скачать книгу бесплатно
«Быстрее, быстрее, давай же!» – подбадривали меня вороны.
«Здесь он, здесь он, здесь!» – доносил ветер приглушенный грай с другой стороны поля.
Я двинулся по дороге через поле… и стая на другой стороне двинулась в мою сторону.
Он шел прямо мне навстречу. Зачем? Почему?
Не знаю.
Но он прекрасно видел, где я нахожусь. Не мог не видеть – надо мною, так же, как и над ним, вились и кричали вороны.
Две стаи ворон двигались друг к другу, чтобы соединиться в одну.
А я шел навстречу тому, за кем гнался и только теперь начинал осознавать, что не знаю, что с ним делать при встрече.
Часть 13. Смерть убийце
Теперь я его видел. Ростом примерно с меня. Худощавый, но не тощий, а жилистый. С широко распахнутыми, почти безумными, глазами. И с небольшим черным пистолетом в руке.
«Вороны, вороны! Почему вороны, что им надо от меня?!» – спросил он меня хриплым голосом.
«Ты. Травил. Собак…» – выдавил я, глядя ему в глаза.
«Собаки… нахрен собак! Новых заведут… почему вороны?» – не унимался он.
А ведь он не в себе. Вороны преследуют его уже не первый час. Тут у кого угодно сдадут нервы.
А еще… зачем ему пистолет. Зачем?
«Он стрелял из этой штуки?» – спросил я ворон.
«Не попал! Не попал!» – ответил мне нестройный хор насмешливых голосов.
Стрелял, значит. По птицам…
«Ты каркаешь! Каркаешь! Это твои вороны!» – закричал он, срываясь на визг.
Отвлечь его, отвлечь разговорами и подойти вплотную, тогда смогу отнять оружие.
«Ты. Убивал. Собак».
Я продолжал идти, глядя в широко распахнутые, покрасневшие серые глаза отравителя.
«У тебя глаза, глаза, глаза зеленые!!!» – визжал он, поднимая пистолет.
Вскинуть руку я успел. Поэтому боль пронзила не лицо, а предплечье. Хлопок-боль, хлопок-боль. Несколько раз.
А потом я просто дошел и выхватил пистолет из его руки.
Он не сопротивлялся. Смотрел на меня, не пытаясь бежать.
Рука пульсировала от боли. Запястье что-то щекотало, словно травинка.
Я поднял руку.
Да.
Вся кисть в струйках крови.
Он убивал собак. Он пытался убивать ворон. Теперь он попытался убить меня.
Убийца…
«Убийца!!!» – каркнул я и ударил его пальцем в лоб, оставляя кляксу своей крови.
Сейчас не май, но вороны все поняли правильно.
«Убийца! Убийца! Убийца!» – клич заполонил небеса.
Теперь стая не кружила над отравителем, преследуя его. Птицы точно знали, что надо делать с убийцей. Куда лучше, чем я.
Он бежал, петляя, спотыкаясь, прикрывая голову руками. Птицы пикировали раз за разом, нанося удары крепкими клювами, и поднимались ввысь, уступая место собратьям, таким же разъяренным, как они сами.
Я шел следом, постепенно отставая от бегущего человека. Но это было не важно, стаю было и видно и слышно издалека.
Стая остановилась достаточно скоро. Теперь точно можно не торопиться.
Да. Уже никуда не побежит.
Вороны загнали его в прудик. В мелкий прудик с песчаными берегами. Там, раз за разом ныряя, чтобы увернуться от очередного клюва, он и стоял по грудь в воде.
Остановившись на берегу, я поднял правую, целую руку. Я ведь в ней что-то держу… что-то важное держу.
Черный, тяжелый, небольшой и опасный.
Это та штука, которая испортила мне руку.
«Убийца! Смерть убийце!» – кричало небо десятками голосов.
Да. Смерть. Смерть убийце.
Они не могут до него добраться в воде. Но я-то могу. Прямо отсюда.
Подняв пистолет, я прицелился… попытался…
Нет. Не смогу. Слишком быстро мельтешат птицы.
Значит, надо подойти вплотную и тогда…
«Стасик! Стасик, стой!»
Кто эта женщина, почему она держит меня за одежду?
Часть 14. Горячий чай
«Стасик, Стасик, не надо! Ты его убьешь, а тебя посадят. Пусть он сам утонет!»
Он… утонет? Тут же не глубоко…
Убийца снова нырнул, уворачиваясь от клюва. И снова. И снова.
Сколько он тут стоит в воде? Сколько вороны еще будут его мучить?
Он… утонет…
«Пойдем, у тебя кровь. И на руке кровь, и на лице кровь. И под ногами кровь, лужа целая!» – продолжала теребить меня женщина.
Кровь… да, из меня течет кровь. И мне больно. И я устал. Сильно устал…
«Нет, не садись. Пойдем! Я тебя дома в тепло посажу. На теплый диван. И дам чаю, крепкого теплого сладкого чаю!»
Чай. Я хочу чай. Да. Я очень сильно хочу пить. Теплое и сладкое.
«Пойдем», – каркнул я.
Она посмотрела на меня странно. И повела. За рукав.
Я не знал, куда мы идем. Я не помнил, кто эта женщина. Кажется, она меня знает. И она не враг. Значит, все хорошо.
«Ты сам на себя не похож, ты не в себе, давай всебяйся!» – гомонил кто-то у моих ног.
Пес. Серый с седыми усами пес. Кажется, он тоже меня знает.
Почему так путаются мысли?
Я подчинился и просто пошел. Женщина меня вела куда-то, значит, знает, куда идти. Вот и хорошо.
Мы шли, и шли долго. Потому что быстро у меня идти не получалось.
А потом пришли в дом.
В доме было тепло. Она сказала правду.
Я понял, что замерз. Понял, что на улице было холодно. Только теперь понял, оказавшись в тепле.
Чай у нее был, большая кружка. Не горячего, теплого. Стояла на столе. Я схватил кружку и начал жадно пить. А когда выпил, женщина дала мне еще одну…
Кружка за кружкой – не помню, сколько я их выпил. Но мысли потихоньку перестали путаться.
Эту женщину зовут Лида. Я помогаю ей спасать стаю собак.
Это дом Лиды. Дачный дом.
Я пью чай. Лида уматывает мне руку в кокон из бинтов и ваты. Зачем такой большой кокон? Не знаю. Наверное, надо.
Я Стас. Станислав Владимирович Бересклет. И я дурак. Попер на напуганного вооруженного человека, думая заболтать его и отобрать оружие.
Это срабатывает со зверями. Их можно заболтать.
А вот с человеком не сработало. И теперь я ранен.
А он…
Он остался в пруду, откуда сможет вылезти только ночью. Сентябрьской ночью. В мокрой насквозь одежде и с израненной головой и руками.
Если вообще выберется.
Лида…
Ангелица… вот как ее называю…
Ангелица не пыталась его спасать. Совсем.
Она спасает меня. Как может. Отпаивает чаем. Забинтовала руку (все-таки, зачем такой большой кокон?)
«Стасик, ты как?» – спросила Лида, завязывая на коконе огромный узел.
«Лучше. Мысли не путаются. Спасибо», – ответил я.
«Ко мне Сильвер прибежал. Ну, ты его зовешь Старик. Один, с поводком и без тебя. И начал кричать. Он не лаял. Он кричал почти как человек. Ну, я с ним и побежала. Поняла, что случилась беда. А там…»
А там то, что не объяснишь словами, потому что такого не бывает…
«Я позвонила Анюте, она скоро приедет и посмотрит твою руку. А пока велела сделать ватно-марлевую повязку, чтобы кровь не шла. И еще у тебя на лице кровь, давай пластырем залепим».
Я покорно повернул голову, позволив налепить на себя здоровенный кусок пластыря.
Надо так надо.
Медленно подтащил к себе здоровой рукой по столу пистолет. Осмотрел.
Да уж. Я безумно везучий дурак!
Пистолет оказался спортивным. Из тех, которые стреляют шариками. Медными снаружи и стальными внутри.
Настоящий боевой пистолет пробил бы мою руку насквозь.
Из таких стреляют по мишеням. Некоторые, которых лучше бы не было, по собакам и птицам.
