скачать книгу бесплатно
Есть странный оборот (фигура речи) —
«Поэт малоизвестный»… для кого?
Для тех, кто сердцем глух и разумом не блещет,
Нет мыслей, чувств, фантазий у него?..
Я помню одного, с руками работяги,
Которого судьба не баловала ради
…славы. Ни комфорта, ни регалий
Ему не то, чтоб удавалось получить,
А просто не вручали, не давали,
Мне посчастливилось узнать и сообщить
О «горькой премии» писателя Максима,
Которая пришла не вовремя к нему,
Когда вся жизнь уже невыносима,
Ну почему так поздно, почему?
Все поздравленья – лишь по телефону,
И голос в трубке добрый и знакомый:
«Спасибо, друг, а это точно мне?» —
Биенье сердца я услышал в тишине…
Не то чтоб рад, так – посветлел едва,
Зачем, когда под восемьдесят два…
Потом недолго ждал спокойного ухода —
Как праведник, во сне и в это время года
…в июле, когда солнце и тепло,
Легко на сердце и в душе светло,
Отдав всё дочери, подруге и жене,
Владимир Леонович – он известен мне.
Евгению Евтушенко
«Поэт в России – больше, чем поэт»,
Хотя, казалось бы, куда уж больше?
Когда терпения, желаний, силы нет…
И нерв надорванный натянутой струной
Поёт, рыдая скрипкой надо мной —
Обиженным ребёнком… горше, тоньше
(Всё позади, и новый дан обет)…
Пиджак, как клумба, утонул в цветах,
Под восьмиклинкой проредилась чёлка,
И жёсткий, цепкий, чуть уставший взгляд
Всё видит, замечает, ловит чётко.
Спокойные, неспешные движенья:
«Без отчества, давайте просто – Женя…
Евгений можете, сейчас Вам книжку дам…»
Его в толпе узнаю по глазам:
В них столько чувства, горечи и света,
Что хватит с лихвой от сонета до памфлета,
По ним прочту, пойму судьбу поэта.
И жизнь идёт. Прошло немало лет,
А он, как прежде, «больше, чем поэт»,
Подобный Прометею и мессии.
С руками каменщика – варвар и эстет,
Вот только умер там, где не просили —
За день полёта от его России
(Где всё найдёшь, но Душ похожих нет).
Там спозаранку травы не косили,
На паперти с поклоном не просили
И по убитым зря… не голосили,
А здесь и не любили, но простили.
И на вопрос – полжизни на ответ,
И каждый, кто ранимый, – тот поэт.
Я узнаю собрата по словам,
По фразам, рифмам (иногда горбатым) —
В нём пацифиста страсть и простота солдата,
Задумчивость бредущего Арбатом
И юный пыл совсем не по годам —
Поющего и верящего свято…
Ему я боль и страсть
свою отдам,
Приняв на веру простоту заветов,
Желанье гнать закаты, петь рассветы…
Закончить хочется пронзительной строфою:
Идут обнявшись взрослый и юнец,
Друг в друге разобравшись наконец.
С немецким именем и русскою душою —
Евгений Гангнус (Женя Евтушенко),
Об общем мире сросшийся с мечтою,
И Игорь Ларин – славянин Шевченко…
Два образа слились одной строкою.
Борис Левин
Родился в 1958 г. в Москве в семье советского инженера-конструктора. Получил высшее техническое образование. Кандидат экономических наук. Предприниматель, последние десять лет занимается IT-бизнесом. В свободное время пишет прозу и стихи, в основном на философско-религиозную тему.
В 2002 г. вышел в свет роман Левина «Шалом Хавер», действия которого охватывают период с 60-х гг. до конца 20-го столетия в контексте историй семьи и знакомых главного героя, а также событий, происходивших в его жизни до и после распада СССР.
Автор с детства увлекается творчеством: живописью, литературой, поэзией, историей, архитектурой. В студенческие годы участвовал в нескольких художественных выставках. На творчество Левина во многом повлияли и частые путешествия по долгу службы.
Бессмыслица
Какая-то просто бессмыслица,
Как сильно хочется выспаться,
И чтобы сны были только приятными,
И чтобы ноги не были ватными.
Чтобы солнце светило в форточку
И со стенки исчезла чёрточка,
И чтобы тарелки всегда были чистыми,
А помидоры – душистыми.
Как глупо проходит безвременье:
Брожу в интернете бессмысленно,
Читаю сводки военные
И переживаю искренно.
Встаю рано утром, думая,
Что опять с ночью день перепутал я,
Хожу, тихо тапками шаркая,
Какая ж ты, старость, гадкая.
2020 г.
Последнее время всё чаще
Последнее время всё чаще
Мне снятся виденья такие:
То шумный поток возле дома,
То серые скалы большие.
То жёлтая буря в пустыне
Размыла бархан силуэты.
Без листьев остались деревья,
Без рифмы остались поэты.
2018 г.
Смысл
Развалившись у камина,
Я почувствовал его —
Запульсировала жила,
Пролилось на пол вино.
Застучали молоточки
В моей сдавленной груди,
И шепчу я еле слышно:
– Подожди, не уходи…
Я мечту не оставляю
Подружиться вместе с ним.
Где-то рядом бродит смысл,
Только он неуловим.
2019 г.
Я двигался вверх по Рублёвке
Я двигался вверх по Рублёвке
На старом своём драндулете,
Мечтая о булочке с сыром,
Забытой сегодня в буфете,
С листочком зелёным салата,
И сверху с огурчиком свежим,
И с кругленьким диском томата,
Наполненным запахом нежным.
И музыка тихо играла,
И ровно обивка скрипела,
И девушка голосом тонким
Какую-то песенку пела.
А после рекламы короткой
Нам дикторы вдруг сообщили,
Что лётчика в небе Идлиба[1 - Идлиб – сирийский город.]
Ракетой зенитною сбили.
И люди бежали в заботах,
Машины ворчливо сновали,
Сидели бабули в калошах,
Соленья с лотков продавали.
И всё продолжалось как прежде,
Но звёзды смотрели грустнее,
И время летело в надежде
Забыть этот день поскорее.
Мой конь на железных колёсах
Заехал в гараж, будто в стойло,
Прошёл мимо старый садовник,
Окутанный запахом пойла.
Он утром у станции Горки,
Другого соблазна не зная,
Купил себе водки бутылку,
Работу с женой проклиная.
Я молча присел на диване.
Шуршал где-то дворник лопатой,
Жена шинковала капусту,
И лётчик прилёг на гранату.
Я молча доехал до дома,
Заехал в гараж, будто в стойло,
Навстречу мне вышел садовник,
Окутанный запахом пойла.
2018 г., посвящение русскому
лётчику Роману Филиппову
Я мог бы родиться в Париже
Я мог бы родиться в Париже,
Сосед бы пил жареный кофе,
И запах его круассанов
