С любовью, твой

Иван Козлов

С любовью, твой

Брошину человек из Новосибирска понравился. Он отказался от коньяка и кофе, никаких записей при разговоре не делал, лишних вопросов не задавал, только изредка кивал, подтверждая тем самым, что понимает, о чём идет речь.

– Дело даже не в том, что Солодова старше меня, – Брошин, как это часто случалось в последнее время, называл жену по фамилии, – я её и раньше не любил, но нас связывали хоть какие-то интересы, Мне нужен был первоначальный капитал, понимаешь? Вот и унизился, сошёлся с богатой вдовушкой. Из-за этого долго терпел её материнские наставления. Но вечно терпеть нельзя, так же?

– А развод? – спросил новосибирец.

– Что развод? Думаешь, мне после этого дадут спокойно работать? У неё же связи и родственники, И потом, меня вышвырнут из этой квартиры, придётся отдавать машину, пострадает, в конце концов, имидж… Нет, я принял окончательное решение, и потому пригласил тебя. Говорят, ты профессионал высшего разряда. Мне надо, чтоб ни малейшей тени, ни малейшего подозрения…

– Чтоб после смерти жены её родственники вас уважали больше, чем сейчас, – новосибирец серьёзно, сосредоточенно смотрел перед собой, словно разглядывал видимую только ему точку на белой стене.

Брошин сузил глаза.

– Это что, шутки у тебя такие?

– Нет, это, как я понимаю, установка на мою работу. И я её выполню. Можете заказывать бронзовый бюст для вашей Солодовой.

– Бронзовый не обязательно, – не слишком уверенно сказал Брошин. – Хотя, конечно, тут скупиться ни к чему.