скачать книгу бесплатно
– Ясно. Остальное спрячу. Учти, не найдешь, – припечатала она.
– Прячь. Только супа какого-нибудь свари. Век благодарен буду, – попросил я, допивая рассол. Прохладный, пряный, м-м-м… амброзия. – А лучше окрошки сделай.
– Сделаю, куда ж я денусь. Там Марат тебя ждет, – она мотнула головой.
Выходить на улицу не хотелось. Солнце уже обещало выжечь глаза.
– Доброе утро, Василий Егорович, – затараторил парень, едва заметив меня.
– Марат, убавь громкость, – шикнул я, кидая ключи от машины. – Выгоняй из гаража, я сейчас.
Надо признать, уснул я с мыслями об Алисе и проснулся с ними. Заноза в заднице для любого. А в настоящее время – для меня.
Я вернулся в дом, поднялся в спальню и достал из ящика комода свой старый телефон и зарядку. Несколько месяцев я им не пользовался, как оператор расширил зону покрытия, так и перешел на один номер. Отпала надобность в двух гаджетах.
– Ты только заверни к Марь Иванне, – попросил я Марата, выставляя на кондиционере минимальную температуру и надвигая кепку на глаза. Ощущал себя вампиром, хотелось найти прохладный темный склеп и остаться в нем навсегда. Спасибо, не мутило.
Когда автомобиль остановился у одноэтажного домика, я забыл, зачем приехал.
– Ты видишь то же, что и я? – спросил, сдвигая кепку на затылок и растирая лицо.
– Не знаю, – ответил Марат, ложась на руль и, я надеюсь, пытаясь рассмотреть за капотом зефирно-розовую овцу.
Я нервно рассмеялся.
– Ты меня пугаешь, – признался честно.
– Бэ-э-э, – выдала овца, обойдя автомобиль и заглядывая в мою приоткрытую дверь.
Если это не знак полностью отказаться от алкоголя, то тогда я не знаю что.
– А вы что видите? – спросил Марат, отправляя меня в молчаливый нокаут.
Надеюсь, то же, что и ты… иначе у меня плохие новости… для себя. Кабздец какие плохие. Кто-то допивается до белочки, а я до розовой овцы. Ядовито-розовой. С выбритой шеей, в розовом топе из собственной шерсти, розовых чулочках и с пышной укладкой на вытянутой морде. Тоже, к слову, розовой.
– Овцу, – выдал я сиплым голосом. – Розовую, – добавил, смещаясь вглубь салона.
– И я, – сказал Марат.
Да ты ж мой хороший! Это не “белочка”! Коллективных “белочек” не бывает, у каждого своя – личная.
– О, а вон еще одна, – парень ткнул пальцем мне за спину.
– Хых, – вырвалось у меня из груди. Я даже как-то забыл о головной боли и охоте умереть где-то под кустом, желательно в тени.
– Это же этот… – Марат щелкал пальцами, силясь вспомнить.
– Артемон… ага, – подсказал я, наблюдая за бараном. Черным и подстриженным под пуделя.
Он мирно ходил у дома, пощипывая траву и ни на что не обращая внимания. Ну после того, что с ним сделала блондинистая, он явно выработал иммунитет к неожиданным поворотам судьбы. А то, что это дело рук Алисы, у меня и сомнений не было.
– Х-х-ху… мер, – хмыкнул я.
Я чуть шире приоткрыл дверь, осмотрелся, щуря глаза на солнце. Больше ничего примечательного не отметил. Все как и вчера. Кроме вот этих двух овец.
– Доброе утро, – звонкий женский голосок, раздавшийся со спины, оглушил меня.
– Доброе, – ответил я, проглатывая ругательства и медленно поворачивая голову на источник радостного возгласа.
– Ну как? – с восторженным придыханием поинтересовалась Алиса, одной рукой поправляя лямку джинсового комбинезона, вымазанного розовой краской, а второй – придерживая очередную жертву грумера на привязи. – Тебе понравилась моя работа?
– Да я… в восторге. Не описать просто в каком.
– Правда?! – улыбка Алисы засияла еще ярче. – А я так волновалась, что не получилось. Это мой первый опыт с бекалками.
– С кем? – уточнил я, наконец покидая салон авто и отмахиваясь от вопроса Марата: “А кто это?”
– С овечками, – пояснила блондинистая. – Бабуля их так называет. Бекалки.
– М-м-м.
– Я теперь им и имена дала. Каждой под свой темперамент. Вот это Мэрилин. Розовая. Она такая жеманная и женственная.
– Действительно…
– Это Артемон. Он не делает ничего собачьего. Просто черный, – рассказывала дочь Пупкова. Нормальная девочка, которая по словам отца не должна была принести мне проблем. Ага…
– А эта? – спросил я, опустив взгляд на третью.
– А эта Элвис. Ну, Элвис Пресли, – добавила девчонка, когда я силился понять, что общего между легендой рок-н-ролла и овцой. – Не смотри, что она девочка. Она так блеет смешно, очень похоже на бэ-э-эйбе. Камон бейбе, айм тайд оф токинг, – пропела девчонка. – Ту туду ду ту ту, – закрутила симпатичной задницей.
– Грэб ёр коут энд летс старт уокинг, – продолжил я замогильным голосом.
– Ну вот! Ты тоже знаешь! – она отпустила веревку и захлопала в ладоши. – Ой, – вновь ухватила за привязь. – Элвису только предстоит преображение!
– Ну, удачи… – прохрипел я, пятясь к авто. Зачем я вообще покинул дружелюбный и прохладный салон. Ах да. Я же решил порадовать блондинистую. – Держи, это тебе, – протянул смартфон и зарядку. – Это мой. Но я давно им не пользуюсь. Если кто позвонит на этот номер, скажи, чтобы перезвонили на второй, – вложил гаджет в женскую ладошку и поспешил сбежать из рассадника радости и восторга. – Погнали, Марат. Опаздываем.
Глава 8
Алиса
– Погнали, Марат. Опаздываем.
Сжав в руке смартфон и зарядку, я задумчиво смотрела, как бандит садится в машину и, натянув на глаза кепку, откидывается на сиденье.
– Интересно, – покрутив телефон в руках, я задумчиво осматривала царапины на его корпусе. – Звонить на него, значит, могут. Даже страшно представить, кто именно…
В голове тут же возник образ главы Сицилийской мафии, который медленно набирал номер бандита на крутящемся диске старинного телефона. А трубку возьму я. Алиса. И переадресую звонок на второй номер Василия.
Но глава мафии настолько проникнется моим нежным голосом, что захочет выдать замуж за своего единственного сына. Он меня и похитит следующей же ночью. Своими огромными ручищами замотает в одеяло. Вот как у Василия ручищами, не меньше! И с такой же кривой улыбкой будет смотреть…
Вот же! Почему в голове вместо итальянца упорно появляется Василий?! Жарко сегодня,
что-то. Мне явно напекло голову…
– Алисонька! – я обернулась на громкий голос бабули, что нерешительно подходила к загону с овцами. – Богородица, спаси нас…
Бабушка продолжала молиться, периодически крестясь. И чем ближе она подходила к Артемону, тем тише звучали её слова.
– Ну как? – я даже дыхание задержала, ожидая реакции на свою работу. – Нравится?
Как раз в этот момент к Артемону подошла моя красавица Монро. О, как же гармонично они смотрелись! Иссиня-чёрный Артемон выглядел мужественно и грозно, и на его фоне, словно облако нежности, неспешно перебирала изящными копытцами розовая Монро…
– Внуча, – отчего-то немного хрипло позвала меня бабуля, медленно переводя взгляд с овечек на меня. – А ты у нас крещёная?
– Конечно, – удивилась я вопросу, подцепив пальцами тонкую золотую цепочку и продемонстрировав бабушке крестик, который всегда носила на шее. – А почему ты спрашиваешь?
– Нужно к отцу Сергию тебя сводить, – снова повернувшись в сторону загона, бабуля продолжила: – Пойдём домой, Алиса. Жарко сегодня. Как бы голову тебе не напекло…
– Пойдём, – радостно приняла я её предложение.
Как бы там ни было, а теперь у меня есть телефон. И его нужно зарядить. Как бы я ни боялась звонков от Сицилийской мафии. Ведь теперь у меня был шанс вывести бандита на чистую воду!
Он же мужчина. Я уверена, что, передавая мне телефон, он его зачистил, но… мужчина. Василий точно что-то пропустил. Что-то такое, что при следующей встрече я смогу выкрикнуть победное “Ага!”, глядя в его лицо.
– Сегодня же сходим к отцу Сергию, – цокнула языком бабуля, когда мы вошли в дом.
– Почему? – поинтересовалась я, осознав, что случайно произнесла вслух это самое победное “ага”, представляя растерянное лицо Василия, когда правда окончательно вскроется.
– А потому что, – многозначительно произнесла бабуля, подходя к столу и беря в руки свой кнопочный телефончик. – А лучше пусть сам приходит. Да, так даже лучше будет…
– Хорошо, – беззаботно согласилась я с ней и практически вприпрыжку побежала в свою комнатку.
Розетка, зарядка… осталось чуть-чуть подождать, и всё тайное станет явным! О, это вкус победы…
А после можно будет посмотреть модельные стрижки для остальных овец. В планах у меня был панк-рок и задорный хаер на головушке одной из бекалок. Ещё хотелось сделать нечто похожее на задорные кудряшки. И обязательно рыжие! Точно! Бекалку буду звать Аллой. Будет очень красиво…
– Ну, включайся, – дождавшись, пока на телефоне появятся десять процентов заряда, я нажала кнопку включения, ожидая, пока загрузится главный экран. – Посмотрим, посмотрим…
На заставке стояла фотография довольно развалившегося на траве пёсика. Хотя скорее пса. Здоровый сабыч, даже по фото видно. Не то чтобы я ожидала увидеть фото трупа в мешке вот так с ходу, но ноту разочарования всё же ощутила.
Как и в галерее, когда пролистывала имеющиеся в телефоне фотографии. Скукота… ни пистолетов, ни перестрелок, ни фото жертв Василия…
Одни поля, картошечка, что-то похожее на початки кукурузы. Фото пса с заставки во всех ракурсах и…
– А это кто? – прошептала я, увеличивая фотографию и рассматривая эффектную брюнетку. – С губами перебор. Это уже не модно. Даже глупо! – высказала я своё мнение, смотря на явно перекачанные губы, накрашенные красной помадой.
Девушка отчего-то вызывала у меня антипатию. Стройная, ухоженная. Красивая, если судить объективно. Но то ли дело было в её недовольном лице, то ли в руке, что обнимала её за талию. Здоровая такая рука. Знакомая. Как и половина торса и кусок бороды. Остальной Василий в это селфи не влез.
– Да и пожалуйста, – фыркнула я, припомнив кое-что из сказанного бандитом мне ранее. – Теперь понятно, какие предпочтения для выгула у Василия-младшего. Просто фу.
Закрыв фотографии, я решила проверить сообщения и имена в телефонной книге. И там, и там было пусто. Подчистил, значит. Ну, ладно…
Последнее, куда я залезла в поисках компромата, в плейлист. Вот только музыкальные предпочтения Василия снова подкачали. Никакого шансона. Никаких грустных суровых песен о тяжести отбывания срока. Ни куплета про чифирь и нары.
Пара популярных года два назад трека и кое-что из рока. Всё.
Кажется, я недооценила Василия. Подчистил всё он мастерски. Даже обидно, что зря репетировала победное “ага”. Придётся ловить бандита на чём-то другом…
– Ой! – вскрикнула я, стоило телефону буквально ожить в моих руках.
Входящий звонок. На дисплее высвечивался незнакомый номер.
Пока я прикидывала, каковы шансы на то, что это тот самый глава Сицилийской мафии с непристроенным в заботливые женские руки сыном, звонивший отключился.
Правда, тут же начал звонить снова. Какой настойчивый мафиози…
– Алло, – ответила я на звонок, готовясь услышать итальянскую речь.
Или русскую, с красивым акцентом. Вот только вместо этого я услышала надменный женский голос. Чисто русский. Без намёка на Италию.
– А ты ещё кто? Где Васька?
– Я? Алиса, – ответила я, а сама почему-то представила, что говорю с той самой брюнеткой с фото. С гудком. И почему-то этот выдуманный факт меня разозлил.
– Какая ещё Алиса? Васю позови.
– А какого именно? – протянула я. – Главного или младшего? Если младшего, то он выгулян. В услугах больше не нуждается.
– Что?
– Что?
– Я…
– Перезвоните Василию на его второй номер, – вдруг стало мне совестливо. – А мне пора красить овец. Извините.
– Что?!
– То, – выдохнула я, сбрасывая вызов и отправляя обладательницу номера в черный список.
Глава 9
Дубинин Василий
– Сбавь скорость, – попросил я, прикрыв глаза. Езда по кочкам всколыхнула остатки алкоголя в крови. – Марат, я серьезно. Плохо жесть.
– Да я и так еду двадцать километров в час!
