скачать книгу бесплатно
артиллеристам пьяным.
Их забавляют гильзы.
Глушат из них фрамбуаз.
Лошади-конокрады
мстят коренным цыганам.
Пишет рецепты доктор
венерологии Марс.
Море дождалось погоду.
Встретилось с антициклоном.
Преют в урманах кокосы.
Осы подсели на кокс.
С пляжа, концами в воду,
на надувных баллонах,
прыгают ихтиандры
синей волной в пупок.
Вот и случился праздник,
мажемся лыжной мазью.
В княжествах Крыма и Сочи
сочный курортный луг.
Море прибоем дразнит.
Едем из грязи в в князи!
В авиалайнерах – клином!
Стэпом колёс – на юг!
2016
«Молча плакала свеча…»
Молча плакала свеча
по усопшей.
И звенела тишина
скорбно.
Было пусто на душе…
Тошно…
Потолок навис плитою
надгробной.
То ли плакала свеча,
то ль сгорала.
Так, наверное, уходит
время.
Как же, всё-таки, его
мало…
Как и той свечи, что светит
и греет.
2016
«Наверно, совсем не скверно…»
Наверно, совсем не скверно
быть ветреным интровертом.
Быть замкнутым в сфере эго,
подобной чёрной дыре.
Ни с кем не делиться верой.
Ни горем, ни ложем смертным.
Растапливать печку снегом
и раков ловить на горе.
В бесстрашии вкус победы!
В безмолвии звук свободы!
В безверии запах правды…
Которой и выше нет.
Ты рос, поднимаясь к небу.
Но снова отходят воды..
И рвут пуповину гады…
И гонят в тоннели на свет…
Поверь мне, совсем не скверно
жить с ветром в башке… Наверно..
Быть ветреным интровертом
и интру вертеть нутром.
Быть жёнам и детям верным.
Сомненья бросать на жернов…
И гнать на шторма корветы.
Используя силу ветров.
2016
Небесная пристань
Над Эверестом оно безоблачно.
Такое синее, что прямо в дрожь.
Сюда не могут забраться сволочи.
Здесь смертью пахнет любая ложь.
Над Эверестом ни грамма глупости.
До Бога близко – рукой подать…
На крыше мира нет места трусости.
Есть только ты и вселенной гладь.
А ночью звёзды настолько искренни,
что смотрят в душу, а не в глаза.
Ты на краю небесной пристани.
А над тобою блестят паруса.
2016
Неопатриот
Наполнены солнцем карибские пляжи.
Лучи превратились в кристаллы песка.
Я здесь по-бермудски исчезну однажды.
Беспечно попавшийся в сеть гамака.
Поддавшись флюидам прекрасной креолки,
писать инфантильные стану стихи.
Я вырежу жало и сброшу иголки
и, может быть, вылечу чёртов бронхит.
Да, ладно, шучу! Ну куда я отсюда?
Я русско-сибирский до мозга костей.
Я снега и соли здесь слопал три пуда.
Я свой среди сосен, берёз, тополей.
Я свой среди белых и бурых медведей.
Я свой среди милых российских дворняг.
А женщин российских нет лучше на свете.
Но честно скажу, мне не нравится флаг.
2016
«Новогоднее счастье…»
Новогоднее счастье
эфемерно и зыбко.
Происходит нечасто
и недолго живёт.
На бенгальские свечи
покупаем улыбку…
Не огонь этот вечен.
Вечен холод и лёд.
В ожидании чуда
допиваем остатки.
А на утро посуду
моем тёплой водой.
Что там шепчет погода?
Обещает осадки…
Пентаграмма на ёлке
притворилась звездой…
Подыграем. Поверим.
Что ещё остаётся?
Новогодние ели
продолжают расти.
Даже лютой зимою
мир купается в солнце.
И, конечно, сегодня
всё ещё впереди.
2016
Ночь поэта
Огибая сонные предгорья,
тёплый бриз пьянит солёно-сладким.
Укрываясь одеялом моря,
манит поцелуем ночь-мулатка.
Здесь под небом, бесконечно-звездным,
вечное пристанище поэтов.
Здесь их музы воскрешают вёсны,
безвозвратно канувшие в Лету.
Ночь поэта – стих из междометий.
Эту ночь ничем нельзя измерить.
Только он способен на рассвете
сотворив её, в неё поверить.
Мир поэта пафосный и страстный.
Люб поэт чертям и херувимам.
Для поэта даже смерть прекрасна.
Смысл его жизни – быть любимым.
2016
Осенний призыв
Неба синего колокол
отзвенел сентябрём.
Одинокое облако
млеет в струях заката.
Лето зелено-молодо
в золотой окоём…
Осень мудрая… Долгая…
Провожает пернатых.
Новобрачные воины
под осенний набат.
Пресвятые невольники
своей строгой отчизны…
В небеса с колокольнями.
А с небес в листопад…
Шли вчерашние школьники
полигонами жизни.
2016
