скачать книгу бесплатно
Вылечи меня.
Излечи от мыслей
О грядущем дне,
От фатальных чисел,
Истины в вине,
От желанья выпить,
Чтобы захмелеть,
От таланта видеть
И за всех болеть.
Излечи от глупости,
От дурной молвы,
От сановной тупости
Чьей-то головы.
И от «сильно умных»,
Неприступных лбов,
Зрителей бесшумных,
Снобов и жлобов.
От тупой готовности
Всех и вся любить,
От излишней скромности
Надо излечить…
Не смотри с опаской,
Грустно не молчи
И от всей дурацкой
Жизни излечи.
ДОРОГИ
Вот и всё, и не нужно нам лишних вещей,
И без них как-нибудь проживём, слава Богу.
Завтра ждет нас рассвет,
Только крикнем: привет!
И в дорогу, в дорогу, в дорогу, в дорогу…
Припев:
А дороги зовут, а дороги бегут
Под колеса, копыта, под ноги.
Пусть нигде нас не ждут,
Всё равно приведут
Нас куда-то дороги, дороги.
Мы давно насовсем потеряли покой,
А для счастья, поверьте, нам нужно немного:
Ждёт рюкзак нас большой,
И палатка с дырой,
И дорога, дорога, дорога, дорога.
Припев.
Под кроссовками крутится шарик земной,
Пролегает наш путь от родного порога.
Где б ни шлялись с тобой,
Приведет всё ж домой
Нас дорога, дорога, дорога, дорога.
Припев.
БЕЛЫЙ СНЕГ
Белый снег… Белый снег над землёю кружится,
Заметает дороги, укрывает дома,
Тает он на прохожих, на их шапках и лицах.
Это значит, что в город приходит зима.
Это значит, что снова будут ветры с морозом,
Завыванье пурги, вьюги муторный вой.
И в ледышки твои превращаются слёзы,
Если хочешь поплакать – скорее домой,
Где домашним теплом и уютом согрето,
Где с чайком хорошо коротать вечера,
А ещё вспоминать пролетевшее лето,
И что было давно, и что было вчера.
Белый снег… Белый снег покрывалом ложится,
Всю осеннюю грязь он спешит забросать,
Будто кто-то большой перекинул страницу,
А на новой странице не успел написать.
СВАДЕБНОЕ ПЛАТЬЕ ПРОДАЁТСЯ…
«Свадебное платье продаётся…», —
Вспышкой объявление в газете.
Будто гром нежданный на рассвете
Вдруг, при чистом небе, раздаётся.
«Продаётся свадебное платье…»,
Чья судьба сегодня не сложилась.
И какой другой судьбе на милость
Этим объявлением сдаётся?
Помнишь: «Как идёт оно невесте!
Среди всех нет лучше нашей пары!»
И из свадьбы пьяного угара
Вы сбежали, чтоб остаться вместе.
Распахнулись жаркие объятья,
И оно сниматься не хотело,
А теперь свидетелем по делу
Выступает свадебное платье.
Нет, скорее, даже потерпевшим,
Ведь оно ни в чём не виновато.
Было в первый раз оно женатым
И дальнейших планов не имевшим.
Свадебное платье продаётся,
«Секонд хендом» ношеной одежды
Продаются чувства и надежды…
Что же вам, скажите, остаётся?
Мой маленький город
С внуком Савой.
А Я ЖИВУ В ПРОВИНЦИАЛЬНОМ ГОРОДКЕ
А я живу в провинциальном городке,
Что затерялся на Сакмаре, на реке,
Где над горами загорается рассвет,
В провинциальном городке – Кувандыке.
Я не спортсмен, не депутат и не артист,
Не либерал, не демократ, не коммунист,
Но отличаюсь только качеством одним,
Что я по жизни безнадёжный оптимист.
А там, в столицах, кто-то вновь шумит-орёт,
Что он «до коликов» болеет за народ,
Ну а в моём провинциальном городке другой народ,
Он любит с маслом бутерброд.
Он веселиться и работать любит всласть,
И без столицы он сумеет не пропасть,
Его б не гнула, не ломала до земли
Одна напасть, она зовется просто – власть.
А я живу в провинциальном городке,
Что затерялся на Сакмаре, на реке,
Здесь начинается Российская земля,
В провинциальном городке – Кувандыке.
МАЛЕНЬКИЙ ГОРОД
«Долина счастья» – может громко сказано,
Но как назвать иначе Кувандык?
С ним столько судеб и событий связано,
Он – жизни человеческой родник.
Родник, который новыми приливами
Даёт начало рекам и морям,
Меж древними горами горделивыми
Здесь ранним утром стелется туман.
Припев:
Кувандык – мой маленький город,
Кувандык, город с детства родной,
Кувандык, ты сердцу так дорог,
И тебя я люблю всей душой.
Быть может, выглядит немного странно
Среди степей вид кувандыкских гор,
Но здесь парят, как птицы, дельтапланы,
И популярен горнолыжный спорт.
Нескромным может показаться это,
Но мы в душе гордимся, не тая:
Европу с Азией, две части света,
Связали кувандыкские края.
Припев.
КУВАНДЫК
Вместе с Александром Тетюшевым
Средь уральских гор есть родник
Человеческой жизни и силы,
Это город мой Кувандык —
Небольшой уголок России.
Здесь простой, трудовой народ
Без претензий на жизнь в столицах,
Как и веку спокон, живёт
И, что страшно, привык мириться
С тем, что им произведено
Всё, что собрано и собрато:
Пух и мясо, станки и зерно —
Всё уходит бесследно куда-то.
А народ, он пасёт стада
И комбайн на поля выводит,
Не волнуясь о том, куда
Всё, что он создаёт, уходит.
Ты спроси, мой родной народ,
Ты же умный, кувандычанин,
Кто, что ты производишь, жрёт,
Кто ж прожорлив столь чрезвычайно?
Ты спроси, мой родной народ,
От призывов устав и работы,
Спящий в норах квартир, как крот,
Почему почернели субботы?
Будто кистью мазнул календарь
Кто-то газовой сажей случайно…
Ты не спросишь, ты не бунтарь,
Ты – трудяга, кувандычанин.
Оренбург поднимает ор,
