скачать книгу бесплатно
Отражает только то, что я хочу.
Правда, я писал стихи похуже,
Но об этом лучше промолчу!
Плоть чиста, когда в душе крещён ты.
Грусть порой бывает так слепа…
Что же я нашёл в тебе, девчонка?
Чем меня ты ставишь «на попа»?
Пусть мне плохо, и в груди томится воля,
Но, мои 16 лет уже прошли.
Прошлых стр-а-стей поросло широко поле,
Настоящей я хочу теперь любви.
В каждом правиле есть доля исключенья,
Может, ты и есть одно из них?
Я тогда пойму своё стремленье,
И покрытый горечью мотив.
Солнце встанет и осветит крыши,
Луч пробьётся на мою кровать.
Только ты меня сегодня не услышишь,
А я ещё попробую раз 5!
Ну, а если будет всё, как прежде,
Я забуду то, о чём писал.
Буду жить пылающей надеждой
И сознаньем, что тебя проспал.
Застегну последнюю рубаху,
Загляну в карманы пиджака,
Вздрогну от нахлынувшего страха,
Подниму наполненный стакан…
Обойду я все пивные бары,
Буду там играть, и там же пить…
Никогда уже не стану старым,
Так как не умею долго жить.
И когда другой тебе напишет,
Ты невольно вспомнишь обо мне.
Это подло – но прости, так вышло.
Мне писать болезненней вдвойне!
Ночь длинна. Устало светят звёзды.
Зад уже давно я отсидел.
В голове моей одни сплошные грёзы,
Как прорвусь сквозь этот беспредел,
Как найду в тебе забытые страницы,
Как усну, и будешь рядом ты со мной,
Как губами прикоснусь к твоим ресницам…
Заболел тобой, как гибельной чумой.
Я смеюсь в закрытые тетради.
Я плюю на иностранную попсу.
Я одежду года 2 уже не гладил.
Ненавижу всяких «ДЕМО» и «АЛСУ».
Гаснет свет, и я включаю ёлку,
Ставлю закусь и бутылку коньяка,
И пишу, пишу, пишу… А всё без толку –
Ты всё так же почему-то далека?!
Надо мне завязывать бы с этим
И писать, как раньше – для себя.
Для тебя – стихи всего лишь плети,
Но слабы они, чтоб спутывать тебя.
Но всё это вяжется не очень
С тем, как я воспитан в этот час.
Надо бы пожалуй… Хотя, впрочем
Не забыть мне этих карих глаз.
Паутиной зарастают эти стены,
Как давно небритая щека,
Я сегодня в этом мире пленный,
Я «сливаю» даже в «дурака».
По лицу ты можешь не заметить -
Каково мне от того, что говоришь.
Только вот Луна всё так же светит,
И любовь ты не переубедишь.
Значит, далека от правды вера,
И по-свински поступаю я.
Только это – сволочн-о-е дело –
Уходить, любовь мою храня.
Забирать с собой мои тревоги,
И держать на привязи меня,
Чтобы я, не разобрав дороги,
Если что, навёрстывал тебя!
Ты уйдёшь – останется награда –
Жёлтый дом с балконом на восток.
Вот и всё, а больше мне не надо,
У моей любви был ТАМ исток!!!
День прошёл, он вычеркнут навеки,
Больше не осталось тех часов,
Когда думал я о человеке,
Чья любовь закрыта на засов!
Стержень пуст. Пуста тарелка с супом.
Я поел, но пустота внутри,
Каждая последняя минута
Без тебя, проходят словно три!
Брось хворать, беги на круг почёта.
Встань на сцене и сыграй «на бис»,
А иначе, блин, какого Чёрта
Мама с папой дали тебе жизнь?
Обо мне забудь. Летай, как птица,
Будь свободна и гуляй во власть.
Пусть твоя весёлая ресница
Никогда слезой не набралась.
Знай, что я по-прежнему играю
На своей гитаре тихий блюз.
Но порой о детстве вспоминаю,
И СМЕЮСЬ, СМЕЮСЬ, СМЕЮСЬ, СМЕЮСЬ, СМЕЮСЬ…
1999 год.
