Вечер в середине сентября

К. Серафимова

Вечер в середине сентября

За окном снег. Дома темно. Лёгкий ветерок, что льется из тонкой щели открытого окна, отдает приятной прохладой и, разливаясь по комнате, дарит ощущение чистого дыхания уходящей осени. Через пару минут прозвучит будильник, и я отправлюсь в путь, шагая по хрустящему серому снегу, проходя мимо каменных домов, которые виделись мне одним сплошным полотном серого цвета и пугающе выглядывали через тонкие ветви голых, измученных деревьев.

Неужели всё снова будет таким мрачным? А как хороша была жизнь, как хорош был вечер в середине сентября. Как прекрасны были краски живописной сентябрьской картины, что я с радостью наблюдала, глядя на огненную крону чудного сада. Как прекрасен был пылающий закат на фоне огненно-красных листьев. Как прекрасны были чувства, самые сильные чувства, те, что загорались с новой силой с каждым новым днём. И этим чарующим чувством была, как ни странно, любовь. Да-да, именно любовь. Вы спросите, почему же я связываю любовь с осенью, той самой увядающей, холодной и дождливой осенью, что вгоняет в грусть и печаль многих из нас из года в год? Так вот, у меня другое мнение на этот счет, и именно об этом моя история.

Вечер в середине сентября. Звучит весьма поэтично, не так ли? Однако, как бы красиво не звучали фразы на страницах только что напечатанного журнала, эту красоту не передать словами, как не передать словами всю прелесть моей самой большой любви.