скачать книгу бесплатно
Гера пока из своей опочивальни не вылез. Судя по доносившимся оттуда звукам, он обнаружил, что в кровати не один, и теперь наверстывает упущенное, несмотря на утренний упадок сил.
Моя дама, слыша недвусмысленный скрип пружин, бросает на меня голодные обиженные взгляды. Дескать, бери пример, а не лежи, как Илья Муромец на печи. Устрой sex в большой комнате.
Похоже, мы с ней все-таки не согрешили.
Чтобы избежать неловкости, включаю телевизор. Идет сериал про ментов. Переключаю канал. Блин, и тут менты! Обложили, никуда не спрятаться… «Мент в загоне», «Мент в запое»…
Во, а здесь про зону. Бутафория. Для кого эти сказки снимают?
С четвертой попытки нарываюсь на судебный процесс. Такой же настоящий, как и сериальные сюжеты.
«Подсудимый, вам предоставляется последнее слово… Ваша честь, я жертва стечения обстоятельств, оказался на месте происшествия случайно, никого не убивал и не грабил…»
Щелкаю дальше. Во, тот же убийца. За стойкой банка, в переливчатом костюмчике. «Лучший способ сберечь ваши деньги – паевые фонды!»
А говорил, никого не грабил…
«Если стресс и работа ослабили ваши жизненные силы организма, пейте…»
При слове «пейте» срабатывает рвотный рефлекс, и я выключаю телевизионный приемник.
– Что, мутит? – сочувствует Анжелина. – Водочки надо. Или пивка. Хочешь? Там еще осталось. Если слить.
Тоже мне народный целитель… Малахов минус Малахов.
– Чайку бы. – Неимоверным усилием воли я сдержал защитную реакцию организма.
– Слушай, а ты правда сидел?
– Нет… Я лежал.
– А за что?
– Геноцид и массовые репрессии.
Я натянул футболку с надписью во всю грудь «ME BUSCA POLICIA!» Не знаю, на каком это языке и что означает. Футболку вместо чаевых подарил иностранец, которому я умело заправил тачку и накачал колесо. В один из трех счастливых дней, что провел на бензоколонке.
Женщина снова исчезла, а я уставился в почерневшую от времени картину «Медведи в лесу», висевшую над опустевшим ложем. Вот кому хорошо – косолапым. Ползают уже второе столетие по дереву, и ничего их не волнует. Ни долги, ни работа, ни похмелье, ни жизненные перспективы… В лес надо, в лес – на природу, к медведям!
Запищал мобильник в кобуре на ремне. Кобура у меня ковбойская, купил на вокзале в ларьке. Револьвера пока нет, я в ней мобильник храню.
Мобильник, к слову, Герман подарил. Сказал, что нашел в парке на скамейке. Причем уже без сим-карты, с обнуленной памятью и со сломанной дужкой для цепочки.
Я не стал отказываться: дареному мобильнику в память не смотрят. Нашел так нашел. Повезло.
Гера вообще везучий. Получил девять лет за вооруженный разбой, а вышел через три года за примерное поведение. Не то что я. Все четыре года отмотал, хотя вел себя не менее примерно… Ничего. Когда-нибудь и мне повезет.
Прилетела SMS-ка: исходящие вызовы блокированы, пополните ваш баланс.
Не буду. Отключайте. Некому ковбою звонить, даже лошади.
Вновь появился везунчик Герман. Уже без злобы в сердце, но с усталостью в глазах.
– Здорово, – приветствует он, сканируя стеклотару в поисках спасительной влаги.
– Привет…
Я не протягиваю руки. Сил нет.
Мой приятель скапывает в стакан остатки со всех бутылок, добавляет туда несколько «бульков» из флакона с туалетной водой «Адидас», размешивает и с блаженством выпивает половину. Наверное, вычитал рецепт коктейля в «Коммерсанте».
– Будешь?
– Нет, благодарю.
Он допивает коктейль и молодеет на глазах.
– А Джоли где?
– Кто?! – переспрашиваю я.
– Ну, эта… Анжелина.
– Ее Джоли зовут?
– Нет. Анжеликой. Предки выпендрились. А Джоли – погремуха[1 - Погремуха (блатн.) – кличка.].
Надо же, угадал… С первой попытки. Надо записаться в программу «Битва экстрасенсов».
– На кухне… Чай делает.
– Ты как ее, оприходовал?.. – подмигивает Гера.
– Подозреваю, что да. Но не уверен… Напомни, где у тебя ванна. Мне надо привести себя в порядок.
– Из комнаты сразу налево. Первая дверь в коридоре… В смысле: она там вообще одна.
Врубаю навигатор GPRS и следую указанным курсом. Со второй попытки нахожу.
Ванна сидячая, старинная. Трубы музыкальные, с потеками. Вода ароматизированная, с оттенками ржавчины. А мы лезем в ВТО…
Подставляю голову под струю и минуты три отмокаю. Потом смотрюсь в настенное зеркальце. Вижу человека, остро нуждающегося в помощи МЧС.
«Простите, не узнал вас в гриме. Кто вы, Юрий Никулин?..»
Нет, не Юрий.
Паша. Двадцати семи лет от роду. Крещеный. Образование средне-специальное. Не женат и даже не пытался. Судим. Морально неустойчив. Социальный статус – много ниже среднего класса. Не работает. Не болеет за «Зенит». Имеет спортивный разряд по боксу, но на ринге давно не выступает. Ни разу не был в ночном клубе и бутике. Не пользуется Интернетом, не играет в боулинг. Не знает, что такое Prada. Не ест суши и не смотрит MTV. Про него не снимут программу типа «Один день из жизни…» или «Главный герой».
Потому что не главный. И вообще не герой…
Снова затошнило.
«Господи, как мне х…плохо… Одна радость – носки надевать не надо».
Полотенца не нахожу. Обтираюсь плесневелой шторкой для ванны и возвращаюсь в гостиную. Там уже полным ходом идет чаепитие.
Герина подруга Галя, как и Анжелина, не блещет внешними данными, но Германа это не смущает. Он, попивая чаек, нежно обнимает ее за жировую складку в районе талии.
За столом продолжается активный спор: настоящие сиськи у Анны Семенович или силиконовые? Анжелина клянется, что поддельные. Мол, какая-то ее дальняя родственница лежала с Анютой в одной чебоксарской клинике. Эксперт Галина утверждает, что это грязные сплетни, и в качестве доказательств оглаживает собственный бюст пятого размера. И вообще: есть вещи, которые не купить за деньги. Человека надо любить таким, каким он есть.
Спор не имеет никакого отношения к моему повествованию, но верно характеризует атмосферу.
Присаживаюсь к столу, жадно припадаю к чаше.
– Плесни еще.
Анжелина берет заварной чайник. Глядя на него, Герман о чем-то задумывается.
– Погоди… У меня же нет чая… И кофе. Ты чего заварила?
– Как нет?.. Полпачки целых. «Принцесса Ури».
Герман быстрым гепардом мчит на кухню и через две целых четыре десятых секунды возвращается, тряся в руке «Принцессу».
– Эта?!
– Ну да…
– Это не чай… Это совсем не чай…
В звенящей тишине мне слышатся звуки траурного марша.
– Это средство от лишая… На травах и кошачьей моче. Мать нахимичила… Сдохнем…
– У тебя лишай?!! – хором уточняем мы.
– У кота!
Я пару секунд смотрю на застывший в руке Анжелины цветастый чайник и подставляю чашку.
– Наливай…
Глава 2
Я мог бы проехать до дома две остановки на автобусе, но не стал. Ведь ни одна трезвая сволочь места не уступит. Придется пешком мучиться.
На проспекте меня тормозит наряд вневедомственной охраны. Наверное, их внимание привлекли моя слегка усталая походка и не менее усталое лицо. Хотя какое их собачье дело? Я же не охраняемый объект штурмую и не выкрикиваю на «марше несогласных» непристойности про власти. Веду себя крайне прилично, на Бен-Ладена не похож. А они, видать, сомневаются.
Двое из «Жигулей». Сержанты. Старший и младший. В бронежилетах. У одного в лапах укороченный автомат для придания облику героизма. Для проформы интересуются наличием документов. Из документов у меня только жетон на метро. Они не верят и ощупывают карманы моей немодной курточки. Умело нащупывают пятисотенную купюру. Купюра перемещается под бронежилет старшего. Я, конечно, пытаюсь уточнить, на какие нужды, но напрасно – старший сержант обещает пятнадцать суток и физические увечья.
Затем, не попрощавшись и не пожелав удачи, они усаживаются в «Жигули» и смываются. Быстрее, чем на сигнал тревоги. Неужели боятся, что я брошусь в погоню?
Группа захвата денег.
Спасибо, хоть не отдубасили.
В уголовном кодексе это называется грабеж. Статья 161, часть первая. До четырех лет. Но для них – охрана общественного порядка. Служебный долг. Почет и престиж. За это про них кино снимают.
Уроды…
Не люблю ментов. В смысле: не уважаю. Мочить из-за угла, конечно, не собираюсь, но в морду кое-кому бы дал. Хотя бы этим… И не потому, что пятисотенная была последней. А так, по справедливости. Может, конечно, среди них есть порядочные люди, но мне почему-то не попадались.
Что тогда, пять лет назад, что сейчас…
Не хочу наговаривать на себя хорошего, но сам я тоже не без изъяна. Но изъян изъяну рознь. Вот так, как эти в бронежилетах, ни к кому не подходил и наличность не забирал. Хотя формально, согласно приговору – грабитель. Та же статья, только часть вторая. Открытое хищение чужого имущества группой лиц по предварительному сговору…
Вот в ней все и дело. В группе. Из двух человек. Один я, второй картавый Сережа. Не сказать, что друг. Так, в одной секции боксом занимались в позднем детстве. Но тренер поймал его на курении анаши и с позором отчислил.
Пять лет назад нелегкая свела нас на ночной дискотеке в Доме культуры. Я подрабатывал там вышибалой. Как раз техникум закончил. Дипломированный специалист в ожидании повестки из военкомата. А Сережа там танцевал (как выяснилось позже – не только).
«О, привет, привет…» Поцелуями обменялись, телефончиками.
На дискотеку он через день ползал, хобби такое. Как-то отозвал меня в сторонку.
– Паш, не поможешь? Мне один уродец триста баксов должен и уже третий месяц не отдает. Я уж прошу его, прошу, а он словно оглох. И самое обидное, деньги-то у него есть, я знаю. Совести нету…
– От меня-то что надо?
– Ничего особенного, – заверил Серега, – я завтра к нему домой хочу сходить. В глаза посмотреть. А ты рядом постой. Для создания позитивной ауры. Чтоб он от долга отказаться не посмел. За хлопоты – десять процентов.
– Ну, если просто постоять…
Отчего же не помочь. Да и десять процентов не помешают – отвальную сделать. Ладно, сходим…
События того дня отложились в памяти на века, словно наскальные рисунки.
«Просто постоять» рядом с Сережей не сложилось.
Должник оказался не один. С любимой девочкой. Поэтому потерял бдительность и открыл дверь. Оказалось, мы знакомы – он регулярно полировал танцпол в Доме культуры.
Сережа закатил ему с порога прямо в челюсть, без разогрева. Девочка, вместо того, чтобы запереться в сортире и не лезть в мужские дела, заорала и бросилась почему-то на меня, обнажив когти. Лицо расцарапала, пилку для ногтей из джинсов вытащила.
Я, само собой, не стоял как памятник жертвам аборта – провел «двоечку» по-быстрому.
Девочке хватило.
Как потом оказалось, надолго…
