скачать книгу бесплатно
души
Не смогут, мой друг,
никогда
сравниться.
«Без запятых»
Ведь мы
Любим
Также искренне наверно
Как открытка на асфальте
Или поцелуй на рэйве
И мы купим
На последний фантик мятый
Путешествие в Европу
И на сдачу орбит мятный.
«Ты и я»
Я приду к тебе с приветом,
Рассказать, что солнце встало.
Расскажу про мир поэтов,
Про любовь на пьедестале.
Покажу картину маслом —
Нарисованную в среду,
Предложу уехать сразу
В глушь. Встречать дары рассветов.
Расскажу о том, что можно
Босиком ходить по полю.
Позабуду, как тревожно,
Было в суете невольной.
Попрошу сыграть на струнах
Старую, хромую песню,
И при свете бледно-лунном,
Просидим треть ночи вместе.
Я приду к тебе с приветом,
Ты сказал: « прости, простужен».
Мол, не нужно это лето,
Разливать дождем по лужам.
Я пришла б к тебе с приветом,
Ты мне был как воздух, нужен,
Жаль, что Тютчевым и Фетом,
Жаль, что полем и рассветом,
Песней, прозой и мольбертом,
Не заденешь твою душу.
Тот, кто призирал картину
Для поэта столь прекрасну,
Тот, наверно, меж рутины,
Никогда не будет счастлив.
Тот, наверно, не полюбит,
Хоть и век любимым будет.
Ну а кто ему судья?
Тот, не знает этой сути
Пусть молчит и пусть забудет
Главное что вечно будем
На планете ты и я.
«Наушники»
У нас тучи над городом.
Холодно.
Воздух пахнет немым молчанием.
У тебя глаза цвета печали.
Куришь нервно и так отчаянно
Не обожгись нечаянно.
Крепкий чай остывает в кружке.
Не встречаемся мы и не дружим.
И нам это не важно, не нужно.
Просто так. Наушники в уши.
Мне совсем, знаешь, не интересно
Что спасает тебя от депрессии
И никто не узнает, честно
Что в наушниках разных песня
Неизвестная, скучная даже,
На репите одна и та же.
«Любовь живет недели две…»
Любовь живет недели две.
А может месяц. Кто как хочет.
Любовь живет в лихой Москве
И в кабаках легко хохочет.
Любовь живет и в Петербурге.
Гуляет в Эрмитаже утром.
Не знает холода и вьюги,
А вечерами крутит кудри.
Зато в Сибири, столь далёкой,
Она шагает по сугробам.
И слёзно, холодно, и долго.
Но там она живет до гроба.
А на курорте самом южном —
Любовь, как море, безмятежна:
Она пылает, топит, душит,
И дышит воздухом надежды.
Любовь приходит в деревушку,
Забытую, совсем глухую.
Она и песней, и частушкой
Чарует деву молодую.
Любовь живет недели две.
А может месяц, кто как хочет.
Любовь ли в сердце? В голове?
И кто ж из них сильней хлопочет?
Она живет в букет роз?
Никем неизданных стихах?
А хочет жить? Или пришлось?
В телах ли, все таки, в умах?
В прикосновениях? Делах?
В заботе? В равнодушии?
Спокойствие? Смятенье? Страх?
