скачать книгу бесплатно
Безжалостно
из памяти
сотру
Всё лишнее в пространстве семимерном.
Танцуй,
судьба,
на лезвиях времён!
Найду баланс, мешая босоногость
С бесстрашием…
Я больше
не влюблён —
На одного мне просто слишком много
Всех сальто,
дакаскосов
и бросков,
Растерянной гармонии мелодий,
Чьи ноты —
звенья
избранных оков…
А сбросишь их – с ума свобода сводит!
Доверив
обезумевшему
мне
Озвучить мир, что злом насквозь прострелен,
Танцуй,
судьба,
на порванной струне
Отверженной гитары менестреля!
С добрым утром
До свиданья, ночная бессонница.
Мне не выспаться… Утро в окне
Колобродит, хохочет и полнится
То зовёт обещаньями яркими,
Словно в сказе о дивном руне,
То мелькнёт розоватыми пятками,
Пробегая по птичьей струне.
Заварю себе кофе покрепче я,
Выйду в сад, где, росой окропив,
Поцелуй меня, утро беспечное!
«С добрым утром!» – мне скажет грядущее,
Все надежды воспримет всерьёз.
И напишется самое лучшее
На страницах из утренних грёз.
Дорога из больницы
Больничная стальная дверь
За мной закрылась, замолчала —
Грань между горечью потерь
Иду домой: из боли – в сон.
Уже безлюден тёмный город,
И красный человек смешон
Но жизнь не гаснет и в ночи.
Сноп света… Редкая машина
Надежду или горе мчит?
Иду домой. Но мне не рад
Никто, никто меня не встретит,
К окну склонится виноград
Ночь. Память. Снова я одна.
На старых снимках вздрогнут лица.
Лишив одной отрады – сна,
Боль прикуёт меня к странице…
Твой мир
Твой мир красив почти хрестоматийно
Привычным светом солнечного дня,
Величием продрогшей дальней льдины,
Сезонностью навязчиво-рутинной,
Невинностью каминного огня,
Сквозь призму вдохновения и сплина
Ломаясь звонко, радуя, пленя,
Объединяя рифмой половины,
Он, словно джин из лампы Аладдина,
Летит, даруя прошлое теням,
Твой мир хорош. Меняясь беспричинно
И постоянство набожно храня,
Вобрал в себя небрежно, словно глина,
Идеи, формы, образы… меня.
Мой голос умер
Молчит отвергнуто любовь.
Ненужной песни недопетость
Стекает в лужи. И любой
Вот только мне не дотянуть
До новых строк и до июля
Поломан зонт. Иссякла суть.
Меня с травой не породнит
Сырое небо – смотрит строго,
На грудь ложится как гранит.
У музыки забит исток.
Мой голос – мёртв. В душе – разруха.
Отрежу ухо, как Ван Гог.
Ну, а зачем теперь мне ухо?!
Ночные размышления
…Ткут сверчки – нитка к нитке —
Ковёр тишины.
Месяц с робкой улыбкой
Глядит в чьи-то сны.
Он глядит, как с иконы,
И манит туда,
Где сгорает без стона
И тонет звезда.
Не нужны мне элитры.
Взлететь бы скорей
Над глазурью залитой
Стеной тополей
И потрогать рукою
Пьянящую высь,
Чтобы звёздной строкою
Обрушиться вниз,
За собой оставляя
Святящийся трек,
И, любовью сгорая,
Согреть чей-то век.
Стихам
Где вы, никем не открытые ранее?
Где вы, миров неизведанных странники?
Месяц отсветит ночами – обуглится,
Тяжесть гуляет плечами – как улицей.
Только бы я доносила рождение!
Господи, дай мне и силу, и жжение!
Монолог ловца снов
Как сны поймать, когда не спится,
А в паутине мыслей сонных
Трепещет пойманною птицей
Рассвет с надрывным птичьим стоном?!
Заветный оберег индейский
Наутро станет сувениром…
В сапфир небес вонзится резко
Луч инструментом ювелирным.
А, может, зря не сплю ночами,
Коплю мечты, гоню кошмары,
Жду снов, задуманных вначале?
Ловлю в плетении муара
Ночных тревог, дневных событий
Не тишину, а рифмы, строки…
Как обо всём хочу забыть я,
Найдя хороших снов истоки!
Поэту
Не подводи итоги,
Пока ещё живой.
Страдаешь вместе с Богом —
Нести в слепых глазах
Прозрение поэта,
Презрев животный страх.
Терзаясь над строкою,
Вкушаешь ты сполна
Отсутствие покоя.
И жгучая вина —
Не эта, так другая —
Вдруг нервы опалит.
Раскаявшийся Каин,
Прощённая Лилит,
Вздохнув, нырнут в чернила
В чернильницах-китах.
И долго кляксой Нила,
До ломоты в костях,
На карту полушарий
Ложиться будет век
От розовых пожарищ
До посиневших век.
Вчера не изменяя,
Ворвёшься в синеву,
Где облако линяет…
…Кинесики не врут,
Что каждый жест замучен
Осмысленностью тел,
Рука сжимает ручку —
Кто этого хотел?!
Некогда
Мне некогда писать. Сжимаю у истока
Почти рождённых строк невыраженный вздох.
Асфи?ксия – и всё. Всё бесконечно плохо.
На жертвенник времён, замученных заботой
О суетных делах, не нужных никому.
Но не умрёт Икар, а станет он пилотом.
Я от своей души иду к его уму.
