Не вор, но воин

Константин Пуриков

Не вор, но воин

В дремучих лесах жила волчья стая. Их закон был суров и прост: выживает сильнейший, а добыча – любой, кто попадается. Особенно легко было красть сонных овец у фермера на опушке. Все молча принимали это. Кроме одного волка.

Этого волка звали Серый. В его жилах глухо бурлил протест. В этой краже не было ни песни погони, ни трепета азарта, ни горьковатого послевкусия честной усталости. Это было мелко, подло и… скучно. Его сердце жаждало честной погони, когда дыхание раскалялось в груди, когда, ноги мерились силой с оленем, а ловкость с изворотливым зайцем. Ему нравилось побеждать в бою, а не воровать. Даже, если это означало не всегда возвращаться с добычей. Но идти против законов стаи – означало стать изгоем. А если ты один в лесу – это медленная смерть. Серый молчал и шел на ночные вылазки, но его душа каждый раз стонала от стыда.

Однажды ночью судьба вынесла свой приговор. Пока стая пробиралась к овчарне, из-за стога сена грянул выстрел. Грохот разорвал ночь, как нож разрывает ткань. Пуля, предназначенная вору, нашла того, кто всей душой от этой роли отрекался. Ирония судьбы была горькой и абсолютной. Он пал, обожжённый болью и очищающим стыдом. Сородичи, лишь поцарапанные картечью, умчались прочь, не оглядываясь. Никто не вернулся за ним.