Несколько ранних и глупых стихов еще более раннего и глупого юноши

***

Люди очень похожи родные.

Они, вроде бы, разные. Все же

Они вечно душою едины

И сердцами единые тоже.

И когда лицемерная юность

Сочиняет мне новые маски,

Все же помню я, что это глупость-

Хорошо сочиненные сказки.

21.01.2018

«Засыпание»

Сырою, пустеющей ночью

Я за руку душу свою

Провёл полустертой строчкой,

Задумчивым взглядом к Кремлю.

Желтеющей, рвущейся нитью

Чрез пыльный свет фонарей

Я на миг уловил соитие

Двух угрюмых и медленных дней.

Застыли нестрогие тени.

Дождливый город утих.

Во звездном замерзшем течении

Мы замерли, грань уловив.

22.11.2019

«Кратил»

Мой друг,

То был чудесный день,

Бежали электрички…

Ложились на лазурь лучи,

Платон, Кратил, странички…

Платформа уходила вдаль.

Стучал по рельсам поезд.

Кратил-не сон. Ты спать? Мне жаль.

И отошла, ускорясь.

Ну отчего закатом день

Заканчиваем снова,

Беспамятства бросая тень

На прозу прожитого?

Не лягут так уже лучи,

Не скажешь ты про спички!..

Уйду с платформы. Где же ты?

В последней электричке.

26.09.2020

***

Последние сутки детства,

Как миг последний весны.

Забыл я совсем, если честно,

Кто есть я

И семья

И мы.

Мгновения крайние лета.

Светлый праздник-последний-прошёл…

И не стало. Отстало. Если

Что-то там.

Кто-то там

Ушёл.

Ну прощай! Пресветлое детство.

Все проходит: жизни и сны

Где оно? То чудесное место…

Где найдём

Своё прошлое

Мы.

21.03.2019

«Ещё одна попытка»

Мне писать не о чем.

Мне писать не во что.

Чёрные. Стрелочки.

Как? Ну и что?

Дни наши-трудные.

Речи-занудные.

Вам не нужны…

Ну их к черту!

И всё!

Головы-рваные!

Слезы-туманные!

Души-фальшивые!

Страсти-не те.

Вижу-огонь любви

И темно-синий дым

Полной случайности

В нашей судьбе.

Я-не борюсь уже.

Я-не боюсь уже.

Я-ведь вернусь к тебе

Весь! Забирай.

Через сияние,

Через терзания,

Муза, прошу…

Не простишь. Но прощай.

1.03.2019

«А хотел писать о любви»

Нет. Об этом не написать.

Мастерство, опыт. Все равно!

Немым остаётся кино.

Осквернить его-разгадать.

Говорить об этом-грех.

Лишь только сине-красный шёпот

И поцелуи. Много. Столько,

Чтобы в них утонул человек.

Оно упорно живет в самом частом.

Я бью, обливаясь слезами.

Иссечённая ранами-рвами

Она живет чисто-бело напрасно.

Отдаленная босса-нова…

Черно-белые силуэты

Бродят в мире серого цвета…

Как раскрасить картинку снова?

9.02.2019

«Самое подростковое»

Самые злые с ехидной улыбкой,

Прячась подло за «Праведным Богом».

Кроют глаза розоватой дымкой,

И наставляют забавно строго.

Много болтают об истинах старых

С трибуны вещают понятно и ёмко,

Как при глухих судьбы ударах

Уметь подставлять вторую щеку.

Если бы в наше скупое время,

Если бы в нашу больную пору.

Я бы отдался, упал на колени,

Пожертвовал сердце духовному вору,

Они бы сожрали и не пожалели.

Они б на костях моих танцевали

Они б на мой труп с улыбкой глядели.

Бездушные черно-холодные твари.

Они каждый день на меня скалят зубы.

Твёрдое можно отбить только твёрдым.

Грубое можно убить только грубым.

«Добрые люди»-идите к черту!

30.01.2019

«23:42»

Желто-тёплый пятничный вечер,

Когда в чае тонет тоска,

За окном метели мечут

Бело-хмурые злые снега,

Все забыто, и мир исчезает

В свете страшно далёких звёзд…

Мое прошлое скупо тает,

И грядущее камнем давит,

Сотней тысяч забытых грёз.

Оглянусь-пустота и туманы.

Загляну вперёд – страхи, сомнения…

Окна. Холод. Ветки. Обманы.

Бесполезные достижения.

А стишки – гнилые мосты.

Вот: в болоте тонет мечта.

Я смотрю на смешные часы:

Пора спать: двадцать три : сорок два.

7.12.2019

«Золотая пыль»

– Что такое поэзия?

– Море.

Длинно-тёплый круглый закат.

Красно-желтый. Синий. Кроме

Городка в далеке…

– Нет! Не так!

Это нежно-прекрасное тело…

Это сердца малиновый стук!

Это то, что кричать надо смело!

Или чей-то последний друг…

Чей-то яд. Или чье-то спасенье.

Может, стыд, может, гордость.

– А пусть!

Это будет пустое уменье

Выражать формулы чувств.

Это стало теперь…популярно…

Бизнесмены! Зачем красота?

Вся поэзия-отблеск стеклянный!

Золотая пыль в глаза!

В рамках цикла «Первое и Последнее». Ноябрь 2018.

«Любимое место»

У меня есть любимое место.

Небольшое кафе. У окна

Каждый вторник. Один, конечно.

Я один и она одна.

У чернеющих рек кукло-люди.

Серый дождь размывает тебя.

Пустосмыслы.

Мой день бледно-скуден.

Лишне-странно размытое «я».

Жизнь безлика. Цветам подвластна

И покорна в сердце она.

Выделяется ярко-красным:

Он один и она одна.

В рамках цикла «Первое и Последнее». Ноябрь 2018.

«Москва. Вид сверху»

Московский ритм-танец жизни.

Розовый блюз моей мечты.

Шёпот робкий утренней белизны-

Лучи. Углы. Мои. Мосты.

Здесь отражаются восходы,

Дороги пламенем плывут.

Каналов голубеют воды.

Часы идут. Спешат. Бегут.

Она строга и суетлива.

Ее стихия-это джаз.

И пусть бывает она лжива,

Огонь все манит рыжих глаз

И люди счастья ждут годами.

Москва-ирония судьбы.

Обманчиво ль надежду дарит?

Часы. Дворы. Она есть ты.

В рамках цикла «Первое и Последнее». Ноябрь 2018.

***

Вечер сумрака. Чистого холода.

Болшезвездая осень. Огни.

Я же в комнате? В комнате. Снова тут.

Снова тут и и там фонари.

Струны медные. Тянуться лапами.

Ветви чёрные. Лампа тепла.

И дома безмятежными взглядами

Наблюдали, как ночь текла.

Лунным отблеском, тенью дневною

Жизнь-не сто лет, а лишь один миг.

И полна шелухой, пустотою.

Как луны этот мёртвый блик.

4.10.2018

«Месть и страсть»

Месть и страсть! Смешались чувства.

Страх и трепет-смерть-любовь.

Во имя глупого искусства

Алеющую пьёшь ты кровь.

Во имя страшого искусства,

Во славу бабочки ночной,

Боготворя своё беспутство,

Покрылась плотской чернотой.

Богиня стала так противна…

И в старом кресле криво сев,

Она беспомощно-наивна,

Как старческий топорный блеф.

Ничтожно нежное разбилось!

Когда своим ты назвала,

Тогда жестоко и ошиблась!

Твоя любовь – мои дела.

Моя любовь-лишь месть и страсть.

2.10.2018

***

Поэзия-горбатая старушка!

Забавно, право, мне за ней глядеть.

Как лошадь смотрит на зеленую петрушку,

Читатель так привык мне в душу зреть.

18.08.2018

***

Я пишу именно это,

Потому что мне больше не о чем.

Зимой и летом.

Я съел собаку на этом.

Зачем?

Мне так хотелось.

Просто темы кончились.

И стало жутко скучно.

Очередные строки мучаю

По пустому случаю,

Чтобы в стих сплелись.

Не хочу казаться дураком.

Я буду делать это, пока не отсохнут руки.

Звенит, как металлолом!

Плевать, что читают с трудом

И не разбирают звуки!

Читатель, восхищайся болью!

Читатель, перестань читать!

Тебе это не под стать.

Мне больше нечего сказать.

А вы живете антресолью?

2018