скачать книгу бесплатно
Мне хотелось посерьёзнее
эту песню дописать,
А она лилась берёзовее
И кленовее опять…
Да и надо ли печалиться
у извилистой реки,
Если песня переплавится
В пароходные гудки,
Взмоет птицей-пересмешником
За лихие облака,
А пока сидит и тешится,
Улыбается, пока.
И мотив её задумчивый
Удивительно родной,
Как пластиночки прокручивает
И меняет по одной…
Полночь
…а ночь не приносит покоя
И крутит немое кино,
Стараясь задеть за больное,
Как будто ей право дано:
Хозяйничать в мире бессонном,
Швыряться обрывками фраз.
Пугать, в одеянии тёмном,
Не пряча насмешливых глаз:
«Глядите, какая Фемида!
Я всех по шесткам рассажу».
Накрасится цветом индиго
И вылетит
Ведьмой
В трубу…
Послесловие
На границе небылиц,
на границе фраз оседлых
тьма пролистанных страниц
прошуршала, облетела…
и осталась в забытьи
дотлевать бумажной пылью.
Прежде – лёгкие ладьи,
никогда не станут былью.
И в зашторенном окне
не ищи былого света,
не ищи на стороне
эпохального сюжета…
Где-то возит почтальон
неотправленные письма,
в этих письмах только мысли
тех, кто словом окрылён…
Поэтка
Да разве я стихи писала,
Когда фонарь грозил клюкой.
Да разве я покой искала
В словах струящихся рекой.
Зачем мне средство от ангины,
Зачем мне средство от хандры,
Но донимает писанина,
Как донимают комары.
Да разве ветер мне помеха,
Когда на зонтике – в полёт,
Когда манит окна прореха,
Тут и лекарство не спасёт…
Просьба
Отведите, отведите, жарким полднем в хладный лес,
Утешеньем назовите пышной зелени навес
И заботу не лелейте – здесь забуду слово «край» —
Здесь тростник настроит флейту, отворит ворота в рай.
Не шумите, не шумите, не пугайте райских птиц,
Тихой поступью идите, не скрывая добрых лиц —
Всем воздастся по крупице и откроют тайники —
Здесь небесный свет струится у божественной реки.
Пустые слова
Да кто я такая, себя излагаю —
По капле, по строчке.
По самому краю
Пройду, не задену приятной беседы,
Мой путь слишком прост, а другой мне неведом…
Во след не качнётся, сгорая, рябина
И не затрепещет, волнуясь, осина —
Да кто я такая, себя излагаю —
Что старый знакомый меня не узнает.
И будет смеяться, недоумевая, —
Кто это такая?
Стихами, словами пестрит покрывало,
Подхвачено ветром, и этого – мало.
Слова, будто листья кружат, опадая…
Да кто я такая!
Родня
Какое-то странное слово – родня…
Вот метки на платья нашиты зигзагом,
Как будто на смену отдали меня,
И шествовать надо заученным шагом
В строю из таких же, как я сорванцов.
В три горла орать пионерские песни.
Подкладывать в гнёзда упавших птенцов,
А их не хотят принимать, хоть ты тресни.
В хранилище утром стоять, не стыдясь,
И полку найти, где лежат чемоданы.
Почувствовать с домом незримую связь:
И запах родной, и присутствие мамы.
Что память хранит, по прошествии лет?
Размытые в письмах, от слёз заморочки,
Разбитые пятки худых сандалет,
Конфеты, на случай, в газетном кулёчке.
Какое-то странное слово – родня…
Сама с собой
…а как же все эти люди —
их лица добры и светлы,
закроется дверь и не будет…
А вдоль полисада полынь
распустит седые космы,
белёсой качнет головой…
Какой сиротливый набросок,
сюжет неприглядный какой!
О чём ты? Смотри, светает,
синица-проныра свистит.
Ах, лестница слишком крутая —
а кто-то тревожно звонит…
Странная
Ну так нельзя, серьёзней надо…
Вот вышла женщина из сада,
Несёт дырявую корзину,
А сторож-дед толкает в спину:
«Ты на чужой-то каравай
С охотой рот не разевай!»
И слов безумное стаккато,
Но промолчала виновато…
…и сада нет, и век другой,
Но странный образ правит мной.
Ты не читай стихов моих
Ты не читай стихов моих —
Счастливые в тетрадь не пишут,
И подпирает неба крышу
Ещё невысказанный стих.
Ещё несёт потоком дней
Его усталую усмешку,
Но с каждым выдохом верней —
Успеть, сказать, довольно мешкать!
Успеть за словом, за строкой
Увидеть то, что всем не видно.
Не снится, что-то, мне покой,
И быть не понятой – обидно.
Обидно – глупое словцо,
А лучше – «не по Сеньке шапка»!
Когда сажаешь деревцо,
Не бойся, что слетела шляпка…
Уйти
Уйти в себя, уйти до лета
Или уехать в тишь да гладь,
Забыть про то, забыть про это,
Себя по капле наверстать,
Блеснуть мороженным на солнце,
Взорваться «тыщей» пузырьков,
Испитых дней своих до донца,
В конце-концов…
В конце-концов…
Забыть вопрос – «что люди скажут»
