скачать книгу бесплатно
Я взглянула на заросшую полевой травой березовую опушку. Вся тихая, пронизанная солнечным светом, словно из далекого-далекого детства.
Сердце болезненно сжалось. И правда, удивительно.
– Воот, а вон там… – снова воспряла духом Яниэль, но я ее перебила
– А где мое воображение? – мне и правда было интересно.
– А вон там было твое врожденное нетерпение. – проворчала она и я краем глаза заметила внизу нечто вечно-суетящееся, торопящееся и непонятное. – Воображение твое хорошее – что странно – но тебя я туда не пущу. Потеряешься.
– Но все-таки, где же оно?
– Там. – и указала куда-то на горизонт.
Что там творилось… Буйство красок, вечный хаос, завораживающий и в то же время – пугающий пейзаж. Что-то постоянно менялось, день сменялся ночью, дорожки путались…
А я не могла отвести глаз. Меня тянуло туда будто магнитом.
– Стой! – Яниэль испуганно дернула меня назад. И мы зависли в воздухе. – Тебе нельзя туда, потеряешься навсегда!
Но я ничего не могла ей ответить. Непреодолимая сила звала меня именно в этот край, огороженный горами и лесами. Сверху – совершенно непроходимыми.
Тяга стала невыносима, а мое подсознание держало меня крепко. Но в какой-то момент я все-таки сумела вырвать руку из ее хватки.
И упала.
И проснулась.
На будильнике 6.00.
Пора вставать.
Я умывалась, думая о своем странном сне. Да, воображение у меня неплохое – такое-то придумать! Я улыбнулась себе в зеркало.
На миг глаза у отражения блеснули разными цветами.
Унесенный ветром северным маленький принц дорог
РАССКАЗ-ИГРА. В этом рассказе зашифрованы 34 известных названий книг. Найдите их
Этот был не тот Маленький Принц о котором писал великий поэт Антуан де Сент-Экзюпери, нет. Это был просто маленький мальчик. И он сам решил себя так называть. Это было мило. По крайней мере ему так хотелось.
Но, на самом деле, бедный мальчик был больше похож на бродяжку. Какая ирония! И принц и нищий…
Он бродил по всему своему королевству. Нет, конечно же королевство было не его. Но маленькому мальчику нравилось так думать. Никто же его за мысли не накажет, верно? Если не узнают.
Порой ему было так грустно и одиноко! Его детство все прошло в пыли дорог, слякоти и холоде, жаре и ветре, и в одиночестве. Порой казалось, что прошел целый век, пока маленькому нищему «принцу» не удавалось забрести в какие-нибудь вишневые сады какого-нибудь графа Монте-Кристо.
Мальчик горько смеялся. Сто лет одиночества? Какие же все-таки глупости приходят в голову, когда ты хочешь есть. И в такие моменты, когда желудок вел свои голодные игры за его разум, Маленький нищий Принц пыльных дорог страны Айвенго вспоминал тех, о ком слагали баллады Поющие в Терновнике.
Обряженные в серые хламиды, с руками, украшенными браслетами из ветвей терновника, они пели о многих: о юном Оливере Твисте, мальчишке-попрошайке, чей незаурядный уличный ум помог раскрыть убийство Роджера Экройда, графа Северных земель; о Мартине Идене, поэте, что сумел затронуть душу самого короля; о Гарри Поттере – знатном дворянине, благородном и смелом, приключения которого хотели повторить все мальчишки в Айвенго.
Они пели о многих. И мальчик тоже хотел однажды стать героем их баллад. И его друг, такой же попрошайка, как и он, только что не сирота, обещал стать хорошим менестрелем. Обещал упомянуть Маленького Принца в своих Денискиных рассказах.
Но когда это будет-то!
Мальчик-бродяжка искал лучшей жизни, свою дверь в лето, что позволит ему не бродить в людях, что порой похожи больше на скотный двор, нежели действительно на людей.
Он прошел много земель. Ему встречались хорошие и плохие, бедные и богатые.
Мастер и Маргарита, маркиз и маркиза замка Кентервиль – говаривали, у них было свое, кентервильское привидение, – накормили его и уложили спать в красивой, теплой комнате.
А ласковый немой бродяжка оказался Парфюмером, жестоким убийцей. Мальчик еле ноги унес!
Была еще и пожилая пара фермеров, которых знали только как Ромео и Джульетту. У них в молодости была своя история любви, которая очень понравилась маленькому нищему.
Он мечтал, глядя как отцы и дети вместе играли, ходили на охоту… Нет. Вот это он не любил. Довелось ему как-то увидеть это со стороны. «Драма на охоте!» – кричали мальчишки-газетчики в больших городах.
Но, маленький мальчик, маленький «принц» дорог, не считал себя отверженным, он мечтал узнать, что сказал покойник, погибший в великой войне, названной Войной и Миром 93 года, он мечтал стать, как ползуны по скалам, найти затерянных в океане и совершить путешествие к центру земли.
Он был никем. Маленьким Принцем пыльных дорог.
И это было его королевством кривых зеркал, его открытием мира.
Над головой небеса а под ногами твердыня
Песня.
Шум ветра. Он поет в моей душе. Прекрасно. Нежно. Ласково.
Твердыня.
Земля подо мной крепка. Скалистые горы. Они держат меня крепко. Надежно. Защищая.
Свобода.
Надо мной – небеса. Они высоки. Бесконечная синева. Но иногда кроны моих деревьев путаются в облаках. Это весело.
Удивление.
Кто-то нарушил мои границы. Странно. Я позволяю обитать во мне лишь животным. Они мудры в своей неразумности. Но это не животные.
Настороженность.
Они называют себя людьми. Мои деревья волнуются. Животные разбежались от их безобразного шума. Они глупо ходят среди деревьев, что-то делая с их стволами. Они не нравятся мне.
Страх.
Что они делают? Остановитесь! Уберите свои железные руки от меня! Почему вы не слышите моего шума? Уходите!
Боль.
Раздирают. На части. Своими железками вгрызаются в мои деревья, ломают их, уничтожают! Больно! Остановитесь же, прошу!
Отчаяние.
Мне плохо. Болят кровоточащие раны, оставленные людьми. Стонут кроны тех, кто остался в живых. Стонет земля и небеса. Стонет моя душа.
Борьба.
Уродливые шрамы, что были когда-то моими деревьями зарастут. Я сделаю все для этого. Новые кроны поднимутся ввысь, к солнцу! Скроют своей молодой зеленью павших в приступе человеческой жестокости. Я соберу клочки моей души.
Надежда.
У меня получается! Твердыня и небеса делятся со мной силами. Солнце поет мне колыбельные на закате и щедро поит своим светом днем. Земля кормит и укутывает заботой. Юные побеги – потомки погибших деревьев уже робко раскрывают заспанные листья.
Счастье.
Моя крона шумит как прежде под песни ветра. Твердыня подо мной также надежна, а небеса – свободны. Шрамы заросли юными деревцами. О, как же они наивны и молоды! Разве это не счастье?
Решимость.
Мои границы снова нарушили. Люди. Но в этот раз они ничего не смогут мне сделать. Земля и небеса объединились со мной. Горные камни летят в людей, проливной дождь заливал их, звери кидались до тех пор, пока люди не ушли из леса.
Жизнь.
Над головой – синие небеса. Под ногами – горная твердыня. Во мне – животные, благородные в своей неразумности. Люди больше не вернутся. Я живу.
Видишь ли ты когда смотришь вверх?
Видишь ли?
Когда смотришь вверх, Звезды
Смотрят на тебя.
Когда смотришь в воду, Отражение
Смотрит на тебя.
Когда смотришь в душу человека,
Душа
Такая же
И
Чужая
Смотрит на тебя
Когда смотришь. В глаза чужие, Горе, Радость, Заботы
Видишь ты.
Когда смотришь в себя, Видишь жизнь
Свою,
Мечты, Стремления, Цель.
Видишь ли?
ДЕСЯТЬ ТЫСЯЧ СЛОВ
Фальшивое небо
Воздух был просто нереально свеж и вкусен. Ветер пробирался в каждое перышко моих крыльев.
Я не могла надышаться свободой. Хотя бы немного. Чуть-чуть, еще!
Пожалуйста!
Сердце щемило, когда небо бросилось в лицо. Я летела туда – к нему, в синеву, надеясь потеряться, оторваться, никогда не просыпаться!
Руки уперлись в бетон. Синий. Великолепно, просто нереально качественно выкрашенный бетон. И лишь сейчас, рядом с ним, я могла разглядеть фальшь. Каждый мазок, каждую трещинку.
Отчаяние захватило полностью.
– Нет… – из груди вырвался стон-плач. – Пожалуйста! – голос слышался жалким, сломавшимся, отчаянным. Взгляд лихорадочно шарил вокруг, но нет…
Бетон. Выкрашенный синей и голубой краской. Коробка. Без выхода.
Я задохнулась
страхом
отчаянием
обреченностью
И отпустила ветер.
Фальшивое небо удалялось медленно. Как будто я не падала, а планировала вниз, точно одинокое перышко, точно листок, случайно потерявший свою ветку.
Я падала. Глядя в небо. Как же горько!
Как же хочется свободы!