«Сегодня кто-то умрет»

Lueissa Zorro

«Сегодня кто-то умрет»

Название: Сегодня кто-то умрет

Жанр: Мистика, философская проза, триллер

Аннотация:

Каждую минуту в мире умирает человек. Каждую секунду кто-то делает последний вдох. Но что происходит после?

Главный герой – Марк Седов, обычный журналист, – начинает замечать странные закономерности: каждый день в его поле зрения кто-то умирает. Сначала это кажется совпадением, но вскоре он понимает, что видит не просто смерти, а судьбы.

Он видит, куда они попадают.

Одни исчезают в кромешной тьме, другие растворяются в свете. Но самое страшное – некоторые не уходят вообще. Они остаются здесь, среди живых, и у них свои планы.

Когда Марк осознает, что следующим в списке может быть он, начинается гонка за правдой. Правдой о том, кто решает, куда мы попадём.

«Сегодня кто-то умрет»

Мистический триллер о жизни, смерти и том, что ждёт нас после

Пролог

– Ты видишь их?

Старик в метро ухватил Марка за руку. Его пальцы были холодными, как утопленника.

– Они приходят за нами. Каждый день. Ты следующий.

Поезд рванул вперёд. Когда Марк обернулся, старика уже не было.

Только тень на стене – слишком длинная, чтобы быть человеческой.

Глава 1. Первая смерть.

Марк Седов не верил в призраков.

Он был журналистом-расследователем – циничным, прагматичным, скептиком до мозга костей. Его статьи разоблачали мошенников, коррумпированных чиновников и шарлатанов, торгующих «магическими» услугами. Он высмеивал тех, кто верил в потустороннее, называя их слабовольными идиотами, прячущимися от реальности за завесой суеверий.

Пока не начал замечать.

Старик в метро.

Это случилось три недели назад. Поздний вечер, почти пустой вагон. Марк возвращался домой после долгого дня, уткнувшись в телефон, когда почувствовал на себе чей-то взгляд.

Напротив сидел старик.

Очень старый.

Кожа – жёлтая, пергаментная, будто высушенная годами. Глаза – мутные, но при этом невероятно живые. Он смотрел на Марка не просто так – он видел его.

– Ты видишь их? – внезапно спросил старик.

Голос у него был странный – хриплый, но в то же время пронзительный, будто звучал не только в ушах, но и внутри черепа.

Марк нахмурился.

– Кого?

Старик медленно улыбнулся.

– Они приходят за нами. Каждый день.

Поезд резко затормозил, свет на миг погас. Когда лампы снова зажглись, старика на месте не было.

Только тень – слишком большая, слишком тёмная – на секунду задержалась на стене, прежде чем исчезнуть.

Марк списал это на усталость.

Женщина в кафе.

Через два дня он сидел в своём любимом кафе, дописывая материал. За соседним столиком – женщина лет сорока, с чашкой латте и книгой.

И вдруг она замерла.

Сначала Марк не обратил внимания. Пока она не уронила книгу.

Он поднял взгляд.

Женщина задыхалась. Её пальцы судорожно впились в горло, глаза округлились от ужаса.

Но самое страшное – рука.

Чёрная, тонкая, почти бестелесная, обвилась вокруг её шеи и сжимала.

Никто, кроме Марка, этого не видел.

Официанты бросились к ней, кто-то крикнул «Скорую!», но было уже поздно.

Когда тело женщины унесли, Марк заметил на её столике открытую книгу.

На странице было написано:

«Ты видишь нас».

Мальчик с шариком

А вчера…

Вчера умер ребёнок.

Марк шёл по парку, думая о странных смертях, которые начали преследовать его.

И тут – мальчик.

Лет семи, в ярко-синей куртке, с красным шариком в руке.

Шарик вырвался.

Мальчик засмеялся и побежал за ним – прямо на дорогу.

– Стой! – крикнул Марк, но было уже поздно.

Грузовик.

Тупой удар.

Крик.

Но перед тем, как это случилось, мальчик обернулся.

Посмотрел прямо на Марка.

И улыбнулся.

– Ты следующий, – прошептал он.

И шагнул под колёса.

Последняя капля.

Теперь Марк знал.

Это не совпадения.

Это закономерность.

Каждый день – ровно одна смерть.

И он видит то, чего не видят другие.

Но самое страшное – они начали замечать его.

Тени в зеркалах.

Шёпот в пустой комнате.

И ощущение, что за спиной кто-то стоит.

Он открыл ноутбук и набрал в поиске:

«Люди, видящие смерть».

Первая же ссылка вела на форум паранормальных явлений.

Там был только один пост.

«Беги. Они уже идут за тобой».

Марк закрыл ноутбук.

За окном что-то постучало.

Глава 2. Дневник умершего.

Марк не спал всю ночь.

Каждый шорох за стеной, каждый скрип половицы заставлял его вздрагивать. Он сидел на кухне, вцепясь пальцами в кружку с остывшим кофе, и думал об одном:

«Я схожу с ума?»

Но слишком много совпадений. Слишком много деталей.

Утром он принял решение.

Морг №6.

Доктор Леонид Вольский работал патологоанатомом в городском морге уже пятнадцать лет.

А вчера – повесился.

По крайней мере, так говорили в новостях.

Марк знал, как получить доступ. У него остались связи в полиции после одного старого расследования.

– Ты серьёзно? – фыркнул его знакомый, сержант Гуров, перебирая бумаги. – Тебе реально нужен доступ к телу?

– Не к телу. К его личным вещам.

Гуров недоверчиво посмотрел на него, но в итоге махнул рукой.

– Ладно. Пятнадцать минут. Но если тебя спалят – я тебя не знал.

Кабинет Вольского напоминал склеп.

Запах формалина, стопки бумаг, микроскоп в углу. На столе – потрёпанный блокнот в чёрной обложке.

Марк открыл его.

Записи патологоанатома.

«3 октября. Сегодня привезли женщину – умерла от "инфаркта". Но её сердце… Оно было не разорвано. Оно было пустым. Будто кто-то вынул его руками».

«10 октября. Мужчина, 35 лет. Утонул в ванной. Но лёгкие сухие. Как будто он никогда не дышал».

«17 октября. Мальчик. Сбит машиной. Но на его шее – отпечатки пальцев. Тех, кто его толкнул».

С каждой страницей Марку становилось хуже.