скачать книгу бесплатно
замыкая жизни круг,
и черту оно проводит,
отделяя всех вокруг.
И, оставшись одинокой
в этом маленьком кругу,
посмотрю на всех далёкой
и в сторонке постою.
А вокруг меня кружится
разноцветный листопад.
Что поделать? Это осень.
И никто не виноват.
Я иду сама
Долгим будет вечер.
Я схожу с ума?
И к тебе навстречу
я бегу сама.
Мимо проезжают
жёлтые такси.
Я шепчу молитву:
– Жди меня. Ты жди.
Что же там скрывает
городской туман?
Будущую тайну?
Будущий обман?
Я не жду подвоха.
Не боюсь тебя.
Даже если время
я потрачу зря.
Свежий ветер идёт
Свежий ветер идёт.
Он мне в жизни несёт перемены.
Перемены в судьбе,
так из осени входят в зиму?.
Он разрушит вокруг.
Он развеет все рядом измены.
И оставит одну.
Он оставит меня на снегу.
Я свободной пойду
в край далёкий, от снега весь белый.
Я в себе пронесу
огонёк озорства игр былых.
Позабуду о тех,
кто метал в меня гневные стрелы.
И верну себе жизнь,
что придумана мною, как сны.
Встреча как сон
Судьба дарует встречу, как сон,
тому, кто жить один обречён,
тому, кто верит в святое в груди,
тому, кто не может сказать: «Прости».
Как будто сон, как будто река,
смывает встреча волной берега.
Ещё на вечер, ещё на часок
забудь о том, что ты одинок.
Услышать ветер, увидеть рассвет
и думать об этом потом много лет.
Запомнить образ любимый такой,
чтоб навсегда забыть про покой.
Какой в этом смысл, какой расчёт?
Лишь время уходит, жизнь быстро течёт,
а сердце стучит монотонно в груди,
надеясь на встречи, что ждут впереди.
На столе стоит сирень
На столе стоит сирень – память прошлого.
От себя не убежишь – искать хорошего.
Пусть не сбудется опять, пусть всё скроется.
Пусть вулкан в моей душе успокоится.
Ты и я, ты и я. С ночи до утра.
Только ты, только я. Новая игра.
За окном, как всегда, наступает день.
Дверь тихонько за мной закрывает тень.
Думала, что ты – ошибка моя вечера.
Оказалось, ты – ошибка моя вечная.
Ошибаемся мы в людях, ошибаемся.
А потом что остаётся? Только каемся.
Зарекаемся от боли, зарекаемся.
А потом в любви-погоне забываемся.
Нет предела, нет предела этой вечности.
Смысла нет в её бескрайней бесконечности.
Её портрет
Мир идеалов и зеркал её манит
туда, где глянец засверкал, там жизнь кипит.
Ведь на портретах она просто верх блаженства.
