И вскрикнули от боли струны… Заброшенные рифмы

И вскрикнули от боли струны…

Заброшенные рифмы

Клара Шахова

Ответственный редактор Яна Андреева

© Клара Шахова, 2020

ISBN 978-5-4498-2283-3

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

КЛАРА ШАХОВА

ВОДА и ПЛАМЕНЬ

Стихи покинули меня,Их вытеснила проза жизни,Лишив священного огня,Волшебной многогранной призмыИ лиры – сонмища мелодий.Пришёл неведомый грабитель,Скорей всего из преисподней,И это разом всё похитил.Он бросил мою лиру в пламень.И вскрикнули от боли струны.А призму так хватил о камень —Осколками весь свет проклюнул.Хотел огонь залить водою.Вода противиться вдруг стала:«Останусь без огня вдовою!»И лиру из огня достала.Вмиг собрала осколки призмы,Их обновив со всем стараньем.Душа моя вернулась к жизниИ заиграла каждой гранью.И к лире ластится ладонь,В лад с обожжённою струною.Молю божественный огонь:Не оставляй меня вдовою! 2014 г.

И НИКУДА ОТ ЭТОГО НЕ ДЕТЬСЯ…

Я всегда говорил, что у поэзии нет ни провинций, ни возраста, ни расстояний. Поэзия – это замечательная возможность выразить и понять себя, обрести гармонию с природой, со всем окружающим миром. И необязательно претендовать на лавры классиков, стать большим и признанным поэтом – многие ведь пишут для души. С годами у литератора в записных книжках и просто в памяти накапливаются обрывки мыслей, рассуждений, реминисценций, осколки зарисовок и задуманных стихотворений. Они будоражат душу, не дают уснуть, призывают к «священной жертве» – донести их до читателя. Опубликовать! Не лежать же им в столе мёртвым грузом. Тем более, как известно, без читателя нет писателя.

Клара Владимировна Шахова собрала целую книгу подобных произведений с символическим названием «И вскрикнули от боли струны!» В её стихах чётко просматривается эта боль – за судьбы людей, страны, окружающей природы, родного языка. И корни этой боли – в её основной профессии. Ведь начинающим автором Клару Шахову никак не назовешь. Она практически всю жизнь отдала журналистике: трудилась в разных газетах литсотрудником, корреспондентом, ответственным секретарём и редактором. Всё это дало автору немало интересного фактического материала. А филологическое образование, каждодневная работа со словом, доброжелательность и отзывчивость на боли и проблемы современников позволили переплавить этот опыт в добротную прозу и стихи.

«Стихи – внезапный божий дар:

Вдруг запылают, как пожар…

Нет-нет, нахлынут, словно дождь —

Его нигде не переждёшь.

Тебя он рифмами зальёт

И за собою поведёт.

Задаст упругий чёткий ритм

Раскатом грома озарит», – признаётся поэт.

Безусловно, газета много даёт любому литератору, но журналистика и художественная проза это всё-таки разные системы координат и совсем не просто избежать газетной риторики, эффективно использовать всё богатство русского языка.

Однако Кларе Шаховой в большинстве рассказов и стихотворений это удалось. Ей есть что сказать читателям.

«Две очереди страшных

Мне помнятся из детства,

Причём всегда-всегдашних —

И никуда не деться.

Нельзя без керосина.

А как прожить без хлеба?

Стояли до бессилья…

Да под открытым небом!»

(«Хлеб послевоенного детства»)

Клара Шахова пишет о том, что знает, что подметила своим острым взглядом журналиста, выстрадала своим сердцем, что пережила лично.

«Руки её с привкусом металла,

И с мозолями, хотя грубы на вид,

Ласковы в работе и любви,

Неслучайно милый целовал их.

Шеи лебединый поворот,

Взгляд, прорвавший томные ресницы…

Девушка, склонившись кружевницей,

Из металла кружево плетёт».

(« Арматурщица»)

Не может она стоять в стороне от проблем своей малой родины и Отечества. Отсюда появляются публицистические стихотворения. Присутствуют в произведениях автора ирония и юмор. Например, в стихотворениях «Ода комару», «Хорошенького – помаленьку», «НАчать или начАть?», «Симбирский ветер».

Проза и стихи Клары Шаховой – это раздумья о времени и о себе, о неуловимом движении души. Автор много пишет о природе. Однако не бывает стихотворений только о природе, как говорят, пейзажной лирики. Природа всегда выступает в стихах только как фон, который подчёркивает наши эмоции и чувства. Это остро выражено в стихотворении «Стихия»: буря в природе вызвала у лирической героини стихию чувств:

«И то, что не помнить хотелось,Скосить безвозвратной косой,Вдруг яростно так завертелось,Пролившись кровавой слезой».

Или вот ещё:

«Тёмные ели, мохнатые ели,Помните, летние грозы шумели?Лапы колючие расставляя,Подстерегали вы хищною стаейПутников глупых, беспечных, случайных,Их посвящали в дремучие тайны…»

В природных явлениях она видит некую подсказку: что же будет дальше…

«Морозный меч… Так вот в чём фишка:Как символ антисил борьбы,Он обещает мне затишьеПеред метелями судьбы».(«Меч весны»)

В трудную минуту обращается к любимой реке:

«Вот бывает положенье —

Лишь руками разведёшь:

Несмотря на притяженье,

Не взлетишь, не упадёшь.

Постоишь, да из боязни,

Холодея, словно лёд,

Возвратишься восвояси…

Волга – та не повернёт».

(«Над Волгой»)

Безусловно, не все стихи в этой книге равноценны. В некоторых есть журналистская прямолинейность – видимо, это издержки основной профессии. Однако большинство рассказов и стихотворений Клары Шаховой, что называется, цепляют, камертоном отзываются в душе читателя, заставляют сопереживать, задумываться о своём личном и о судьбе России.

Александр ЛАЙКОВ,лауреат международных и региональных литературных премий

ЗАБРОШЕННЫЕ РИФМЫ

Почти все мои стихи можно так и назвать – заброшенные рифмы – и в прямом, и в переносном смысле. Дело в том, что они роились в моей голове с детских лет. Где-то лет с одиннадцати я начала их записывать. К пятнадцати накопилось несколько толстых тетрадей. Однажды я села и все их перечитала. Конечно, я смотрела на свои детские стихи уже совсем другими – немного повзрослевшими – глазами. И мне стало стыдно. Я не увидела ни одного стихотворения, которое бы меня поразило, заставило бы перечитать ещё раз, запомнить какие-то необычные строчки… В это время мама разжигала огонь в плите-голландке в моей комнате. Когда она ушла, я собрала в стопку тетрадки и одну за другой побросала их в плиту через верхнее отверстие. Потом закрыла его, постояла немного, слушая, как бушует огонь, пожирая мои недостойные рифмы…

После этого я несколько лет не писала стихи. Нет, они, конечно, наведывались ко мне время от времени и просились на бумагу. Но я просто от них отмахивалась, а потом забывала. Значительно позже, уже в зрелом возрасте, некоторые всё-таки стала записывать, а иногда и публиковала. В основном же забрасывала черновики в отведённый для них картонный ящик и практически к ним не возвращалась.

И вот однажды, будучи уже на пенсии, я решила избавиться от хлама, накопившегося в кладовке. Безжалостно выбрасывала всё, что представлялось утратившим актуальность, в чём отпала необходимость. Схватилась за тот самый ящик. Сверху – неровно вырванный из блокнота листок, исписанный торопливым журналистским почерком. Читаю:

«Симбирская наша погодка:Берёзка моя под окном,Стоявшая только что кротко,Вдруг стала ходить ходуном.От ветра шарахаясь, хлёсткоЗабила тревогу в стекло…»

А что, подумалось, в общем-то неплохо. И чего это я его (это стихотворение) забросила?! Вслед за ним перечитала остальные. За годы их накопилось несколько десятков. К своему горькому сожалению, я не нашла среди них тех, что были записаны не дома. Видимо, я их сразу выбрасывала в корзину для мусора, какие-то потерялись во время переездов с одного места жительства на другое. Это были в основном лирические стихи. Публиковать их тогда я не хотела – теперь лишилась совсем. Поэтому в предлагаемом ныне читателю сборнике лирики минимум.

Из оставшихся стихов какие-то требовали доработки, что я и сделала, поэтому под ними стоят разные даты. Потом появились новые стихи. Я так же была к ним строга – перечитывала, переписывала. И вот решилась, как раньше говорили, обнародовать с надеждой на то, что мои заброшенные рифмы западут кому-то в душу и дадут ростки новых идей, свежих чувств, добрых дел.

Автор

СИМБИРСКАЯ НАША ПОГОДКА…

СТОЯЛ ЯНВАРЬ УЖ НА ДВОРЕ

Секут дожди густую мглу,Дома, деревья и траву.Нещадно хлещут по зонтам.Такой в природе тарарам:Среди зимы потоп, разлив.И по-осеннему сонливМой город в сумраке дождейИ медленно текущих дней.В дремучей слякоти увяз —Картина маслом без прикрас.Напомним снова о поре:Стоял январь уж на дворе.Прости, поэт, за плагиат —Ассоциаций выплыл ряд.Что может город мой встряхнуть?Мороз и солнце – жизни суть,Динамика и креатив —Встряхнут – хоть трижды будь ленив.Взорвётся музыкой каток,Прорвётся лыжников поток.Снежинки на ладонь летят,Сугробы искрами горят.Сразится город и с метелью!Конца не видится веселью…Да вот пока такой конфуз:Снежинку пробовать на вкусНе получается – хоть плачь,А зиму протрубил трубач…Один в особняке старинномСидит философ пред каминомИ, зорко глядя на огонь,Он искру ловит на ладонь. 2013 г.

А В ДРЕМУЧЕМ ЛЕСУ…

Тёмные ели, мохнатые ели,Помните, летние грозы шумели?Лапы колючие расставляя,Подстерегали вы хищною стаейПутников глупых, беспечных, случайных,Их посвящали в дремучие тайны…Фея-зима вас заворожила —Нет уж того агрессивного пыла.В ельнике тихо стоите, смиренно,Март поджидая и нощно, и денно.1984 г.

ВОСПОМИНАНИЕ ОБ ИЮНЕ

Какое счастье – видеть небоИ золотые облака,И зорьку нежную, где ВегаНе обозначилась пока.Июнь, ты чудо: поздний вечер,А на дворе светлым-светло.И кажется: свет этот вечен,И мне всегда во всём везло.2006 г.

ПЕРВЫЙ СНЕГ

С асфальта не счищают снег.Над ним он кружевной завесойСтруится тихо, без помех,К себе не видя интереса.Бывает, первая любовь,Взаимностью нас не балует.Надежда в остроте угловТого гляди разочарует.Обман или самообман?Полёт не может быть напрасным.В душе бушует ураган.Что впереди – мы мним прекрасным!И вот достигнутая цель:Да, он сегодня самый первый!Займётся радостью метель.Но… первый снег – такой неверный!Он не ложится на асфальт.Он до него не долетает.Непредсказуемый офсайд.В избытке чувств он просто тает.2015 г.

НЕБЕСНАЯ ЛАДЬЯ

Ладья плывёт над городом,Исполненная облаком.Всем видом радость обещает.И увлекая, и маняС собою в дальние края,Весёлым странствием прельщает.Но проплыла над городомИ стала просто облаком.2020 г.

СИМБИРСКИЙ ВЕТЕР

Ах, какой бедовый ветер!Ах, какой отчаянный!И чего он рвёт и мечетЗлюка неприкаянный?!Было время – были ветры.Этот – изо всех ветров:Налетал он километры,Вымел сотни городов…Наконец, остановился,Огляделся: верть да верть!Сколько люду – прицепилсяОн ко мне и ну вертеть!Трёт мне щёки жгучей лапойИ одёжки ворошит,Норовит под мышки схапать.В снег подножкою свалить.Дикой пляской вкруговую,Жмёт в кольцо морозное,И бормочет, и колдует,И несёт несносное…Это наш – симбирский – ветер,Города семи ветров.Как метель – так он «приветит»,Как жара – он был таков!1971 г.

МЕЧ ВЕСНЫ

В закатном солнце столб родился.К морозу. Уж таков закон.Он к небу вихрем устремился.И встал, не ведая препон.Как меч, вонзённый в сумрак зимний,Заточенный средь летних гроз.Как крик Земли из недр глубинных —Прорыв мечты – достать до звёзд.Зов Космоса, его загадка,Сулящая закат зимы.Но в нарушение порядкаМороз трещит, как в самый пик.Мороз – зимы ударный выпад.Но нанести ему туше,Нацелясь на коронный выход,Метель готовится уже.Морозный меч… Так вот в чём фишка:Как символ антисил борьбы,Он обещает мне затишьеПеред метелями судьбы.Тепла отчаянный предвестник,Последний выкрутас зимы.Стон лебединый или песняПобедный этот меч весны?Морозный столб – подарок солнца.Застывший огненный ручей.Теперь теплом он разольётсяНа землю хлынувших лучей.2018 г.

ВЕСНА. ГАСТРОНОМИЯ ЦВЕТА

Глаза мои не сытыВесенней красотой:Сады будто облитыСметаною густой.На вишне ни листочка.Зато белым-бело:Созвездий многоточьеДеревья замело.Под розовым сиропомДве яблони стоят.И ветерок торопкоЛаскает их наряд.Набухший цветом пеннымВрывается в потокЛиловый куст сирени —Всего один глоток…И трепетная зеленьМой не насытит взгляд,Пока июнь с июлемЕё не запылят.2009 г.

РАСТИ, ЗЕЛЕНЬ!

Тучка-хулиганка,Скатерть-самобранкаЗемлю накрывает,Щедро поливает.Делает всё с чувством:Расти, зелень, густо!2019 г.

НА ВЕЛОСИПЕДЕ

Конь мой двухколёсный,Ну, куда поедем?А туда, где росы!Take your place, my lady!Да, туда скорее —В золотое утро!Горизонт, светлея,Льётся перламутром…И пускай соседиШепчутся вдогонку:«На велосипеде —Будто бы девчонка!»Крутятся педали,За спиною – вёсны.Утоли печали,Друг мой двухколёсный!2008 г.

МАЛЕНЬКОЕ ОБЛАЧКО

Маленькое облачко по небу бежалоИ на лёгких крылышках дождичек держало.Белому пушистому влаги не хватало,И оно по капельке росы собирало:На лужайках, на полях – где бы ни застало.Влагу рек, озёр, морей, как могло, вбирало.Так его насквозь густой влагой пропитало.Белое пушистое в небе проплывало,Но в зеркальном озере себя не узнало:Молнии метало да громом грохотало —