скачать книгу бесплатно
Мне надо молчать, но тебе прошептать я посмею:
«Пожалуйста, друг!
Приезжай ко мне, и —
Поскорее…»
«Дошел до ручки человек…»
Дошел до ручки человек,
До грани, до предела.
Он стал белей, чем белый снег —
Кому какое дело!
Он стал краснее кумача —
Подумаешь, задача!
Уселся на пол, хохоча,
Залез на люстру, плача.
Он весь скрутился, как канат,
Он трясся, извивался,
Он на полставки бесом в Ад
Как будто нанимался.
Печально Ангелы глядят,
Молчат, как зритель в ложе:
Из человека брызжет яд
И слезы брызжут тоже.
А людям дела вовсе нет,
А людям – безразлично.
Один лишь есть у них ответ,
Мол, это неприлично.
Они лишь ускоряют бег
Да косятся несмело.
Дошел до грани человек…
Кому какое дело!
«В шепоте боли не меньше, чем в крике…»
В шепоте боли не меньше, чем в крике.
Слезы мудры, если лить их от сердца.
Все наши горести – равновелики,
В каждом таится желанье согреться.
В каждом таится надежда на чудо,
На понимание друга и брата.
Все мы больны, но отнюдь не простудой,
Все мы обижены и виноваты.
Снова, вздыхая, стоим у порога.
Может быть, сжалятся? Может быть, впустят?
Бедному страннику нужно немного:
Чьи-то объятья – лекарство от грусти,
Чья-то улыбка и возглас участья.
Разве так сложно, скажите, ответьте?
В каждом таится надежда на счастье.
Все мы – большие печальные дети.
«Я буду ждать твоего возвращения…»
Я буду ждать твоего возвращения
Так же, как сумерки ждут освещения,
Так же, как крошек – голодная птица,
Так же, как маму – ребенок в больнице.
Я буду ждать твоего сообщения
Так же, как ждет виноватый прощения,
Так же, как голубя ждали в Ковчеге,
Так же, как школьники – первого снега.
Я буду ждать твоей нежности в голосе
Так, как крестьянки ждут первого колоса,
Так, как родители – детского крика,
Так же, как летнего солнца – клубника.
Слышишь, даю я тебе обещание:
Я ни за что не поверю в прощание.
Я буду ждать тебя целую вечность,
Песню вплетая в свою бесконечность.
«В октябре мне снятся чудеса…»
В октябре мне снятся чудеса:
Ведьмины распущенные косы,
Шум листвы, багряные леса
И рябины ярко-алой россыпь,
Птичьи перья, колокольцев звон,
Золото берез и клен кровавый…
А вчера ко мне пробрались в сон
Пряные засушенные травы.
В октябре мне снятся чудеса:
Ранние медовые закаты,
Темные, как омуты, глаза,
Люди, что уходят безвозвратно…
Нежная сжимает сердце грусть
В эти безмятежные минуты:
Знаю, что, как только я проснусь,
Все свои виденья позабуду.
«А за окнами дождь, а за окнами снег…»
А за окнами дождь, а за окнами снег…
Я пытаюсь найти тебя, мой человек.
И находятся люди – как будто добры,
Но… у них свои правила этой игры.
Утешаю себя, пока греется чай:
«Человек мой пока меня не повстречал,
У меня, молодой, еще все впереди.
Моя грусть, уходи! Моя грусть, уходи!»
Опадает листва и седеет трава
И мне кажется вдруг: я кругом неправа,
Виновата сама, виновата сама,
Что меня одиночество сводит с ума.
Что порою слова не идут с языка,
Что валяю от страха опять дурака,
Что связалась с каким-то опять подлецом,
Что осенний мне дождь умывает лицо…
Да, наверное, в чем-то моя есть вина,
Что опять остаюсь, раз за разом, одна,
Но чего добиваешься, все же узнав,
Кто на этой Земле виноват или прав?
Говорю себе, щурясь на точки огней:
«Нет на свете стихии, чем вера, сильней!»
А за окнами дождь, а за окнами снег…
И я все еще жду тебя, мой человек!
«Буду писать до последнего вздоха…»
Буду писать до последнего вздоха.
(После него – ну вот это уж вряд ли!)
Если мне весело, если мне плохо,
Будут рождаться стихи, вероятно.
Если мне скучно и если мне страшно,
Я начеркаю набросок небрежный.
Пусть в голове моей – вечная каша,
В сердце зато – бесконечная нежность.
«Мне приснилось, что кончилось время в часах…»
Мне приснилось, что кончилось время в часах,
Что улыбка сменилась печальной гримасой,
Что затихли мелодии и голоса,
И утратило тело свободу и массу.
Мне приснилось, что стал я совсем невесом,
И закончились дни, и минуты иссякли.
Мне сказали: забудь, это только лишь сон.
Это только лишь бред подсознанья, не так ли?
Мне приснилось, что ворох бумаг подожжен,
И закончились в стержне внезапно чернила,
И последний рассказ, как узор, завершен —
Я запомнил, во сне как-то так это было.
И финальные титры летят в пустоту,
И разбиты все окна, и заперты двери…
Только знаешь? От сердца и начистоту —
Я проснулся.
И я продолжаться намерен.
«Что прячется за шелестом страниц?..»
Что прячется за шелестом страниц?
Полет небесный быстрокрылых птиц,
Шальных ветров веселая беспечность,
Созвездий серебристых бесконечность.
Что прячется за шелестом страниц?
Тревожное дрожание ресниц,
Уютный дом средь бури и метели,
Объятия двух любящих в постели.
Что прячется за шелестом страниц?
Десятки тысяч слов и сотни лиц,
И множество рассказанных историй,
Тревога, радость, смех, печаль и горе.
Что прячется за шелестом страниц?
Те тайны, что велят нам падать ниц,
Те сказки, что нам греют наши души,
Легенды, что не устаем мы слушать…
Что прячется за шелестом страниц?
«У поэтов немало отваги…»
У поэтов немало отваги.
Невзирая на колкость сатир,
Каково на обрывки бумаги
Свое сердце выплескивать в мир?
