скачать книгу бесплатно
Раздор случайный породил скандал.
Пощёчину в тот миг друг другу дал!
Почувствовал тот боль. В ответ ни слова.
Лишь только глянул искоса сурово.
и тут же пальцем прямо на песке
он написал в тревоге и тоске:
«Мой лучший друг пощёчину сегодня
мне дал, когда мы спорили в пути».
Затем они продолжили идти
и в добрый час, под ярким солнцем полдня
к оазису с источником пришли.
Они желанный отдых здесь нашли.
и в озерке купались безоглядно.
Им было так приятно и отрадно…
Но, зацепившись за корягу вдруг,
ушёл под воду благородный друг,
пощёчину сегодня получивший.
Всё обошлось испугом в этот раз:
Друг вытащив его, от смерти спас.
И дышит он, как заново родившись.
Придя в себя, он нож стальной достал
И целый час на камне выбивал:
«Меня мой друг сегодня спас от смерти».
И друг спросил: «Зачем на этой тверди
над надписью корпишь ты добрый час?
Ведь на песке писал ты в прошлый раз,
когда тебя обидел, не желая»?
И другу так ответил добрый друг:
«Строка на память – дело наших рук!
Когда нас в жизни кто-то обижает,
писать об этом нужно на песке,
чтоб надпись при малейшем ветерке
с лица земли исчезла безвозвратно!
Когда же кто-то добрый безоглядно
от лиха, от беды спасает вас,
как ты меня от смерти в этот раз,
то совесть рассказать о том велит,
и мы наносим надпись на гранит.
Тогда её стереть не сможет ветер,
и о добре узнают все на свете»!
Слон и верёвка
Ах, маленький слонёнок безобидный.
Гулять он хочет. Только и всего.
Но нет! Верёвкой крепкой, как не стыдно?!
Привязывают к дереву его.
Слонёнок рвётся. Он на волю хочет.
Туда, где травы, джунгли и вода.
Но нет и нет! Теперь ему всегда
на привязи стоять и днём и ночью.
Такая у слонёночка судьба –
трудяги, безответного раба.
Он будет вновь и вновь ещё пытаться
проклятую верёвку разорвать.
Но он так мал. Не стоит и стараться.
О вольной воле можно лишь мечтать.
Проходит время. Слон растёт, мужает,
становится могучим и большим.
Но клятая верёвка вечно с ним.
На прочность он её не проверяет.
Ведь в крепости её уверен он.
Рабом на веки стал огромный слон.
Притча о правде
По городу вечернею порою
бродил один турист.
Довольно любопытный (я не скрою),
в сужденьях – оптимист.
И вот в сторонке памятник он видит.
Под покрывалом памятник стоит.
Имеет неприглядный, странный вид,
как будто всё живое ненавидит.
И часовой при нём застыл на страже.
Вооружён и строг.
И голубки на нём не гадят даже.
Написано у ног,
на видимой полоске пьедестала,
что это «ПРАВДА», скрытая от глаз.
«Пройдите дальше, это не для вас –
туристу часовой сказал устало:
«Откиньте покрывало, вас прошу я,–
просил его турист. –
Я цену заплатить готов любую!
Даю полсотни! Я ведь сам артист»!
«Зачем оно тебе? Ведь это страшно!
У ПРАВДЫ мрачный вид!
Не зря она прикрытая стоит»!
«Да, открывай же! Это мне не важно!
На ПРАВДУ посмотреть давно мечтаю,–
настаивал турист.
«Ну, коли так, плати, я открываю,–
сказал солдат. Держись»!
И неспеша откинул покрывало.
Турист взглянул и тотчас наземь сел.
От ужаса артист оторопел.
Такое увидать не ожидал он.
«Я знал,– промолвил,– что она страшна.
Но тут вся суть ужасная видна»!
Каким мы видим мир
Вот дерево сухое у дороги.
Стоит и не мешает никому.
Но сколько страхов, радости, тревоги
