скачать книгу бесплатно
Только что с литературой делают?
Изменился нынче лексикон.
Нынче все Личутины да Крупины.
Где же, мой приятель Айзенберг?
Нет его. Искусство – не погублено,
Но Союзов, кончился уж век.
Зря они, несчастные, стараются -
Их не выбирает молодежь.
Полозкову, предпочтут Куняеву,
Ибо правда – выгодней чем ложь.
Отголосок давнего могущества,
Никому не нужный больше дом,
Словно образ времени гнетущего,
Их подстерегает за углом.
Я отдам свой голос, Соле Моновой,
Пусть она, напишет за меня,
Жалит словом, будто скорпионами,
Память об Иосифе храня.
Молодежь, такая категория,
Что ее никак не обмануть,
Ум ее не взять стихами голыми,
Пропагандой проложив к ним путь.
Я могу назвать тебе Кострикина,
Петерса, Хабарову, других…
А еще – Актищеву, Мандрыкину…
Их имен не выдержит наш стих.
Как и мы, пойдут они в поэзию,
Подожди, Витек, семнадцать лет.
Будут память выжигать железную,
О себе оставив амулет,
О себе оставив слово доброе,
Запечатав образ свой в стихи.
Нам замена верная подобрана,
Видно Бог, прощает нам грехи…"
#Савелий_Кострикин
#Порыв_Души
Прижимаю Багрицкого к сердцу:
Гениальнейший он был поэт.
Таковых, сейчас больше уж нет.
Маяковскому задал он перцу.
Прижимаю его и шепчу:
-,,Твоим даром, Пророк, восторгаюсь!"
Этот гол по пустому мячу…
И судьба, что расставила данность,
За данностью лет. Он велик,
Так – как он уникален:
Его ритм,
Удачу сулит,
И тем – самым к себе привлекает.
Я молюсь на него, и шепчу
-,,Помогите пожалуйста!" Он – же,
Став, подобным слепому врачу,
Мой талант на Есенина множит,
На Тургенева, Бродского, Фета.
Я о том никогда не жалел,
Что открыл я тем самым планету…
И к бессмертию смерти успел…
#Савелий_Кострикин
#Порыв_Души
Мы все – молодые поэты,
Как, правило – пишем о главном.
Сказал нам Рождественский это.
Нет, ведь в поэзии плана,
Условностей, бюрократизма,
Присущ, что всем этим Союзам.
Избрали мы делом всей жизни,
Служение Богу и музам,
Имея уже за плечами,
Свой опыт в Сети публикаций.
Стоят наши предки за нами,
Поэтому – смысл бояться,
Того, что писаки осудят
Творения, творчество наше?
Обычные мы, все же люди,
Не делаем стих мы свой краше,
К почету, подчас, не стремимся -
Зачем нам мирские награды?
У нас – Мандельштам и Багрицкий,
Которым мы очень все рады.
Ведь мы, понимаем, конечно -
Есть образ, и это – искусство,
Поэтому, будучи грешным,
Он в плане поверхности – чувство,
А это, фактически, значит,
Что нам обещали победу,
Стоящие рядом задачи.
Я к ним силой воли приеду,
Как мы приезжаем на сайты,
Боясь, что откажет цензура
Нам в праве писать. Но ругайте
Нас всячески, брови нахмурив,
Давая нам шанс на Спасенье,
Волшебным, живительным словом.
Мы критику честную ценим.
Такой нам всем путь уготован:
Пройти с полусгнившей тетрадью,
По селам, дорогам и весям,
Назад, в сумрак жуткий, не глядя,
Где кто – то, кого – то повесил,
До самого края обрыва,
