Мозаика

Марта Ларина

Мозаика

Мозаика.

                              Этот рассказ, как мозаика, собран из маленьких

историй о совершенно разных людях, о которых мне когда-то давным-давно рассказывала моя мама. Имена некоторых героев подлинные.

Было бы смешно, если не было бы так грустно: тот, кто отвечает за содержание автомобильной дороги, сам пострадал от её плохого содержания.

Что ж, можно смеяться, – вздохнула Варвара и, присев, принялась осматривать предательскую выбоину. – Вот что здесь острого? Что могло пробить колесо?! Ну, яма как яма… Ничего необыкновенного.

Из съехавшего с дороги трактора весело выпал молодой парень и, смеясь, уставился на Варвару.

–Ну, и что вы там хотите найти? – озорно подмигнув, подошёл, присел рядом.

Варя перевела взгляд на тракториста.

–Вот если бы не пришлось вас обгонять, то и колесо не пробили бы, – недовольно буркнула она и сочувственно посмотрела на своего водителя, протирающего пробитое колесо влажной салфеткой.

–А, так это я виноват? – рассмеялся парень. – Ну, круто. И, правда, лучше обвинить во всём того, кто вынужден перемещаться по дороге со скоростью 30 километров в час, чем тех, кто так «добросовестно» следит за дорогами…

–Какое право вы имеете меня обвинять?! – подскочила Варвара. – Вы, что, знаете, как я отношусь к своим обязанностям?! К тому же, мне только сегодня поручили этот участок!

Тракторист, удивлённо подняв брови, задумался, но вскоре взгляд его прояснился.

–Ах, вот в чём дело… «На вору шапка горит»… Ну, если так, то «не рой яму другому»…

Варя вскочила.

–А вот грубить не надо! Ваша аналогия несправедлива и даже оскорбительна, уважаемый любитель поговорок!

Парень поднялся и примирительно улыбнулся.

–Ну, ладно, не обижайтесь… Я ж не знал, что вы на самом деле причастны к этой несчастной дороге.

–Я не причастна к этой дороге! Мне только вчера поручили! У меня вообще это первая в жизни командировка! – продолжала расстраиваться Варвара.

Взглянув на разволновавшегося ни в чём не повинного молодого специалиста, парень и сам растерялся.

–Да я на самом деле не думал, что вы… Что я… То есть, что вот так сразу попаду в точку… – вздохнул тракторист и, посмотрев на водителя охромевшего автомобиля, озадаченно вертевшего в руках баллонный ключ, досадливо махнул рукой и направился в его сторону. – Здравствуйте, коллега! Помочь?

–Привет… Да чем вы поможете? Тут ротерный ключ нужен – этим лаптем не открутить…

–А если силу приложить?

–Шпильки переломим.

–Так не трактор же это проржавелый – уход, небось, был.

–Не трактор, и уход был, а шпильки не калёные – сломаем, – водитель с досадой бросил ключ на пыльную обочину.

– Да что вы так отчаиваетесь? Давайте осторожненько попробуем…

–Ну, попробуем. Ну, открутим… А как снова закручивать будем? При закручивании динамометрический ключ нужен.

Тракторист почесал затылок.

–Эк, как у вас городских всё сложно…

–Так машина тонкой душевной организации потому что… Я ж уже сказал – не трактор, – усмехнулся водитель.

–А зачем тогда запаску возите, если всё равно не поменять?

–Да почему ж не поменять? Поменять… Только вот ключи нужны…

–А чего ж тогда ключи не возите?

Водитель, вздохнув, устало крякнул и терпеливо пояснил:

–Не выдали. Мы же по городу, в основном… А в городе всё под рукой… Если что, так эвакуатор вызываем… За город редко выезжаем…

Варя ахнула:

–Так вы знали об этом и не предусмотрели?!

–А что предусматривать? Динамометрических ключей у нас на всю организацию два всего: один у начальника, другой в мастерской…

–И что ж теперь делать?! Куда ж мы теперь с пробитым колесом? – не унималась Варвара.

Водитель достал телефон.

–Сейчас начальству позвоню – пусть шлют помощь.

Варя схватилась за сердце.

–И когда же это они сюда доберутся?! Дело-то уже к ночи! А мы в степи! И совсем одни.

Тракторист иронично фыркнул.

– И что ж, что в степи – тут всего километр до нашего села – пешком пятнадцать минут, если что… А в селе есть шиномонтаж. И динамометрические ключи тоже есть, не переживайте. И гостиница. «Дом колхозника» по-вашему, – пошутил парень. – Да и здесь вы не одни… Я же, вроде, не привидение… И добраться помогу: моя машина – не ваша, она простой организации. Всё может. А зовут меня Данила. А вас?

***

Гостиница в селе на самом деле была. И очень даже приличная – чистенькая, аккуратненькая. И недорогая. И буфетик при ней миленький.

Пока ребята занимались колесом в шиномонтаже на противоположной стороне улицы, Варвара, выпив в буфете кофе с чудным пирожком, решила пройтись по селу. Странно, но она почему-то почувствовала себя в этом незнакомом месте очень даже уютно. И люди вокруг, на её удивление, были доброжелательными и отзывчивыми. Особенно один вдруг прилипший к ней старик. Ещё в буфете. Он почти бросился к ней, когда она зашла.

–Варвара? – закричал он потрясённо.

–Варвара, – подтвердила она и подумала, что, может, это один из работников гостиницы – номера для ночлега она уже заказала.

Старик был красив. Даже очень. Вот если бы нарядить его соответственно, то прямо голливудская звезда – не меньше. И тёплый весь какой-то при всей своей мужественности, мягкий даже. Но навязчивый: как принялся расспрашивать – кто, что, откуда… Еле отвязалась: сказала, что спешит.

И пошла гулять.

Село было явно древним – дома старые, добротные. Очень красивые. В центре у неё появилось даже ощущение, будто она переместилась в прошлое. И это так взволновало её, увлекло. Около одного белоснежного дома она даже остановилась – вот будто магнитом притянуло… Вроде бы, обыкновенный дом, хотя несомненно на лицо какой-то архитектурный стиль, Варя в этом не разбиралась, но вот почему-то именно около этого обыкновенного дома ей вдруг захотелось задержаться, всмотреться в него, словно даже что-то вспомнить… Странное ощущение. Варя оглянулась: не сможет ли кто-нибудь её сфотографировать?

И опять старик вырисовался. Словно следил. Подбежал, сфотографировал, потом, махнув рукой на дом, спросил:

–Понравился? А ведь это очень родной для меня дом, – но вдруг смутился, поправился: – То есть, был родной. В молодости, – снова стушевался. – Ну, на самом деле не мой – здесь жила моя любимая. Очень любимая. Бесконечно… Знали бы, какая она была!.. Вы очень на неё похожи! Как две капли.

О, Боже, это что ещё за обхаживание? – усмехнувшись, подумала Варвара. – Сейчас ещё наверняка «вспомнит», что его невесту, что была сто лет назад, Варварой звали.

Старик распахнул глаза.

–Вот вы сейчас улыбнулись – и словно она передо мной оказалась! Надеть на вас платье тех времён и – моя Варвара.

Варя захохотала:

–Так вашу любимую тоже Варварой звали?

Старик опять смутился.

–Да. Скажите, а как зовут вашу бабушку?

Варя остолбенела.

–Хм… Варвара. Ну и что?

Старик подошёл поближе, наклонился к ней.

–А где она сейчас?

–Бабушка? – Варя вздохнула. – Бабушки больше нет… Уже год, – нервно сглотнула, замолчала.

–Не может быть! – старик пошатнулся. – Опоздал… – Прижал руку к груди. – А её на самом деле звали Варвара? – прошептал еле слышно.

–Да. На самом деле.

Старик вдруг выпрямился, протянул к ней руки.

–Вот я и нашёл вас. Нашёл! Внученька моя! Родная! А мама твоя, доченька моя, где?

Варвара онемела.

–Послушайте, вы что это? У меня есть свой дедушка. Был… Его зовут Захар. Звали… – задумалась, но, упрямо мотнув головой, твёрдо добавила: – И зовут! А вы тут, простите, каким боком?! Мой дедушка – Захар Семёнович.

Старик опустил глаза – они были полны слёз. Через мгновенье, переведя дыхание, он улыбнулся.

–Может быть и Захар. Мне говорили, что она потом вышла замуж… Не знали, правда, за кого – они же ещё в самом начале войны уехали отсюда.

–Простите, а как я могу к вам обращаться? – Варвара перешла на официальный тон.

–Анатолий Романович.

–Анатолий Романович, возможно, у вас и была любовь с незабвенной Варварой, но моя бабушка тут явно ни при чём! Если бы у неё был ещё какой-нибудь муж, мы бы знали! Тем более, если бы он являлся отцом моей мамы. Я понимаю вас, уважаю ваши чувства, воспоминания, но не хочу вас обнадёживать – разочарование страшнее безнадёжных ожиданий.

Анатолий Романович, словно испугавшись, что Варя сейчас уйдёт, быстро взял её за руку.

–Варвара… Варенька, скажите, а откуда у вас эта брошь?

Варя озадаченно посмотрела на нового знакомого, но руку не отняла.

–А вам зачем? Это мой талисман, – подумав мгновенье, добавила: – Ну, от бабушки…

–Милая девочка, не буду утверждать, что это та самая брошь, которую я однажды подарил вашей бабушке, но я дарил ей точно такую. И в наш с ней последний вечер эта брошь была на её платье… Боже, как давно это было… Как давно… И тогда же Варя подарила мне фото – на нём она как раз с этой брошью. Их фотографировали на какой-то праздник… В клубе… И это фото сохранилось. Оно у меня. Я его привёз сюда, – он почему-то оглянулся. – А вы здесь надолго? Я могу показать. Здесь живёт моя дочь. То есть, приёмная дочь – у неё на чердаке хранится моя секретная шкатулка. И фотография там, – старик, наконец, отпустил Варину руку. И Варя очень этому обрадовалась и поспешила поскорее закончить пустой разговор.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.