Huesos De Dragón

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El chasquido de una rama al crujir en la distancia me devolvió la atención al asunto que tenía entre manos. Al girar la cabeza, me sobresalté al ver a dos soldados del teniente. Los reconocí del campamento. Al parecer, el teniente había escuchado mi advertencia. Por desgracia para él, era demasiado tarde.

Los soldados mantenían sus ojos en el horizonte, sus miradas fijas en el lugar donde se había puesto el sol. Algo me dijo que mirara hacia la luna nueva. Entonces vi a los saqueadores. Con el corazón palpitante, conté a tres de ellos moviéndose entre las copas de los árboles por encima de mí.

Maldita sea.

Sabía que vendrían, pero esperaba que no fuera tan pronto. Se movían por el dosel de la selva como espectros, lo suficientemente silenciosos como para que cualquier sonido que hicieran se mezclara con los ruidos de los otros animales que revoloteaban de rama en rama. Si no fuera por mi instinto, nunca me habría fijado en ellos.

Tensando mi cuerpo, me mantuve tan silencioso y quieta como pude y los estudié. Dos de los saqueadores eran locales. Me di cuenta por la forma en que se movían con agilidad en la oscuridad. El tercero, el líder, era un extranjero. Seguramente era un joven estudiado en el arte de la nueva era del parkour. Pero las ramas de los árboles no eran como los tejados o las medias cañas de hormigón, y se retrasó. No tardó en resbalar. La rama que tenía debajo, demasiado ligera para soportar su peso, se resquebrajó.

Observé con la respiración contenida cómo el hombre se agarraba al tronco del árbol. A varios metros de distancia, vi que sus dedos palidecían mientras se sujetaban. Sus labios se movían rápidamente, probablemente rezando a cualquier dios en el que creyera para que nadie le viera. O, si era inteligente, que no se cayera.

La rama se rompió. La rotura fue limpia. El grueso trozo de corteza se dio la vuelta, de arriba a abajo, al caer. Sus jóvenes hojas se despojaron de las ramitas al caer la rama.

Pero fue lo único que cayó. El hombre había conseguido enredar las piernas en otra rama y ahora se sujetaba al tronco del árbol con las uñas y los pies cruzados por los tobillos. Muy parecido a mi compañero perezoso.

La rama cayó al suelo con un fuerte golpe, y uno de los soldados se alertó al instante. Miró a izquierda y derecha. Por suerte para el traceur, el soldado no levantó la vista.

El soldado miró durante un minuto más, pero luego se dio la vuelta y se alejó. Sus estruendosos pasos apartaron a los animales de su camino, dejando paso a los ladrones de la noche. Los trepadores de árboles sacaron cuerdas del grosor de una anaconda y empezaron a descender en silencio hasta el suelo. Cuando llegaron al suelo del terreno, se arrastraron hacia el lugar de la excavación.

Me levanté de estar en cuclillas en los árboles, despidiéndome de los perezosos que me miraban antes de lanzarme en picado desde la rama. El viento pasó silbando por mis oídos mientras daba una doble voltereta y aterrizaba sin ruido con pies seguros en el húmedo suelo de la selva. No es que mi aterrizaje silencioso me haya servido de nada.

Al enderezarme, me encontré cara a cara con uno de los soldados. El corazón se me subió a la garganta. Sus ojos se abrieron inmediatamente de par en par por el terror. El sudor que brotó en sus sienes no tenía nada que ver con la humedad siempre presente.

—El espíritu—, susurró, retrocediendo con tambaleos. —¡El espíritu!

Su grito asustado resonó entre los árboles, y yo suspiré. Mi tapadera había sido descubierta. Había cambiado los vaqueros y la blusa de lino por una túnica oscura que me cubría las piernas y el torso. El protector de cabeza que cubría mi rostro ocultaba bastante bien mi identidad. Con el diseño ornamental de la correa de la espada de arbusto que colgaba de mi hombro, supuse que parecía una diosa maya vengativa.

El segundo soldado entró corriendo en el claro, con el arma ya desenfundada. Se detuvo al verme. En la distancia cercana, el asaltante y sus compinches se detuvieron para observar la conmoción.

—Yo no haría eso... —Empecé cuando el soldado levantó su temblorosa arma hacia mí, pero no me escuchó.

Hizo dos disparos seguidos, uno de los cuales salió disparado y el otro se dirigió directamente hacia mí, a pesar de su pésima puntería. Desvié ese con facilidad con mi espada, pero su tercer disparo fue más firme. Golpeó la correa de cuero de la funda de mi espada; la correa se partió en dos y mi bolsa cayó al suelo.

La rabia se apoderó de mí y aspiré profundamente mientras me quitaba los restos de metal de la parte superior. La suciedad, podía sacarla. Pero la tela desgarrada donde el agujero de la bala había rebotado en mi piel era otro asunto. El soldado trató de disparar otra vez, pero yo acorté la distancia en menos de un segundo. Mis dedos se clavaron en su cuello mientras lo levantaba del suelo.

Apretando los dientes, lo golpeé contra el tronco del árbol. Su cabeza chocó contra la corteza con un golpe satisfactorio, y sus ojos se pusieron en blanco mientras se desmayaba inmediatamente. Curvando el labio, lo solté. Su cuerpo se desplomó en el suelo como un muñeco roto, con el arma colgando inútilmente a su lado.

Pero, al menos, viviría.

Me volví hacia el segundo soldado, pero ya se había ido, chocando con los arbustos mientras se alejaba corriendo. Dos de los asaltantes estaban justo detrás de él, revoloteando entre los árboles como si su vida dependiera de ello. Pero el especialista en parkour se había adelantado mientras yo estaba distraído. A través del claro, lo vi correr hacia las ruinas.

Suspiré y me dirigí en su dirección sin mucha prisa. Aunque estábamos al aire libre, sólo había una forma de entrar y salir de la zona, y él estaba corriendo directamente hacia la puerta de salida. Nunca fui de los que se burlaban durante una película de terror cuando el villano o el monstruo se paseaban tras la damisela angustiada que corría erráticamente o el tonto torpe. Siempre corrían hacia la trampa.

Pero entonces, oí un golpe y el sonido astillado de mil años de conocimiento haciéndose añicos. El saqueador, que había tropezado con una zona cuidadosamente delimitada de la excavación, se estaba enderezando de su caída.

¿En serio? Había encontrado rinocerontes más elegantes que este tipo. Mi corazón se convirtió en piedra cuando me fijé en los restos de un jarrón destrozado en la tierra. Salí tras él, con mis poderosas piernas devorando el suelo mucho más rápido de lo que cualquier corredor humano podría conseguir. Diablos, una vez incluso superé a los guepardos. Estaba sobre él antes de que diera su siguiente respiración.

Lo agarré con una mano y lo arrojé a una parte de la hierba que no estaba marcada. Aterrizó con un ruido aún más fuerte que el de la rama que había roto. Para cuando sus ojos parpadearon, mi pie se había clavado en su pecho.

—¿Tienes idea del valor de lo que acabas de destruir? —pregunté.

Balbuceó, con los ojos desorbitados, y supe que estaba viendo el mismo espíritu vengativo que tenían los demás.

—El conocimiento que habríamos obtenido de esa única pieza intacta podría haber llenado un volumen entero. Lo habría llenado, —añadí con un gruñido, —si no lo hubieras destruido con tu torpe movimiento de piernas.

Le apreté un poco la garganta para que pudiera gemir y suplicar. Pero se limitó a mirarme con una confusión silenciosa. Empecé a gritarle de nuevo, pero de repente me di cuenta de que le había hablado en mi lengua materna, que era más antigua que el inglés o el español. Más antigua que el latín, el hebreo o cualquier otra lengua que se siga hablando hoy en día.

—¿Qué eres? —tartamudeó—.

El modo en que le temblaba el labio inferior le hacía parecer un maldito niño. Por desgracia para él, mi medidor de simpatía estaba bajo. Sentía más por el jarrón roto que por este niño petulante.

—¿Eres realmente un espíritu vengativo? —Se cubrió la cara con las manos temblorosas. —Oh, Dios.

El hedor de la orina impregnó el aire, y yo curvé mi labio hacia él.

Se quitó las manos de la cara. —Esta es tu tumba, ¿no? Y ahora vas a maldecirme por intentar robar tus tesoros.

—Claro, —dije secamente, echándome un poco para atrás. —Podemos ir con eso.

Me tomé un momento para estudiar al hombre-niño que, de alguna manera, había crecido lo suficiente como para intentar robar esta excavación. No podía tener más de veinticinco años. Probablemente veía Indiana Jones de niño y jugaba a Assassin’s Creed de adolescente. Probablemente era un adicto a la adrenalina que buscaba hacer dinero rápido.

Se me ocurrió una idea y mis labios se curvaron en una sonrisa malvada. Podría sacar provecho de este tipo. —La maldición está sobre ti, —dije, llenando mi voz con un toque español, aunque los antiguos habitantes de este lugar, hace un milenio nunca habían conocido a un español. —Si quieres romper la maldición y ganarte mi favor, harás lo que deseo... o tu familia perecerá.

—Sí, —aceptó inmediatamente, con una voz llena de una combinación de miedo y entusiasmo. —Lo entiendo.

Di un paso atrás y le dejé subir. Se levantó con las piernas tambaleantes. Sus manos fueron a cubrir la mancha húmeda de sus pantalones cortos.

—Mi pueblo lleva mucho tiempo escondido, —entoné con una voz grave y antigua. —Ya es hora de que el mundo nos conozca. Tú serás quien se lo cuente. Sígueme.

Giré sobre mis talones sin decir nada más. Corrió detrás de mí como un cachorro ansioso, pero me di cuenta de que tenía cuidado de no aplastar más artefactos.

Lo conduje hacia el interior de la tumba, hasta el artefacto que me había llamado la atención por primera vez al llegar aquí. Era una tablilla de arcilla con escrituras grabadas anteriores a la escritura maya. Ya había empezado a traducir la tablilla. Contaba una historia diferente a la de los mayas y sus descendientes.

Según los escritos, estas dos culturas se habían encontrado. Los mayas habían aprendido mucho de esta cultura más antigua y culta. Sabía que, si dejaba la tablilla aquí, el gobierno hondureño la robaría y la enterraría para que su sucio secreto no saliera a la luz. Pero no podía dejar que lo hicieran. Esta tabla era más grande que su necesidad de turismo. En ella había pistas de por qué cayó esta civilización. Probablemente fue porque la gente se volvió contra sus dioses, lo cual era una razón común.

Con cuidado, arranqué la tablilla de su soporte. Tras envolverla en un paño protector, se la entregué a mi repartidor junto con una tarjeta de visita.

—Lleva mi historia a esta dirección, —le dije. —Y manéjalo con cuidado.

El saqueador tomó la tablilla y la acunó en sus brazos. Se metió la tarjeta de presentación en el bolsillo. Si se preguntaba cómo era posible que una diosa milenaria tuviera una tarjeta de visita con una dirección de Washington D.C., no lo mencionó.

Mirándole fijamente a los ojos, le advertí: “Si me traicionas, te encontraré”.

Di un paso adelante y él tragó saliva cuando le di una palmadita en la mejilla.

—Ten cuidado, —dije en voz baja. —La próxima vez que planees saquearuna tumba, el dios que encuentres dentro puede no ser tan amable.

Asintiendo con la cabeza, partió de inmediato. Mientras lo veía salir corriendo de la tumba, recé para que se le diera mejor la fuga que el allanamiento.

Capítulo Tres

—Cuando la mayoría de la gente piensa en arqueología, piensa en fósiles y momias. Se imaginan enormes reptiles enterrados bajo la tierra. Imaginan grandes gobernantes escondidos en castillos triangulares en la arena. Como arqueólogos, lo que hacemos es más grande que eso.

Me paré frente a una multitud de cincuenta profesores, profesionales y estudiantes en el teatro del Museo Nacional del Nativo Americano en la Institución Smithsoniana de Washington, D.C. Lo crean o no, cincuenta era una multitud del tamaño de un estadio en mi campo. Las numerosas lentes graduadas de la multitud se reflejaban en las brillantes luces fluorescentes. Los lápices de los más mayores trabajaban furiosamente sobre los blocs de notas. Los ágiles dedos de los más jóvenes volaban sobre teclados y dispositivos manuales para capturar mis joyas de conocimiento.

—No sólo estamos descubriendo reliquias físicas del pasado, estamos descubriendo ideas. Creemos que somos innovadores, sólo para ver que ya se ha hecho antes.

Junto a mi atril había una plataforma elevada. Tiré de la sábana que la cubría para revelar la tablilla que el traceur había entregado en mano a uno de mis colegas del Instituto Smithsoniano. El joven se las había arreglado para entregarla sin una muesca ni siquiera una bandera levantada de la aduana.

El gobierno hondureño no se había alegrado, pero yo había advertido al teniente Alvarenga sobre los asaltantes. Aunque ya no era teniente. Dar a conocer los hechos indiscutibles de esta antigua cultura le había costado su rango. Ahora el mundo entero sabía que una civilización era anterior a la maya. Las historias de este pueblo perdido serían finalmente contadas.

— La historia la escriben los vencedores, —continué. —Pero a veces, esos vencedores mienten. Es importante desenterrar no sólo a un faraón, sino también al sirviente del faraón. Cuando salgas a cavar, busca a los marginados, a las minorías y a los infrarrepresentados. Denles voz. Sus historias son importantes. Hay que contar todas las historias, incluso las feas, sobre todo las feas.

Los aplausos de los pocos miembros del público bien podrían haber sido el estruendo de un concierto de rock. No se me solía reconocer por el trabajo que hacía; prefería las sombras y el amparo de la noche para llevar a cabo mis cruzadas de descubrimientos de los muertos. Pero había que contar esta historia de los muertos, y yo era el único vivo que podía contarla.

Me bajé de la plataforma y respondí a algunas preguntas, rechazando selfies con excusas que iban desde la necesidad de mantener mi identidad en secreto para poder participar en excavaciones secretas (verdad) hasta la fotoqueratitis (no tan verdad, pero es divertido decirlo).

Una notificación en mi teléfono me sacó de un debate unilateral con un hombre alto con traje de tweed. Por su incesante inhalación y su frotamiento de la nuca, me di cuenta de que se estaba armando de valor para pedirme el número. Yo me entretenía tratando de decidir si me iba a invitar a tomar algo o a ser coautora de un artículo con él. No lo sabía.

En cualquier caso, la respuesta habría sido «no». No quería la notoriedad que conllevaba firmar con mi nombre los documentos publicados. Y la razón por la que no me interesaban las copas con él estaba sonando en mi teléfono ahora mismo.

Le di la espalda, esperando que el joven profesor captara el mensaje y dejara de intentar armarse de valor. Cuando siguió rondando pacientemente, me acerqué a la ventana y luego salí del edificio por completo.

La recepción del móvil dentro del museo no era mala. Tenía barras completas, pero el mensaje de texto seguía tardando en cargarse en la pantalla. Salí al aire fresco de la tarde y esperé, actualizando el teléfono cada dos segundos.

Por fin llegó la imagen. Era borrosa y nebulosa, pero pude distinguir mi propia cara en el cuadro. Había una gama de rojos, desde el rosa más claro hasta el fucsia más oscuro. En el centro del lienzo había una mujer desnuda recostada con los brazos por encima de la cabeza. Sus muslos desnudos se apretaban entre sí y los dedos de los pies se curvaban como si la hubieran asaltado con más placer del que podía soportar. Tenía los labios abiertos en una sonrisa de saciedad. Tenía un ojo cerrado y el otro abierto con un brillo en el centro. Me había pintado tal y como había sido la última vez que me había visto.

Debajo del cuadro había una burbuja de mensaje de texto. Decía: “Así es como he vivido mi «lascivia» (lunes)”.

Resoplé y le di a responder. ¿Supongo que tu «lunes» va bien? Me encanta el maldito «fucksia».

Yo no había escrito «fucksia», pero cuando la notificación de «entregado» apareció debajo de la burbuja de texto en mi teléfono, supe que el «autocoquetor» había fallado de nuevo.

El autocorrector era una pesadilla constante en nuestra relación. No importaba cuántas veces revisáramos nuestras palabras, los mensajes de texto estaban un poco mal y a menudo eran más sucios de lo que pretendíamos. Los mensajes de texto eran una comedia de errores con sus «pumas» y mi «porcelana» haciendo todo tipo de travesuras.

Esperé pacientemente la respuesta. Llegó dos minutos después.

Dios, el fucsia es hermoso en tu piel.

Decía eso de todos los colores. Mi amante, Zane, me había pintado de todos los colores del espectro. Apunté mi pulgar para preparar otro texto cuando la pantalla de mi teléfono se oscureció.

Pulsé el botón de inicio y no obtuve respuesta. Luego mantuve el botón de encendido en la parte superior del dispositivo. Seguía sin parpadear.

Maldije en voz baja, preparándome para tirar el aparato por la escalera. Pero no lo hice. Sabía que el mal funcionamiento no era culpa de mi teléfono. Intenté no tomármelo como algo personal. Después de todo, lo vería más tarde esta noche.

Guardé el teléfono en el bolsillo. Se volvería a encender cuando estuviera listo. Para entonces, Zane estaría perdido en la obra de arte en la que estuviera trabajando. Una vez que entraba en la zona, no prestaba atención a nada más que a la creación que tenía en la punta de los dedos.

Lo sabía de primera mano. Los detalles de aquel retrato mío desnudo eran intrincados y meticulosos, hasta las ligeras pecas de mis altos pómulos. Por suerte, me había hecho caer en el olvido antes de tomar sus pinturas para capturar las secuelas. No se había acostado hasta que la obra de arte estuvo terminada. Zane no era nada si no estaba dedicado a su trabajo.

—¿Disculpe, Doctora Rivers?

Mi mano rozó la hoja atada a mi muslo superior. El arma estaba metida en un compartimento cosido en el bolsillo de mi traje. Mi movimiento era una respuesta automática cada vez que alguien se acercaba por detrás de mí. Había estado demasiado distraído con Zane como para darme cuenta de que la mujer se acercaba.

Sabía que era una mujer. Su acento era africano. Las consonantes salían de su lengua cortadas y duras como si fuera sudafricana. Pero añadió una suavidad al final de mi nombre, alargando el sonido de las vocales como si tuviera tiempo libre en sus manos y la libertad de gastarlo. ¿Una afrikáner, tal vez?

—¿Es usted la Dra. Nia Rivers, experta en antigüedades?

La pregunta era un desafío. Me giré para ver a la hermana más joven y guapa de Charlize Theron. Su piel pálida estaba profundamente bronceada; era un bronceado saludable que provenía del sol y no de una cama de bronceado. Su cabello rubio estaba anudado en la nuca de su cuello de cisne. La fría mirada azul de la mujer me recorrió a modo de evaluación. La mía hizo lo mismo a la manera de dos leonas en la sabana, dos princesas que buscan la corona, dos animadoras que aspiran a la cima de la pirámide.

—Es una mujer difícil de localizar, —dijo—.

No, yo era una mujer imposible de localizar. Mis habilidades eran solicitadas, pero daba a los clientes una amplia ventana de cuándo podría llegar a un sitio, nunca una fecha firme. Prefería aparecer sin previo aviso, como había hecho en Honduras. No me gustaba que la gente conociera mi itinerario diario.

Mi mano volvió a rozar la hoja oculta en mi muslo. Los ojos de la mujer se desviaron hacia mi movimiento. Sus cejas se arquearon, pero mantuvo las manos en la correa de su bolso. Mis ojos captaron el bolso: un Gucci vintage. Qué bien.

Sus ojos se dirigieron a mis botas. Eran Stuart Weitzman. Las suyas eran Kenneth Cole. Botas elegantes con buenas suelas y cuero protector. Su falda era de diseño Stella McCartney. Mis pantalones eran de Prada. Nuestras miradas se encontraron de nuevo en el centro.

—Soy Loren Van Alst, especialista en importación y exportación.

Arqueé una ceja, cambiando mi valoración. De nuevo, sus ojos parpadearon casi imperceptiblemente. La señora Van Alst continuó como si no hubiera captado mi desaprobación. Importar/exportar era sinónimo de asaltante de tumbas en lo que a mí respecta.

Pero Loren me sonrió con confianza, como si tuviera un secreto. Metió la mano en su bolso de diseño y sacó una foto de 8x10. El sol se reflejaba en el reverso blanco del papel fotográfico mientras sostenía la imagen cerca de su pecho.

—Me vendría bien tu experiencia en la autentificación de un artefacto.

Decidí picar. —¿Qué clase de artefacto?

Sus ojos azules bailaron. Pensó que me había convencido. —¿Has oído hablar de los Huesos de Dragón?

Sí. Los Huesos de Dragón eran un antiguo método de registro antes de que el papel se abriera paso en Asia. Los eventos pasados y las predicciones futuras para la clase noble se grababan en caparazones de tortuga y escápulas de buey.

—He encontrado uno. Loren golpeó con su uña cuidada el reverso de la fotografía.

—Pensé que habías dicho que estabas en Importación/Exportación, —dije—.

—Lo estoy. Sonrió. —Estoy especializada en artefactos antiguos.

—Siempre puedes llamar al CAI, —dije—. Ellos pueden ponerte en contacto con un autentificador. Mañana tengo que salir del país.

Pude reprogramar mi viaje al balneario, y mi avión salía por la mañana. Nada menos que el Santo Grial me haría faltar a mi cita con el barro fabricado, una sauna artificial y luces interiores artificiales. Y sabía que el Grial era un mito. Arturo era genial con su espada, pero una mierda cuando se trataba de juegos de beber.

Me aparté de la señora Van Alst y comencé a bajar los escalones.

—Dudo que alguien más del CAI pueda leer esto, —dijo ella. —Nunca he visto una escritura como ésta. La escritura es anterior a cualquier escritura china antigua de la que se tenga constancia. Parece ser más antigua que la dinastía Shang. Los idiomas son tu especialidad.

Disminuí mi ritmo al llegar al último escalón. Los idiomas eran mi especialidad. Como un coleccionista de sellos o de cromos de béisbol, coleccionaba idiomas. Conocía todos los que se habían escrito o hablado.

Mis oídos se agudizaron como un perro que huele un hueso carnoso. No me gusta que me inciten o manipulen para hacer algo. Y esta mujer conocía claramente mis puntos débiles.