banner banner banner
Белые ночи
Белые ночи
Оценить:
Рейтинг: 0

Полная версия:

Белые ночи

скачать книгу бесплатно


Я не стала Вашим оберегом,
Ангелом-хранителем души,
Ни весною полумокрым снегом,
Ни забвеньем в сумерках тиши.

«Мне терпения не занимать…»

Мне терпения не занимать,
Напротив – более чем.
Я училась, как надо ждать,
У белых в снегу хризантем.

«Святая ложь. Пусть это всё неправда…»

Святая ложь. Пусть это всё неправда,
Но как же упоителен обман!
Под тихий дождь и шелест листопада
Ты вновь идёшь к протянутым рукам.

«Ничего на свете не бывает вдруг…»

Ничего на свете не бывает вдруг,
И осень жизни – лишь охапка листьев.
Всё уже время замыкает круг
Одним движеньем, как художник – кистью.

«Все истины просты —…»

Все истины просты —
Что смена дня и ночи.
Но как душою не остыть,
Как сделать песню звонче?

«В руках моих пустота —…»

В руках моих пустота —
Ни синицы, ни журавля.
Но я научилась летать
Вместо них – строкою стиха.

«Любовь не прощает измены…»

Любовь не прощает измены,
И вы здесь совсем ни при чём:
Надломленной, ветка сирени
Не тронет уже за плечо…

«Как сладок сон на рассвете…»

Как сладок сон на рассвете!
Не будите же спящего,
Заслоните собой, чтобы ветер
Не вернул в настоящее.

«На столе горит лампада…»

На столе горит лампада,
Рядом чистые листы.
Что поэту ещё надо
В ночь бушующей грозы?

«Ты судьбе подчинялась безропотно…»

Ты судьбе подчинялась безропотно,
Шла по жизни нема, безголоса.
Что же нынче поёшь полушёпотом
У заросшего старого плёса?

Иль привиделось что накануне,
И память вернула тебя
В ту далёкую ночь полнолуния,
Опоившую душу не зря?

«Ставший родным чужой язык —…»

Ставший родным чужой язык —
Для меня судьбоносный:
На нём был написан первый стих,
Теперь – провожаю осень.

«Лучшая песня не спета…»

Лучшая песня не спета,
В доме моём сквозняки.
Тени от лунного света
На стенах живее строки.

«Остановись на миг! Пока ты пишешь…»

Остановись на миг! Пока ты пишешь,
Случается и радость, и беда.
Среди толпы – из сотен, может, тысяч —
К тебе одной протянута рука.

«Я привыкла к своей тишине…»

Я привыкла к своей тишине,
Охраняющей ночью и днём.
Не прижиться на чужой земле —
Как улитке, покинувшей дом.

«Прожитый день отмечаю строкой —…»

Прожитый день отмечаю строкой —
Иначе нет смысла…
До края земли – достать рукой…
Осень роняет листья.

Годы мои пронесутся сном —
Мгновением ока.
Может, вернусь я однажды весной
Издалека-далёко.

«Ничего не меняется в мире —…»

Ничего не меняется в мире —
Всё так же смеются и плачут,
Для сердца находят кумиров,
Свой жизненный путь обозначив.

«Я поняла, что радость жизни —…»

Я поняла, что радость жизни —
Не только в пении птиц
Или сакральной жертве ближним,
А – прясть свою невидимую нить.

«Оставь непомерную ношу —…»

Оставь непомерную ношу —
Годы не те.
Живи, как другие, – проще
В мирской суете.

Напрасны твои хождения
В поисках смысла.
Смотри: в тишине осенней
Как падают листья.

«Каждый день – как последний…»

Каждый день – как последний.
Я пытаюсь понять для себя:
Отчего становлюсь суеверной
И всё чаще смотрю в небеса?

То ли страх во мне первобытных
Просыпается, словно вулкан,
То ли ждут не стихов, а молитвы
Сквозь окутавший землю туман…

Счастье

Это снова весна,
Это снова цветение вишен,
Это снова без сна
Мне бродить по квартире притихшей.

Это снова мечты о любви,
Без которой бывает так грустно,
Это первые капли росы,
Это зелени вечное буйство.

«Я встану, иначе затопчут —…»

Я встану, иначе затопчут —
Свои и чужие, друзья и враги.
Я встану, чтоб тихою белою ночью
Писать в никуда о забытой любви.

«Уходя, уходи! Не оглядывайся…»

Уходя, уходи! Не оглядывайся!
Лучше в поле ты ветру пожалуйся.
Всё, что движимо сердцем, – вернее,
Звёзды ярче, когда ночь темнее.

«С годами множится печаль…»

С годами множится печаль,
И в тишине осенних дней
Тебя не манит уже даль
Прощальным криком журавлей.

Всё чаще сумерки, закаты,
Желанье сна без сновидений —
Так слёз не слышно в листопаде,
Так боль стучит в чужие двери.

«Как любят все издалека…»

Как любят все издалека!
И руки тянутся к ладоням,
И речь нежнее лепестка
Осенней розы в непогоду.

Так после скошенной травы
Земля чернее, сиротливей…
Но снова пишутся стихи,