скачать книгу бесплатно
Ластик времени память стирает, —
Начисто, навсегда.
И даже русский язык,
что сдан на «четыре», —
Сегодня идет
на фальшивое пати
к безграмотнАсти-прАныре.
Конец ноября
Крадётся зима.
Ранний закат.
И еще целый месяц —
всё раньше и раньше…
Эй, Солнце!
Дай насладиться лучами —
лучшими
Ясными днями!
Но – темный вечер. И вот,
вдохновляясь огнями,
искусство-электро-град
фонарями,
Шествует в клубы бомонд.
Подходит зима.
НаСТупает.
И – настаёт!
Как это круто…
Как это круто —
иметь право
Резать стихи,
Строки РУбить…
Автор – ты прав.
Такая отрава
Создателем быть.
Равноденствие
Равноденствие,
равновесие,
равно-действие, —
Равноправие…
Так легко я жила по «правилам»,
Так «заботливы» были «правые»,
Так ничтожно мое ничтожество:
Выходите на бал одиночества!
Я чертей накормила досыта!
Но они полегли с отравлением,
С головным, кровяным давлением,
Что не стало в душе им места.
В тесноте захотели мести.
Черти, вы – одиночества тонкости:
Из кладовок достали колкости
И пошли к мужикам, циничные,
Показать, каковы отличные.
Вышло первым Его Достоинство
И назначило цену немалую.
Мужики же дела не справили…
Мужики же теперь – не балуют:
Равноденствие, мол,
Равно-правие!…
Ты разукрасил мир вокруг меня…
Ты разукрасил мир вокруг меня.
Его ты сделал ярким, разноцветным!
Сияет он и в пасмурности дня,
В дождливом утре
Этим странным летом.
И сердце, то, что билось под замком,
Распахнуто теперь навстречу миру!
И я пишу! Об этом и том,
И о тебе…
«Не сотвори кумира»…
Уверенности больше, и любви.
Я чувствую, как становлюсь нормальной.
Не как вчера, с последним визави,
Была надменной фразою банальной.
Ты – разукрасил мир вокруг меня!
А надо тебе это иль не надо,
Ты скажешь позже,
А пока, любя,
Я – по делам.
В московскую прохладу.
НАТАЛИЯ ИВАНОВА
Это поэзия кровяных телец
Это поэзия кровяных телец,
Шумом в ушах, рябью предглазий,
Эта поэзия, как свинец,
Давит невыполнимым приказом
Разлить чернилами на листах
(Всегда есть риск захлебнуться словом),
Пульсирует болью в седых висках,
Бьет зеркала, бродит по дому,
Не отбрасывая теней шумит,
Заслоняет, туманит зрение…
Это поэзия бледных дней,
Бреда в иносказаньи времени.
Не в свинце…
Ты однажды поймешь: поэзия
Это все, что случилось в начале,
А не то, что было в конце.
Что поэзия – не в свинце,
А в печально-тихом причале,
Или в светлом небесном дворце,
Где застыли мечты и мерцали
Звезды-камни в волшебном ларце.
