скачать книгу бесплатно
БАЦ! Кулак Кротова мощно приземлился на небритую скулу кожаного. И, не давая опомниться противнику, ещё – бац! По голове! Тот отшатнулся… Ещё! Ещё!
– Олег Витальевич, не надо! – закричала Ева.
Опешившего от наглости «укротителя» Мажора мгновенно заменили дружки. Три пары рук и ног без пауз принялись колотить Кротова, и от ударов он оседал, и кровь брызнула из носа, потемнело в глазах…
– Не надо! – кричали Ева и Лида, но никто не собирался их слушать…
– Умри, сука! – орал толстый и сдавливал горло Олега, пытаясь, видимо, убить его ещё раз.
К драке стали подтягиваться люди, и в результате драчунов растащили.
– Этот гад убил нас всех! – вопил высокий потерпевший.
– Гореть тебе в Аду, падла! – не унимался толстый.
Олега держали двое: один грузин в розовой рубашке, другой… он не сразу поверил собственным глазам:
– Фил, это ты?.. Нашёлся!.. Ты где был?.. – притянул второго пилота за рукав. – А я тебя искать пошёл…
Голова вдруг закружилась, «укротитель» ослаб и повис без чувств на руках, его держащих.
– Подох, – резюмировал бородатый Мажор. – Так ему и надо. Каждому суждено за грехи свои ответить. Каждому!
Глава третья
«Смерти нет».
Никак не могу припомнить, кто же это сказал?..
«Смерти нет».
Да кто угодно это мог сказать! И кто угодно мог это повторить, и потом передать другим, и перепечатать эту великую мысль в книгах, и подарить новому поколению в виде сказок со смыслами и баллад с вкраплёнными истинами.
«Смерти нет». Что это значит?..
Почему многие и многие люди, в основном признанные общественностью мудрецы и учёные или прочие просветлённые Мира сего, позволяют себе утверждать подобное? Они что, хотят нас всех обмануть?.. Считают нас простаками?..
Мы ведь с вами отлично знаем, что Смерть существует! Мы видели её, мы нюхали её формалиновый запах, мы её знаем. Нам вещали заплаканные родственники, напоминали по радио, а эти «мудрецы» утверждают, что ничего подобного нет, да ещё и подхихикивают над нами в кулачок и делают вид, что их ничто не касается! Почему они так поступают с нами, с простыми смертными?.
Смерти нет… Да как они могут так говорить?! Вот же она! На каждой могильной плите, в названии каждой улицы, на обложках книг, на картинах, на выставках! Даже филе куриное напоминает нам о Смерти! А они говорят: её нет. Не морочьте людям головы! Эти «мудрецы», наверное, преследуете какую-то тайную нехорошую цель, раз подобное заявляют!
И вдруг всё стало белым-белым… Хотя нет, не белым… Скорее, чистым… И такая славная тишина… такое спокойствие… И что-то родное сказало мне:
Смерти нет для того, кто ещё жив, её не существует для того, кто уже мёртв. Тогда скажи мне, где она?..
И тогда понял я: действительно… Смерть существует только для того, кто умирает. И лишь для него.
…Проходя по улицам города, я порой замечал такие лица… А иногда подобное лицо я замечал в отражении зеркал и витрин – своё лицо. Лицо умирающего каждый день человека. Лицо без любви…
Стоит оглядеться по сторонам и можно заметить, что многочисленные проспекты, перекрёстки, рестораны, гостиницы, парки переполнены умирающими людьми! Умирающими каждый день внутри себя! Иначе, откуда такая скорбь на лицах?..
Смерть существует лишь для того, кто умирает. Остальным бояться нечего. Получается так?..
? ? ?
– А я тебе говорю, что это всё чушь собачья! Нам всю Жизнь морочили головы! – громкий мужской голос активно проговаривал слова. – В интернете есть куча роликов и доказательств! Я сам лично общался с такими людьми, тебе и не снилось, и практически все они подтверждали эту теорию!
– В том-то и дело, что это всего лишь теория! Одна из! Лично я придерживаюсь иной точки зрения! – не менее громко отвечал первому голосу голос второй – тоже мужской, но на слух мелодичней.
– Не может быть иной точки зрения!
– Да что ты вообще такое говоришь?!
– Ты – дурак!
– А вот тут я попросил бы!
– О чём ты меня хочешь попросить?!
– Ещё одно слово, и я…
– Ты – дурак!
– Эй, старики, полегче там! – вмешался в ссору третий голос – мужской гнусавый. – А ну быстро разошлись по углам, петухи-пенсионеры. Брейк. Э! Хорош, говорю!
– Вы это видели? Видели? – вскричал фальцетом голос номер один. – Он меня пнул! Ах ты гадина! Ну всё, Леон Николаевич, ты допрыгался…
– Одного пинка для тебя мало, Роман Евгеньевич. Иди сюда, я тебе лысину намну!
– Быдло!
– Хамло!
Кряхтение, мат, звуки борьбы…
– Разошлись, старики! Назад, я вам говорю.
…Кротов открыл глаза.
Всё то же небо, опять чьи-то крики, пыль… По ощущениям – будто отбросило к началу истории. Разница лишь в одном: Олег точно знал, что никто не прибежит на помощь. Тёплых человеческих рук ждать не приходилось.
Повёл глазами в сторону, увидел сидящего рядом на камне Лобкова.
– Эй, Фил, привет, – сказал тихо, взял второго пилота за руку. – Какие дела?..
– О, Олег Виталич, вы очнулись! Как я рад. Как себя чувствуете?
– В порядке. Я долго отсутствовал?
Фил пожал плечами:
– Трудно сказать. Мои часы давно уже остановились на отметке 13:03.
– Время столкновения.
– Точно. А теперь и непонятно, который час. Кажется, что Вечность прошла, потому что тут без вас столько всего произошло!
– А где Ева?.. – спросил Кротов и приподнял голову.
Лобков влюблённо изогнул улыбку:
– Ева Эдуардовна нас, к сожалению, или, скорее, к счастью, покинула.
Олег ухмыльнулся:
– Её бабушка на тот Свет призвала?
– Да… – ответил удивлённо Лобков. – А вы откуда знаете?
– Сегодня бабушки прям отжигают, – приподнялся на локте «укротитель» и пристроился спиной к камню, на котором сидел Филипп. – А Марина, пропащая Душа, отыскалась?
– Отыскалась.
– Где была, рыжая?
– Сказала, что в овраге всё время просидела, боялась на поляну выбраться. А как выбралась, с нами встретилась, так и не стало её. Забрали.
– Кто на этот раз?
– Не знаю, я не заметил. Может, опять бабушка.
– Мне кажется, Лобков, на Небесах существует специальный отряд Ангелов-бабушек, которые бегают по Земле и покойных внучков пирожками встречают, – второй пилот не сдержал улыбки. – У меня, кстати, тоже есть подобная бабушка. Зоя Филимоновна. У неё вообще передо мной должок – она у меня все дни рождения отняла. Чего она за мной не приходит?
– Пирожки, наверное, печёт. Готовится, – предположил Филипп.
Кротов с этой версией согласился:
– А Лида где?..
– Та же история.
– Понятно.
…
– Да я с тобой рядом в поле не сяду! Отойди от меня, Лев! Не беси!
– А эти двое чего не поделили? – «укротитель» внимательней посмотрел на ссорящихся пожилых мужчин. Одного из них признал. – А этот лысый в пиджаке случайно не наш старый знакомый писатель-дракон?..
– Да, это он, Олег Виталич. Опять истерики закатывает.
– А второй кто?
– А это певец Леон Сомов. Знаете такого? Известный артист. У меня мама на его концерт ходила. Он ещё в прошлом году на День народного единства гимн пел в прямом эфире и мимо нот махнул. Этот ролик потом в интернете кучу просмотров собрал.
– Помню. И о чём их звёздный спор?
Филипп затянул однотонное «о»:
– Тут всего уже и не припомнишь. Сначала они спорили, какая профессия важнее для человечества – певец или писатель.
– И какая же?..
– Выяснить не удалось. Обе профессии по-своему оказались важны, и в тоже время абсолютно бессмысленны. Лысый плюнул… не в Сомова, конечно, в сторону, и сменил тему. Потом они каким-то образом заговорили о гражданской позиции Владимира Владимировича Маяковского. Выяснили через крики и повышенный тон, что певцу Сомову позиция поэта нравится, а писателя от неё тошнит. Несколько раз оскорбили друг друга, Леон попробовал дать писателю щелбан, не дотянулся. Крайней же точкой кипения стало обсуждение Планеты Земля.
– В каком смысле, обсуждение Планеты Земля?
– Писатель заявлял, что всем давно уже известно:
Земля плоская. Певец утверждал, что всем давно уже известно, что Земля круглая.
– И какая же Земля на самом деле?
– Да кто ж её знает? Да и какая, в сущности, разница?.. Как показывает практика, для драки тема не важна. Если захотеть, человека можно за что угодно поколотить! И за круглую Землю, и за плоскую грудь, и за маленький рост, и за недостаточный вес. Или избыточный. Это ли не глупость?.. Ну плоская Земля, круглая, овальная, квадратная или в форме ананаса… Что это вообще меняет в наших Жизнях?.. Совершенно ничего. Мы бы и на треугольной Планете нашли повод для драки.
Кротов заинтересованно посмотрел на собеседника:
– Фил, когда ты был живым, я за тобой такой глубины не замечал.
– Стоит один раз умереть – и многое меняется. Короче, если бы Валера не вмешался, думаю, творцы искусства друг другу носы в кровь поразбивали бы.
– Кто такой Валера?
– А вон он! – указал пальцем Лобков. – Тоже ваш старый знакомый, один из тех, кто вас бил. Низкого роста.
– Узнал. Это у которого на Земле двое пацанов без отца остались.
– Да, и жена красавица. Валера вообще парень неплохой. Мы немного пообщались. Да, дел наворотил при Жизни предостаточно: и в тюрьме успел отсидеть, и напивался, и жену, говорит, пускай всего однажды, но ударил…
– А где ж дружки его? Что-то не вижу никого.
– Все ушли, как это ни удивительно. Да вы оглядитесь, Олег Витальевич: нас на поляне всего восемь человек осталось, пересчитать нетрудно. Остальные, наверное, на Небесах давно уже чай из самовара пьют.
– А мы здесь торчим, мёртвые и одинокие, – задумчиво подхватил Кротов. – И никто за нами не приходит, и никаких Божественных Слов не провозглашает. Я как-то по-другому себе это дело представлял.
– Я, честно говоря, тоже.
Кротов заёрзал на месте:
