скачать книгу бесплатно
Пускаем дым (как птицу – за окно),
Любя воспоминания о ранах,
Стихи, сухое красное вино
И странных…
(9.09.2016, 13:48, г. Волгоград)
«Клубки, крючки и спицы, иглы – чей…»
Клубки, крючки и спицы, иглы – чей
Набор для торжества миропорядка?
В рассеянности солнечных лучей
Колеблется какая-то загадка.
Не время ли сомнения лечить?
Тогда как ты (почти вода живая)
Пытаешься своё заполучить
И расставляешь сети, не скрывая.
Трава горчит, вплетаясь духом в чад
Костров. Редки удачные находки.
В приятном тёплом воздухе звучат
Осенние разбросанные нотки.
Изогнутыми спинами – мосты,
Волокнами – натянутые реки.
Ты мечешься под грифом пустоты.
Настойчиво подкрашиваю веки.
Иллюзии – причудливая вязь.
Общение способно обернуться
Расходами на сотовую связь.
Удары пульса, мерный бег минут – всё
Привычно. Нет исхода. Дни тихи.
Попробуй жить, бессмысленность открыв, -ка…
Я набросала беглые стихи
Обломком карандашным на обрывке —
А не писала с мая по сентябрь.
Болтать, вязать, дарить тоску и ласку,
Варить компот, выкраивать хотя б
Момент на буйство красок, страсти пляску,
Узоры грёз и клавиш перебор.
Меня едва ли ближние поймут, но
Весь этот телефонный разговор,
Запомнившийся мне довольно смутно,
Течёт сквозь сны, мечты и строки. Что ж,
Я уберечь в себе хочу теперь лишь
Спонтанный бред, который ты несёшь
С пометкой: «Я надеюсь, ты мне веришь?»
Да, осень, как всегда, взяла своё —
Пусть год спустя. А я, происходящим
Увлечена, смотрю на остриё
Пера, задвинув встречу в долгий ящик.
И не пытаюсь это оценить.
Страдать и ждать уже не то чтоб сладко,
Но как легка колеблемая нить,
В которой ощущается загадка…
(9.09.2016, 23:18, г. Волгоград)
«Реки, в путь (вероятно, неблизкий)…»
Реки, в путь (вероятно, неблизкий)
Отправляющиеся ладьи.
Уходи, как всегда, по-английски,
Без расставленных точек над «i».
Всё сбывается обыкновенно,
Вот и ты возвратишься домой.
От уколов болят твои вены
(Как тоскливо их делать самой —
Страшно даже представить). Пунктиры
Линий будущей прозы во мне.
Жутко пить в одинокой квартире
Горький кофе в сплошной тишине.
Шарф, берет. Сообщения – редко.
Дождь как сетка, и ветка в стекло.
Ночь, балкон, опустевшая клетка.
Сколько нашей реки утекло?
Пусть снуют неустанно галеры,
Только ждать надоело уже
Фантазийной Венеции серой.
На сюжетном цветном витраже
Жизнь рисуется лёгкой и плоской.
Здесь, теперь – наяву, на бегу —
Строчкой, ленточкой, узкой полоской
Я лишь быть для тебя и могу…
(12.09.2016, 13:00, г. Волгоград)
«В глубокой кадке каланхоэ…»
В глубокой кадке каланхоэ
Застыло в сумрачном фойе.
Я знаю, что со мной такое.
Ночь, Пушкин, вензель «„О“ да „Е“».
Исписан лист – пустые строки.
Пряду бессмысленную нить
И этот мир, к тебе жестокий,
Пытаюсь всё-таки ценить.
Перетряхнув свои пожитки,
Опустошить суму – и в путь.
Когда мы встретимся, скажи, кем
Ты хочешь быть, и не забудь.
Не передать, боюсь, в стихах весь
Поток эмоций, каждый шаг.
Жить, то и дело задыхаясь
То от панических атак,
То от нехватки кислорода
В каморке, что за очагом.
Нести любовь такого рода
И тяжело, да ничего —
Мы рядом. Молчаливы пряхи.
Прорехи, вехи. Мы из тех,
Кому желания как страхи,
А искушения на грех.
Созрел орех. От темы к реме.
Дрожанье листьев, ветра плеть
И сеть дождя. Но есть ли время
О пережитом сожалеть?..
(12.09.2016, 13:37, г. Волгоград)
«Утром никто и не спросит тебя, как спалось…»
Утром никто и не спросит тебя, как спалось.
Только болезнь при тебе – синяками по вене.
Главное – к месту задать наводящий вопрос,
Чтобы услышать нелепый поток откровений.
Это талант – создавать пустоту в голове
И не испытывать более странных желаний,
А любоваться блестящей росой на траве,
Будто до этого и на земле не жила. Но —
Я не владею подобным талантом, увы.
Часто стихи коротки, так как времени мало.
Сделать бы что-нибудь и для себя. У листвы —
Внешность бумаги, которую нервно измяла
Осень. Зачем-то мне грезится прошлый сентябрь.
В воздухе явными стали прохладные нотки.
Не получается встретиться – выпить хотя б
Крепкого кофе с пирожными сладкими. Вот как
Зрелость приходит – догадкой, что жизни в обрез,
Что мы друг другу чужды – по большому-то счёту.
В городе пусто – ты в неком мистическом С.,
Прежних друзей поглотили семья и работа.
А для чего ты родился и кто ты таков —
Сложно ответить. Я знала средь сумрачных комнат,
Только тогда не вела никаких дневников,
А потому всякий раз затрудняюсь припомнить.
Те, от кого я пыталась спасаться тобой,
Тоже забылись – сама удивляюсь, легко так.
Мне одиноко, и в домике с тонкой трубой
Даже твои смс для меня как наркотик…
(12.09.2016, 23:22, г. Волгоград)
«Шесть утра, звонит будильник…»
Шесть утра, звонит будильник.
Просыпается ничьей,
Стороной ладони тыльной
Заслоняясь от лучей.
Пьёт горячий кофе, бродит
По Сети, наносит лак.
Ничего не происходит,
Всё и прежде было так.
Умоляет: напиши мне, —
И испытывает страх.
В семь уже спешит к машине —
Без плаща, на каблуках.
Вот железная дорога
И колёсный перебой.
Я ж теперь ищу предлога,
Чтоб разделаться с тобой,
