скачать книгу бесплатно
Я разлюбил зубовный скрежет.
Я разлюбил. Любить я мог,
Лишь тишина мне душу режет.
Ветер душу колышет…
Ветер душу колышет
И гоняет тоску,
Ветер вопли не слышит
И бредёт по песку.
Он свободен, как мысли,
Беззаботен, как я,
Пусть и сроки все вышли-
Существует как я.
Но исчезли мгновения
Время просто прошло,
Просто стерто сомнения,
Но ничто не пришло.
Только ветер колышет,
Только множит тоску,
Только прошлое пишет,
Как узор по песку.
Обломали гады крылья…
Обломали гады крылья,
Прокляли судьбу,
И покрылись годы пылью -
Я не верил в ворожбу.
Всё сплелось в клубок безумный,
Но распалась, как коса,
И закончен праздник шумный-
Злая полоса.
И остались лишь заметки
На полях мечты,
Да рассказы о соседке,
Но и те пусты.
Но, а были эти крылья,
Иль была судьба?
Нас мешало время с пылью,
Но светила и звезда…
Вальс
Кружится, кружится,
пенится лист, -
Плетёт свою косу
осень-стилист,
Взбивает прическу лихой ветерок,
И кружит по парку воздушный поток.
Цветов разношерстных везде кутерьма,
Но тихо крадётся за ними зима.
Но кружится, пенится,
пенится лист,
А всё-таки лета он
жалкий статист.
По забытым тропинкам тенистого сада…
По забытым тропинкам тенистого сада
Тихо осень прошла незаметной стопой,
Желтизной и круженьем цветного опада
Обернулся тот след предо мной.
И тепло, и мороз вперемежку,
Лепят осени дивный узор,
И ваяют шальную подружку,
И несет она всяческий вздор.
Поцелуй и холодные губы,
Мысли детские без хлопот,
И улыбку, жемчужные зубы,
И совсем уже чувственный рот.
Но прощальною пеной листья ложатся,
По траве и по лужам небес,
Нам бы с осенью тихо расстаться,
Но тревожит любовный нас бес.
Пусть подружки совсем не бывало,
Только осень и сырость одна,
Только стелет свое покрывало
Смерть и горечь испиты до дна.
***
По тенистым тропинкам забытого сада
Тихо осень прошла незаметной стопой,
Желтизной и круженьем цветного опада
Этот сад это призрак, бредущий за мной.
Убогое убежище поэта…
Убогое убежище поэта,
Где сухари бывают не всегда,
Где место для голодного сонета
Находится, но чаще ерунда
Ложится на листок беспечный,
Что терпит всё и просто дрянь и хлам,
И путь его и бренный и конечный
Читается с запинкой по складам.
Лист сей не дань богам Олимпа,
Он ветошь, он набросок бытия,
Не светоч, даже и не лампа,
Что освещается душа моя.
Он просто лист, кусочек древесины,
Что превратило время в белый лист,
Что все поэты, как скотины,
Похабят, почитая всё за крест.
И потому средь хлама и забвенья
Мелькают редко мыслей жемчуга
Нанизаны они на нитку вдохновенья,
А чувства – зной и снежная пурга.
***
Убогое убежище поэта,
Где сухари бывают не всегда,
