…Писатель…

Наталья Крылова

…Писатель…

Глава 1

Я писатель.

Сколько себя помню всегда им был.

Ну знаете, как это бывает – вдохновение, взмах пера, и ты вдруг в другом мире, ожившем и прекрасным.

Но что-то произошло. Может я открыл какой портал мироздания, а может банальный вирус…

Я записал слова и вдруг услышал шёпот. Тех самых слов они внезапно обрели плоть. Ожили даже метафоры: «Утро плакало росой» – и стёкла в моём доме покрылись каплями. А фраза: «Ветер пел старую песню» – привела к тому, что вентиляционные трубы стали источником мелодий сводящая с ума и навивающих тоску. Каждая запятая, вздох вселенной, каждая точка – приносит рождение или гибель. Перо в моей руке неизбежно тяжелеет с каждым днем, оно уже не волшебный жезл. Вчера я написал: «Тень в углу дышала неровно, как усталое животное». В подвале дома завелось нечто мохнатое и глубоко несчастное. Оно плачет по ночам. Его рык источает зловоние страха. Управдом говорит о санитарной чистке. А я прекрасно знаю – чтобы уничтожить – нужно просто стереть строку. Сжечь страницу. А когда я позволил себе минутную слабость, лирический порыв: «И розы на клумбе шептали о любви, которую хранили в своих нежных лепестках» – городской парк стал местом паломничества влюбленных и сумасшедших. Цветы нежным шёпотом рассказывают о страсти, повторяя последние слова влюблённых. Я пишу теперь только в своей тихой комнате. Мои тексты горят в камине сразу после написания, оставляя после себя кучку пепла. Я стал летописцем небытия. Архивариусом историй, которые никогда не увидят свет. Но желание творить прорывается наружу. Оно пульсирует в висках, стучит в кончиках пальцев. Я хочу написать о море. О настоящей жизни, а чувствах о безграничной свободе… Но я боюсь – оживших слов.