скачать книгу бесплатно
Что у инока в кармане?
Александр Сергеевич Каунников
Стихотворения – неотъемлемая часть моей жизни. Являясь православным монахом, я, однако же, пишу свои стихи не только на религиозные мотивы. Помимо религии, темами моего творчества служат также дружба, путешествия, природная лирика, воспоминания и размышления, житейские истории, юмор и иногда любовная лирика (ранние стихотворения).
Александр Каунников
Что у инока в кармане?
Предисловие
Автором этого поэтического сборника является православный монах Губкинской епархии Русской Православной Церкви Илия (в миру Каунников Александр Сергеевич).
Итак, немного о себе. Признаюсь, в детстве я любил читать. Но в школе особенным познанием русского языка и литературы не отличался. И уж, тем более, никогда не помышлял о том, что когда-нибудь в будущем начну писать стихи. Да, я был заядлым читателем, но никогда не представлял себя писателем, а уж поэтом тем более. Но в один прекрасный день что-то пошло не так: я взял в руки бумагу и карандаш и на бумаге появились строки. На следующий день это снова повторилось. Я писал и писал, делал наброски. Одни стихотворения рождались за мгновение, наброски других лежали неделями и месяцами, ожидая своей очереди и прилива вдохновения. Нет, я не считаю себя великим поэтом, но всё же думаю, что не вправе скрывать этот талант от других.
В этом сборнике представлена небольшая часть моего творчества, написанного за 10 лет, которые я пишу. Часть из этих стихотворений была опубликована в сборнике «Стихи молодого инока», изданного в Белгороде в 2015 году, но большая часть публикуется впервые.
Крепкий чай для путника
«Керосинка светит тускло…»
Керосинка светит тускло.
На столе вскипевший чайник.
И в ладонях заскорузлых
Я держу миндальный пряник.
Печь. Дрова трещат уныло.
Чай сегодня из варенья.
За окном мороз. Простыл я —
Никакого настроенья.
В деревнях всегда зимою
Одиноко. Вечерами,
Снежной ветренной порою,
Пронесётся за дворами
Будто вихорь – я в волненьи
Перед образом креститься
Становлюсь, шептать моленье…
Чаю хочется напиться —
Всё держу миндальный пряник.
Вечер. Печка. В доме тихо.
Нужен только подстаканник.
И минуй меня всё лихо…
«Крепкий чай для путника…»
Крепкий чай для путника спасенье –
Он зимой отогревает душу.
Крепкий чай – источник вдохновения
Для поэта, если тот простужен.
Крепкий чай и рафинад вприкуску –
Для монаха лакомство простое.
Крепкий чай для каждого из русских –
Что-то ведь родное, дорогое.
Чай с баранкой, мёдом, чай с брусникой,
Молоком, вареньем, чай с лимоном…
Чай в России нашей многоликой
В каждой чашке вкусно пахнет домом.
«Нам было лет, наверное, по пять…»
Нам было лет, наверное, по пять —
Тогда, в дни детства нежно-озорного,
Любили мы кораблики пускать,
И обгонял в ручье один другого.
Теперь мы выросли, и всё уже не так,
Теперь не бегаем мы босиком по лужам,
Попасть боимся мы нечаянно впросак,
И тот ручей давно уж нам не нужен.
Но в снах волшебных, снах полночных мы опять
Бежим, смеясь, вприпрыжку, вдоль родного
Ручья, чтоб там кораблики пускать,
Чтоб снова обгонял один другого…
«Помню с детства край знакомый…»
Помню с детства край знакомый,
Край, где пахнет молоком,
Где любимая бабуля
Угощает пирогом.
Помню бабушкины сказки –
Голос нежный говорил
О Елене о прекрасной,
Как Иван Кащея бил,
О царевне о лягушке,
О козлятах и волке…
Жаль, что детства край чудесный
Словно где-то вдалеке.
Не вернуть тех беззаботных,
Милых, радостных минут,
Сказки бабушек любимых
В гости наших деток ждут.
«Снова ночь наступила…»
Снова ночь наступила, и снится мне хутор родимый,
И изба, и плетень, и вот мама стоит у крыльца,
Только сон – это призрак и дым, и родного лица
Мне не видно, не видно мне образ любимый.
А еще снится мне золотая несжатая нива,
Васильки голубые растут средь пшеничных стеблей,
А в кустах – там… там песню поёт соловей,
И по-райски вокруг всё свежо и мило, и красиво.
Вот рассвет, всё исчезло, остался лишь нежный и тонкий
На душе привкус детства – его ни забыть, ни вернуть
Невозможно. Но стоит глаза мне сомкнуть —
Снова снится мне мама, и хутор, и в поле Бурёнка.
Сельское
Здесь нет романтики старинных городов,
Нет мостовых и утренних газет,
Здесь не гудит трамвай под сенью проводов
И коркой не хрустит багет.
И нет романтики здесь снежных гор –
Не тают ледники, шумя ручьями,
Между хребтов глубинных нет озёр,
Не машут мощными орлы крылами.
Здесь, в деревянном небольшом хлеву
Ты чувствуешь себя чуть ближе к небу –
В полночном сне, иль может наяву,
Ты был здесь будто раньше (или не был).
Ты чувствуешь, и ищешь, и понять,
