скачать книгу бесплатно
И на Россию льёт хулу.
Избавь нас Бог от отщепенцев,
Таких немного на земле,
Помойся, вытрись полотенцем,
Живи, не гадь в своей стране.
Святая истина и совесть,
Пусть будет стержнем нашего стиха,
Ведь жизнь – собственная повесть,
Судьба не пишется сама.
1995
***
Поэты галстуков не носят,
Тугой на шее узелок,
Под Вознесенского ребята косят,
Легко повязанный платок.
И я ношу платочек шейный,
Как будто это партбилет,
Он – талисман, наш знак семейный,
я – неопознанный поэт.
Меня прохожие не знают,
Пишу и складываю в стол,
Пусть внуки вскроют, прочитают,
О чём я паутину плёл.
Умом стихи не понимают,
Их не старайся осознать,
Душой и сердцем осязают,
Как радость, боль иль благодать.
Живут поэты в своём мире,
Лишь только числятся у нас,
Их мир – придуманная лира,
Манящий путника мираж.
Душа в стихе легка, стерильна,
Как в невесомости полёт,
Прозрачны трепетные крылья,
Как в море белый пароход.
1985
***
В каждой эпохе есть Пушкин.
Смертный бессмертный поэт.
Лечит стихом грешны души,
Высекает из кремня нам свет.
Был в наше время Высоцкий,
Говорил под гитару и пел,
Путь всех великих короткий,
Не убит, так от водки сгорел.
В девяностых – безвременье – вакуум,
Не родился достойный поэт,
Ставят Россиюшку раком,
Голоса истины нет.
Эталоны и моды другие,
Город сосут паханы,
Люди душою босые,
Нет уж Советской страны.
Души калечить им можно,
Голубые лезут на экран,
Видеть нормальным то тошно,
Где же ты, Высоцкий, хулиган.
Разогнал бы эту нечисть,
Совесть русская – вернись,
Горе глупого излечит,
С нами Бог! Россиюшка, окстись!
1997
***
Мы в нашем мире все различны,
Живём и ходим и едим,
И это дело каждых лично,
Всё, всё творится, как хотим.
Один немножечко пассивный,
И ест и пьёт, что Бог послал,
Другой, сверхумный и активный,
Трудами, силою приобретал.
И он встаёт с рассветом рано,
Разогревает кофе кровь,
Вот день прошел, и клизма на ночь,
И раз по графику – любовь.
Есть среди них интеллектуалы гомосексуалы,
Живут два мужика, как муж-жена,
Общаются через каналы кала,
Милуются – постель одна.
А, впрочем, всем – какое дело,
У каждой птицы – свой полёт,
И не взаймы, а в радость смело,
Живи, как совесть, Бог даёт.
Но всё не так, у нас у русских,
И девки сложены не так,
И юбки в бёдрах слишком узки,
И тесны кофточки в грудях.
Такую молодец полюбит,
В охотку носит на руках,
Прижмет, помнёт, так приголубит,
Что – глядь, а баба на сносях.
Да жарку баньку русский любит.
Пахучий веник, с квасом пар,
Да тело в проруби остудит,
И с полотенцем самовар.
А коли пить – то что покрепче,
Да лучше водки квасу нет,
Но, если старый – спи на печи,
Живи подольше – двести лет.
2015
