скачать книгу бесплатно
Заберусь под одеяло,
Повернусь к тебе спиной.
Человеку нужно мало:
Раз в неделю выходной.
Проведу его одна я:
Без свиданий, без интриги.
Я сегодня – выходная!
Мне нужны покой и книги.
«Друзья мои, книги…»
Друзья мои, книги! Прощайте!
Я вас покидаю навек.
И краски свои не сгущайте,
Поймите же, я человек!
А если точней, то особа
Прекрасного женского пола.
Я Вас оставляю до гроба:
Мне ваша наскучила школа.
С утра и до ночи уроки!
Нависла над сердцем угроза.
Преследуют книжные строки:
Стихи и особенно проза.
Довольно с меня всяких знаний!
Бросаю от знаний ключи.
Желаю «любовных свиданий»
И «тайных объятий» в ночи!
И я не напрасно мечтаю:
Уж близок мой рыцарь-прелестник.
Пока же – пойду почитаю
Журнал «Исторический вестник».
Если бы
Ах, если б назвали меня Франсуазой,
А можно с дефисом – Мари-Изабель.
Была бы брюнеткою голубоглазой,
И фея качала мою колыбель.
Я имя прекрасное это носила,
Но век мой ушёл, испарился, исчез.
Я, помню, и раньше Ваш дар возносила
До самых-пресамых высоких небес.
От века остались лишь бусы и шали,
И Ваша изящная с перстнем рука.
Вы, помнится, мне и в то время мешали
В безоблачном мире искать облака.
На Ваших холстах – паруса бригантины,
Морские ракушки и ласковый бриз.
Вы очень гордились сюжетом картины,
Где душит Елену в объятьях Парис.
Когда бы назвали меня Изабель,
А можно с дефисом – Мари-Франсуаза,
Я Вас бы с высот опустила на мель.
Какая же Вы, извините, зараза!
Вы – вспышка холеры, чахотка, чума,
Испанка коварная и малярия.
От Вас я сходила веками с ума.
Сегодня… Спаси меня, Дева Мария!
Дачные мотивы
Где найти нам старый дом,
Чтоб чердак был и веранда?
Добрый пёс да мы вдвоём –
Неразлучная команда.
На веранде пили б чай
И устраивали чтенья.
Между нами был бы рай
Или… баночка варенья.
Ночь придёт – и на чердак
По ступенькам заберёмся.
Поболтаем просто так,
Звёзд нарвём и вниз вернёмся.
А потом ложимся спать
На скрипучую кровать…
В Париже
Далека от супружеских уз
И свободна от светских манер…
– Я люблю Вас, мой милый француз,
Всё равно: Антуан или Пьер.
Безразлична к романам Дюма,
Равнодушна к букету бордо…
Я хочу посмотреть на дома,
Где Тургенев бывал с Виардо.
Прогуляться в саду Тюильри,
Накормить воробьиную рать.
Вы не против, мой милый Анри,
Или… как Вас по батюшке звать?
У Бога всего много
Всего у Бога, как известно, много.
Не сомневайся и не прогляди.
По Божьей милости ведёт меня дорога.
По Божьей щедрости маячат три пути.
Один зовёт под сень библиотек
(Когда-то говорили: библиотек).
Чистосердечно каюсь: я из тех,
Кому источник знаний – как наркотик.
Второй маршрут вдоль берега проложен,
Среди сокровищ, поднятых со дна.
Но с этими богатствами, похоже,
Не выпустит меня моя страна.
А третий путь ведёт к самой вершине.
Там ангел мой живёт, не зная бед.
Пристало ли одной идти к мужчине?
Но мне в горах плевать на этикет!
В смятении я выгляжу убого.
Беснуется людских желаний рать.
Всего у Бога, как известно, много.
И можно необъятное объять!
«Бессмертная мода не знает покоя…»
Бессмертная мода не знает покоя –
Со мной согласится маэстро Васильеff.
А я каждый раз, перед зеркалом стоя,
Своё признаю перед модой бессилье.
Богема спешит в «Театральный подвальчик»,
И осень меняет из листьев накидки.
Шампанское брызжет. И солнечный мальчик
Мне дарит мимозу с пасхальной открытки.
Особой походкой ступают модели:
Худые – как жерди, прямые – как швабры.
А помнишь, с тобою когда-то хотели
Достать патефон и зажечь канделябры?
Никто не предвидел такого финала:
Не каждый с годами становится мудрым…
Когда бы я раньше «про это» узнала,
Сбежала бы с мальчиком тем златокудрым.
Про то
И он Вам пел про пастбища слонов,
Про покорённую опасную вершину,
Как защищал от бури отчий кров
И как в пустыне ночью вёл машину?
Родителям своим воздам хвалу,
Что музыке меня шутя учили.
И он Вам тоже пел про каббалу,
Про Пиночета и свободу Чили,
Про Пикассо, Ли Миллер и Кокто,
Про Баха, Шостаковича и Шнитке?
Пускай теперь он Вам поёт «ПРО ТО» –
ПРО ЭТО я наслушалась в избытке!
«Признаю? свою вину…»
Признаю? свою вину,
Боже правый, за грехи:
За пристрастие к вину
И порочные стихи,
За любовь к чужому мужу,
Интерес к устройству мира,
За распахнутую душу,
Сотворение кумира,
За испорченное лето
И разбитое авто…
Я наказана за «это»,
Я наказана за «то».
Но воскликну: «Нету мочи!
Разве это преступленья?!»
На меня посмотрит Отче
И пошлёт мне вдохновенье.
Заодно билет в Париж:
«Ну, лети же! Что стоишь?»
Между сказкой и былью
Жить тороплюсь между сказкой и былью.
Книги мои запорошены пылью.
Мне полистать, почитать бы их. Вместо –
Пыль вытираю и ставлю на место.
Жить тороплюсь между небом и прозой.
Пахнет любовь увядающей розой.
Неуловимо пленяет тоска,
Как аромат одного лепестка.
