скачать книгу бесплатно
Сгореть им в субботней кремации
Под спичи начальства речистого,
И дымом тугим подниматься им
Над нашими взмокшими спинами
До неба хрустально-пречистого,
До солнца, осенними сплинами
В разрывы озона грозящего,
Зимою разящего холодом
Безмолвие города голого,
Втянув в горловину сквозящую
Озябшую рыжую голову.
В разгаре субботничек, множатся
Барханы с божественным золотом.
Корёжится жёлтая кожица,
Спекаясь в бесплодные зольники.
* * *
Ты могла бы родиться колонной и жить припеваючи где-нибудь в ханском дворце,
восхищённые возгласы слушать увидевших твой силуэт на парадном крыльце.
Минаретом родиться могла бы, несущим прозревших слепцов за границы всевластного страха,
по утрам возносить муэдзинов, напевным азаном ласкающих ухо Аллаха.
Ты могла бы… но ты уродилась рабыней-прислугой-трудягой – котельной трубой,
замерзающий город всю зиму следил с замиранием – всё ли в порядке с тобой?
Коротка, словно память, июльская ночь – вот и ты позабыта, и каждым кирпичиком чувствуешь – небо коптила зазря,
на притихший проспект из трахеи чахоточной хлынула горлом заря.
* * *
и можно рыдать взахлёб и взывать к богам –
что тяжек насущный хлеб, что не стал богат,
что чаша пустая – дом, холстяной очаг,
что горб ты нажил трудом да тоску в очах,
что кто-то живёт в Сочах, а тебе – Казань,
в которой зазря зачах, не успев сказать
о главном нетленном бронзовом, золотом,
оставив на утро мудрое, на потом…
слезой не излечишь смертельный диагноз – жизнь,
дурашка, слезай-ка с печи, раззудись и держи
свой неба кусочек, татарский ты мой атлант,
да выдержат плечи, да не оскудеет талант…
* * *
Провинциальное кафе «Уют-муют»,
Пяток голодных у раздатки, трое в зале
Шашлык-машлык самоотверженно жуют,
Который, скинувшись по-братски-мратски, взяли.
Скрижаль взывает – «Не сорить и не шуметь!»
И по традиции под нею – сор шумящий…
Какую ж душу-клушу надобно иметь,
Чтоб испарить из сердца-херца лёд щемящий,
Чтоб воспарить, поправ любовью жизнь без прав,
Опровергая притяжения закончик,
На журавля родное небо обокрав,
Пичугу счастья ухватить за кончик-мончик???
* * *
Я люблю возвращаться в Казань на лихом «Метеоре»,
Возвращенье по Волге приятно и сердцу, и глазу.
Но мои возвращенья – в теории, только в теории,
Потому что на трап не ступал я ни разу, ни разу…
Не люблю одиночества необоримую силу,
Не спасут ни семья, ни карманов тугое беремя.
Миллионное стадо – жующих общения силос,
Но на практике – мы одиноки всё время, всё время…
Ни страны, ни Отечества, в метрике – отчества метка,
Ничего своего, лишь удавка сыновнего долга…
И плывут на заклание Молоху люди-креветки,
И несёт корабли суррогатная матушка Волга.
По пути домой…
Дым отечества, где же ты, сладкий кальян?
Замордован наследником – чадом державным,
На гербе вместо колоса – колкий бурьян,
Ятаган перекрещен кувалдою ржавой.
И воинственно вздыблен надгробный гранит,
С каждым годом всё толще чешуйчатый панцирь…
Чёрный след тормозной чью-то тайну хранит,
Серый китель асфальта не любит трепаться…
Вот приеду в Казань, все колёса спущу
И наполню их воздухом Родины!
Я люблю этот хитрый татарский прищур
И «жигуль» неразменный – уродину…
* * *
Загляну в глаза Казани на заре,
в них
и Рим,
и Тадж Махал,
и Назарет,
Междуречье,
стоязыкий Вавилон,
а над ними
Гжели русской небосклон.
Поутру в глаза Казани загляну,
я у этих глаз в пожизненном плену.
Весна в любимом Городе
Утомлённый жгучим снегом
Пёсик нежится на травке,
Оглушён безмолвным небом,
Птичек слушаю на лавке.
Измождён трухой консервной,
Мой желудок жаждет мяса.
Шашлычка куплю, во-первых,
С водкой!.. Нет, нельзя… Ну, с квасом.
От шипов резины зимней
Город мой – в шершавых цыпках,
На витринах магазинов –
