Дорогами любви, надежды, веры

Юлия Иншакова

Дорогами любви, надежды, веры. Стихотворения

© Оформление. ООО «Издательство Перо», 2025

© Иншакова Ю.Г., 2025

О, Русь моя, страна моя…

Русская душа – это щедрость, не знающая границ.

Далай-лама

Я люблю Россию до боли сердечной и даже

не могу помыслить себя где-либо, кроме России.

М. Е. Салтыков-Щедрин

Россия – это такая страна, которой можно

нанести поражение, но которую нельзя победить!

В. С. Пикуль

«Кто я? Поэт елецкий, не столичный…»

Кто я? Поэт елецкий, не столичный,Но всё ж отменно симпатичный.Ведь для читателя мой профиль и анфасНе более как фарс и не рассказ.Есть ценности приятнее, дороже,А судит тот, кто всех бывает строже…Я не зануда и не mon plaisir,Не иссушённое искусством слово.Россия – боль моя, судья и мир, —Я дочь твоя навеки – Юля Иншакова.

Москва

Москва, старинная и новая,Ты мне чужая, незнакомая.Но в россыпи фонтанов и аллейТы сердцу кажешься милей.Милей торговых центров, сити, ресторанов,Раздутых банков и дочерних комиссаров,И красных площадей, где на амвонСтекается продажный перезвон.Торговля всюду: словом, делом, прахом,Где целомудрие в обмен папахам…Но есть Москва другая, где река,Колокола пшеничные и терема,Где оживает сказка на векаИ где ещё не выросла тюрьма.

Держитесь, ребята!

Держитесь, ребята! Мы с вами.Россия – наша страна.Жёлтый ЕС и МайамиНаполнены желчью до дна.Полтава, Донбасс, Украина —Единая наша семья.Попробуй побить исполина —Советует Баба-яга.Не вынести русского духа,Его извести нелегко.Еда, мышьяк, оплеуха —А он все живёт, как назло.Что скажешь? Глупы нареканья,И каркает много ворон.Бессильны их предсказанья.Едины Донецк и Херсон.

Поговори со мной…

Поговори со мной хотя б немного,Скажи пусть жестами, хоть на словах.У вечности одна на всех дорога,Да разные пути во временах.Опять обстрел, опять средь ночи стоны,Опять стянули минометы днём.Молитвы, письма, вздохи, похороны.Где братья? Где друзья? Куда идём?В полубреду, сжимая в клочья нервы,За правду, за страну, за совесть и за честь,Последнее «прощай» услышат только стены,А в дом ко мне придет немая весть.Портрет бойца, супруга, сына, братаСреди цветов, среди свечей, икон.Не обогреть, не воскресить солдата…И день за днём разносится канон.Так в сонме ангелов и воинов у БогаНемая рать бесчисленных святых.Поговори со мной хотя б немного,Не уходи, солдат. Живи хотя бы ты…

Мы вместе

«Забудь о России, о доме, семье.Ты будешь богат и известен.И все поклонятся владыке – тебе,Тебе посвящать будут песни».Не так ли когда-то Христа соблазнялВ пустыне, в горах искуситель?!Вчера он огню предавал и пытал,Сегодня – в терроре воитель.И снова спешат сатанисты, как встарь,Расправится с теми, кто близокХристу и семье. И поёт пономарьО жертвах опять терроризма.Воспрянем же, братья, и будем сильны,Не сломят пусть духа угрозы.За дом, за семью погибают сыны,А деток дым чёрный уносит.Но нас не сломить, не разбить и не сжечь.И как бы нас тьма ни хулила,Огни наших душ, тепло наших свеч.Мы – вместе, мы – светлая сила.Россия скорбит и плачет опять,Вздыхая о детях и внуках.И смотрит на всех Богородица-мать.Мы – вместе и в счастье, и в муках.

Отчий кров

Покинут отчий кров.Зарос седым бурьяномИ огород, и ров…Кричит над диким садомОтшельник – черный ворон.Лет триста жил он там.Хлеб с солью были дома,Был Божий в ликах храм.Растил детей и внуков —Теперь забыт и он.Храм заколочен… Скука…Бурьян, крапива, дом…

Читая дневники Бунина

Наши дети, внуки не будут в состоянии даже представить себе ту Россию, в которой мы когда-то (то есть вчера) жили, которую мы не ценили, не понимали, – всю эту мощь, сложность, богатство, счастье…

И. А. БунинПроклятый, окаянный векОтвержен церковью и Богом.Забытый русский человекГрустит как прежде – над порогом.Где наше всё? Расхищен Дом,И попраны его богатства.Мы жили раньше и живем,И совершаем святотатства.Куда стремимся? В ад опять.Есть притча Библии о Доме.Есть книги, записи, тетрадьО днях войны и тяжкой бойне.Мы истребили, не понявВсё таинство святой культуры,Портреты белые убравИ красной став литературой.Но вновь в России, как тогда,По-бунински и с белым тоном,Сверкает Сириус-звездаИ пахнет яблоком зелёным…

«Не раствориться в хаосе Вселенной…»

Не раствориться в хаосе Вселенной.Искать любовь бессмысленно, где жизни нет,Где неизменно суета, где флора патогеннаИ где во тьму не проникает свет.От душных комнат, масок и обманаБегу я в светлый край моих отцов,Где нет перчаток и стерильного экрана,Где нет смартфонов и торгов…Прими, мой край, заблудших души,Раскинь зелёный к небесам шатёр.Мне лучше б соловья послушать,Чем слышать Роспотребнадзор.

«Восстали лжепророки и рекут…»

Восстали лжепророки и рекут:Нет имени у родины, свободы.Сменяют декорации и лгут,Что все достойны и равны народы.И каждая религия права,И всякий властелин достоин мирта.Из человека – враз послушного раба.А от семьи – оттенки флирта.Их речи начертали на скрижали,Экранах и просторах интернета.У них от сердца полосы из стали,Воронка без размера и без цвета.Вот, например, Алиса, вот ЮтубРасскажут обо всем на свете.Зачем учить? Пусть память берегутНа дисках. И в ячейках дети.Фердыщенко железные в погонах,Ахамовы в палатах и дворцах.Бездушные владеют домом, словом.Что Будда им? И что Христос? Аллах?Доколе, братья, продолжаться тризне?А песни старые по-прежнему поют.Безликие изнеженные слизниРоссии сон забвенья стерегут…Доколе, братья, продолжаться тризне?!Славяне, встаньте и рассейте тьму!Нет смерти на просторе жизни.Есть путь один – в Великую страну!

России

Ошиблась ты… Кругом обман, измена…Дойдешь до роковой черты.Чтоб выбраться навек из плена,Навеки сгинешь ты —Грачи грозят кладбищенской оградой.Не привыкать – нести и дальше крест.В кресте твоём погибель и отрада,Распятие и благовест.Так пусть же вопреки злодейству,Предательству и клевете,Назло всемирному плебействуВзойдёшь в неуязвимой красоте!

«Где ты, ромашковое поле?..»

Где ты, ромашковое поле?Где васильки и клевер на лугу?Ушедшая пора раздолья.Как я теперь к тебе сбегу?!То было или не было, не знаю.А может, это был лишь сон?Украденное счастье, двери рая,Берёзово-сосновый звон.И изумрудная аллея у истока,Колодец первозданной красоты.Теперь там колея и мусор только,И жабы заболоченной воды.Но та же синь и купол неба,Хоть и в тумане выхлопных паров.Засеянное поле ржи и хлеба.Подсолнухи. Цветущий ров.И кажется, что детство возвратимо.Очистить и омыть бы Отчий дом!Сказать «прости» тому, что было,И дверцу счастья отомкнуть ключом…

«Вот и лето близится к закату…»

Вот и лето близится к закату.Собирают мёд на пасеках. В поляхРазобрали рожь златую. В хатахЗапах скошенной травы. В ясляхСпят младенцы тихо, безмятежно…Было так когда-то на Руси.Сотни лет в земле небрежноПлуг лежал и кости. На шести,На шести столбах, увешен черепами,Дом полуразрушенный стоит.Колдуны сидят там за столами.А по ком в России колокол звонит?Все истлело, мощи и останкиНе собрать царей. Один холопИх увёз за сине море в склянках.Заколочен венценосный столб.А пророчат разве на удачу?!Знать, уже вещунья и кумаЗа заморским хлебом-солью плачут…Но воскреснет светлая страна.И восстанет из земли чудеснойБогатырь Иван, а с ним народ.Одолеет чудь и леших, всех приезжих,И Кощея, и поганых полчищ рот.Просыпайтесь, поднимайтесь, братцы!Ведь кровавый пир ещё идёт.Кто с мечом, а кто с молитвой в святцах,Чтобы снова были рожь и мёд.Пусть закат вечерний и кровавыйСменит утром Божия заря.Плуг за дело, меч – для славы,Медяки – за правды якоря.

Молитва за Россию

Пред иконой Владычицы нашейПомолюсь я неслышно в углу,Как испили до срока мы чашу,Распиная Христа и судьбу.Как молить о прощении общем?Ты, Владычица, лучше молиО России моей. Пусть мы ропщем,Но скорбим об утрате земли.Без Царя что без Бога обитель.И давно истомился народ.И ликует коварный мучитель,Посылая проклятия в род!Преступленье ужасно. По силеНет и равных вовеки веков.Православные в вере почили —Миллионы терновых венков.Покарай же безбожных, Царица,Оправдай, но лишь тех, кто страдал,Кто в грехах искушение видел,Кто к Отчизне любовью пылал.И подай исцеление грешным,И очисти от скверны страну.Горизонт православных безбрежен.Помоги нам прогнать сатану!..От лукавого вся моя злобаНа врагов, на себя и судьбу.Свет любви – Богородицы Слово —Помогает в любую беду.

По страницам истории

История – свидетельница времени, свет истины, жизнь памяти, учительница жизни, вестница старины.

М. Т. Цицерон

Если русских останется только один хутор, то и тогда Россия возродится.

Н. В. Гоголь

Воистину вся Русь – это Неопалимая Купина, горящая и несгорающая сквозь все века своей мученической истории.

М. А. Волошин

«История циклична. От ошибки…»

История циклична. От ошибкиНикто свой путь не сможет сохранить.Как человеческие судьбы зыбки!Как уязвима жизни нить!Вот были семена, потом плевелыВрастают крепко в души и сердца.А если б знал, то не болел бы,А если б слушал до конца…Народы, расстояния и массы,Плоды, шипы и сорняки.Мы даже над собой не властны.Ошибки – мыслей сквозняки.История циклична, это верно.Но не заменит Палестрину диктофон.В культуре есть изъяны, терны,Мобильников безумный перезвон.Когда свернули не туда? Запомни:Пути прогресса не излечат души нам.И тело человека снова стонет,Старея не по дням, а по часам…История не движется по кругу.Мой друг, пожми другому руку!

Века истории

Седая быль и тьма веков,Закостенелый остов.Среди развалин, черепов,Разрушенных погостов,На трех дорогах столбовыхКолышется пшеница.В упряжке коней вороныхПосланник Божий мчится.То Ангел времени. В рукахОн держит огневицу —Путей исхоженных в часах,И меч, и щит Десницы.Кого коснётся Он мечом —Изыдет тот отныне.Заступит пламенным щитом —Благое будет имя.Вот князь великий Святослав —На поминальной тризнеВсе вспоминают его нрав,Его любовь к отчизне.А вот угрюмый Святополк,Кровавый на престоле.Его застигла смерть врасплох,И всё по Божьей воле.Владимир Первый, Мономах —Князья святые в свитке.Кто грозный царь, а кто монах…Плетутся жизни нитки.Святых и грешных именаВо времени сокрыты.Растите, люди, семена,Пока еще не свитыВериги тайные. КогдаЗерно души созреет,То поздно будет. Лебеда,Все плевела истлеют…На трех дорогах на ветруКолышется пшеница.И надпись в небе поутруВ огне Десницы:«О, Русь моя, Отчизна,С тобой я до конца.На поминальной тризнеНе требую венца».

«Запретите любить и мечтать…»

Запретите любить и мечтать.Разорвать на куски проще душу.Не дано земноводным летать,Поменять океаны на сушу.Так зачем же опять выпускатьДухов тьмы, погребённых когда-то?!Ночь сменяется днём. ВоеватьСнова будут за что-то солдаты.Распинается плоть без креста,Стынут в зареве призраков души.Не бывает гуманной война…Идеологи моря и сушиРазделили свое и чужое,Метят полчища зла на алтарь.Жертвы новые Кали уносит,Кличет воинов славных, как встарь.Но настанет эпоха, я верю,Когда свет пересилит всю тьму.И любовью, свободой повеет,Сменит братство седую войну.

Завещание Митридата

Наследник Киммерии и Боспора,Владения имея, не сумелПреодолеть печаль раздораИ суету ничтожных дел.Но завещал потомкам Митридата,Постигнув зрелость, сеять лишь зерно,Не обижать соседа-братаИ пить сухое красное вино.И хоронить достойных в саркофагах,А меч оставить на потом.Пусть сильных мира воспевают в сагах,Ты молча помни родину и дом.А время тяжкое наступит, ты без стонаМогилы предков отстоять сумей.И уши, сердце охраняй от звона —Забвенье навевающих судей.

Звезда мерцает во Вселенной

Дрожит звезда, мерцает во Вселенной,Как будто улыбается сквозь тьму.А на земле всё так же неизменноСменяет мир протяжную войну.Зачем, о Господи, любовь нам и свобода?И краски, радость цвета? ВопрекиСъедают души ненависть и злоба,И угасают жизни маяки.Но есть ориентиры в этом мире,Проводники ослепших и глухих.Так в небе ярче, радостнее, ширеСверкают Сириус, Персей и Эдасих…Ныряют звёзды в бездну тьмы.Где я и ты? Откуда мы?

Легенда о Бравлине

Давно это было… Когда-то в Крыму,В Таврической горной, прекрасной земле.Сидагиос… Сурож… Судак… И в дымуСтолетья, как копья, на дикой войне…Тогда жил великий и славный Бравлин,Не знавший нигде пораженья.В любви и в войне он был властелин,Дружину вёл к новым сраженьям.И вот показались в дыму купола.Что это за город, Стрибог?Сугдая сверкала огнем янтаря,Манила величьем дорог…Гора возвышалась над тихой водой.И стали у берега «гости».Обманом открыли ворота. И – в бой…В крови осыпались грозди…И в дыме рассвета тонули огни,И облаком чёрным навислаВеликая скорбь Сугдеи по ним,Чьи жизни пропали без числа.Воскликнул Бравлин: «Что это вдали?»«Гробница святого Стефана —Ответ был ему. – Но ты не ходи,Там святость сурожского стана».Бравлин усмехнулся. Пронзил он мечомТого, кто ответил столь дерзко.И там навсегда, за горой Алчаком,Цветёт безымянное место.И что же он видит? Кого он сразитьГотовился в храме безлюдном?