скачать книгу бесплатно
Вот курица.
– Я сказал сваливай, че непонятно? – начинает выводить уже конкретно. – Или думаешь, мы со шлюхами вроде вас свяжемся?
– Но… тогда… зачем?
– Затем…, – отрезаю безапелляционно.
– Но… вы же нас завезли… как я теперь…
А вот это, красавица, меня совершенно не волнует.
– Доберешься уж как-нибудь, если ума не хватило пройти мимо и в тачку к незнакомым мужикам запрыгнуть. Все. Вали.
Овца исчезает, наконец, хлопнув напоследок дверцей. Да похрен.
Я выезжаю на трассу и разгоняюсь.
Пролог 2
"Одним взглядом можно убить любовь, одним же взглядом можно её воскресить".
Уильям Шекспир
Демьян
Заноза обитает у черта на рогах и меня бесит, что мой ребенок (конечно, девяносто процентов, что не мой, но, если все же мой…) живет в подобном Задрипенске. На такое я категорически не согласен.
И все же… не укладывается никак в башке…
Не стала делать аборт.
В тот день, когда зависал в клубе и черт дернул открыть ее профиль, а там увидеть их фотки, ее, счастливую молодую мамашу, и карапуза, срубило меня конкретно. Я так и не вернулся обратно в игру, да и потом…
Все сидел, бухал и тупо пялился на них. И думал, как могло так получиться… что она… что мы… Что меня это, блядь, вообще волнует!?!
Позвонить я не решался долго, наверное, несколько дней. Ну а как дошел до кондиции и набрал, то был, сука, мягко говоря, послан.
Типа ребенок не твой.
Ну, ничего. Сейчас приеду, и мы разберемся, мой или не мой.
Катим на максималке уже больше трех часов.
Сворачиваем с трассы и тут же под колеса чуть не бросается местная размалеванная проститутка.
Сбрасываю скорость, чтобы не сбить дуру.
Че за приколы. Она б еще поперек дороги легла. Бухая что ли? Пиздец.
Объезжаю, но не успеваю заново набрать скорость, как замечаю плетущуюся вдоль обочины бабку с набитыми битком сумками в каждой из рук.
Честно, мне на других насрать, только свои проблемы интересуют, на край проблемы семьи.
Но эта мерзавка Заноза до сих пор сидит в моей башке, и говорит своим уверенным назидательным тоном: «Демьян, ты разве не знал, что людям нужно помогать? От тебя не убудет, если подвезешь ты, к примеру, старушку. А доброе дело, зато, сделаешь».
И я, не успев прогнать ее навязчивый образ, уже даю по тормозам.
– Мать, садись, подвезем, – предлагаю божьему одуванчику.
– Ась?
– Подвезем говорю, куда тебе там надо?
Бесит, что Она до сих пор оказывает на меня такое влияние. Даже спустя столько месяцев.
Брат выходит и помогает бабке с сумками, закидывая их в багажник, мы едем дальше.
– Спасибо, – благодарит нас бабка, а во мне закипает злость. Сам не знаю на что.
Потому что нихера я не добрый гном, и если бы не Ви…
– Вам куда? – спрашиваю, чтобы отвлечься и задавить досаду на самого себя.
– В Красные поля.
– Че? Да туда почти восемь км по навигатору! Вы их все пешком собирались протопать?
– Да, а что делать? – вздыхает бабка.
Мне кажется, я не догоняю.
– Не, я че-то не понял. Вы че, реально, собирались всю дорогу пройти пешкодралом?
– А что сделаешь, милок? На автобус я опоздала. На такси денег нет, это ж целых двести пятьдесят рублей. Вот, разве что добрый человек на пути попадется.
Ладно. Допустим, если так, то я не прочь побыть некоторое время местным водилой.
– А че, как тут у вас вообще? – интересуюсь, все еще не до конца понимая, куда попал.
– Да как у нас, – говорит бабка и вздыхает.
Жду, когда продолжит, но начало мне уже не нравится.
– Как и везде, милок. Денег ни у кого нет, работы тоже. На молокозаводе разве что трудиться, но зарплата там маленькая. Да и ту задерживают постоянно. Огороды вот у всех, благодаря им только и выживаем. Дорогу, и ту никак не сделают в селе. Обещают, еще с прошлой осени, да все недосуг. Другие дела, видно, у руководства есть, поважнее. Не до нас им, мировые проблемы решают. Так что, дорога есть только до Красных полей.
– А дальше? – не понимаю и не хочу понимать.
Мне критически важно произвести сногсшибательное впечатление на Занозу. А значит, подкатить на своем сверкающем красавце от Астон Мартин я должен к самому ее дому.
– А дальше, считай, нет ее. Вам самим-то куда?
– Нам в Снегиревку, – выдаю настороженно. – Знаете, где это?
И пусть там будет дорога, аминь!
– Аааа, – радуется бабка. – Ну, это, как высадите меня, так сразу направо повернете. Километра два по грунтовке проедете, а дальше через поле еще с километр. Кстати, прибыли мы. Вот тут у канавки останови, милок.
Останавливаю, переваривая ее «А дальше через поле еще с километр».
Это че за новый прикол?
Навигатор показывает дорогу, но бабкины слова никак не выходят из головы. Лезу в карты и выясняю, что интернет здесь тоже не ловит.
Ну че, круто. Зашибись.
– Ты слышал, дороги нет, – стебется брат.
– Не только дороги нет, но, похоже и интернета, – довожу до его сведения. – Не, че это за дыра вообще?
– Такая себе нормальная дыра, – усмехается Гордей. – Разворачиваем?
Ага, щаз!
– Я че, на дебила похож, столько километров зря отмотать. С нее спрошу за все мои волнения.
– Тогда едем дальше, – пожимает плечами брат.
Только не едем, а плетемся. На первой, блин, скорости.
– Не, бля, пиздец, какая дыра, – ворчу я снова, все еще не врубаясь в новую ебучую реальность.
Нервы на пределе.
А этому вообще все похер. И бровью не ведет даже когда впереди дорогу перекрывает огромная, размером, блядь, с озеро, лужа.
– Не проедем, – отмирает Гордей, зевая, – тормози.
– А дальше пешком? Нихера. У меня, если ты не заметил, туфли от Тестони.
Между прочим, лучшие из моей коллекции, насчитывающей по меньшей мере две сотни пар. Под них у меня отдельная комната в квартире отведена. В дополнение к той, что под костюмы.
– Знаешь, сколько они стоят?
– Знаю. Только если здесь застрянем, будет еще хуже, – и ухом не ведет брат.
– Нет, рискнем.
Сдаю сильно назад, а потом разгоняюсь и на скорости проскакиваю этот, бля, местный Ла-манш.
– Видел? – настроение несколько выправляется, – учись.
Но радуюсь я, к сожалению, рано.
Луж здесь, походу, больше, чем золотых запонок в моей коллекции.
Точнее, их просто реально пиздец как много и свою машину я теперь, навряд ли, быстро отмою.
И если первый десяток мне кое-как удается проскочить, то примерно на одиннадцатой машина сползает-таки в канаву и тупо садится на дно.
– Приехали, – непонятно чему радуется брат.
Я же хочу разнести все вокруг к чертям!
– Да, блядь, очень весело.
– Прикажешь плакать?
И брат снова зевает.
– Не бля, спать завалиться.
– А че еще делать-то? Интернета нет. А пока ты сгоняешь в деревню за трактором, пройдет часа два, не меньше.
– Я? Издеваешься, блин? Брат, называется. Нет, чтобы подтолкнуть.
– Давай наоборот. Я за руль, а ты толкай себе сколько хочешь.
– Да? – взрываюсь. – И в каком виде я после этого к ней заявлюсь? Не, бляяяяя это, просто жесть.
Гордей все же отрывает свой зад от кресла и толкает, но, к сожалению, наши попытки ни к чему не приводят.
Пока соображаем, что делать дальше, телефон брата оживает. Он отмывает руки, поэтому просит меня оценить степень срочности.
«Привет. Как дела? Я не права была. Извини», зачитываю.
– Это достаточно срочное для тебя?
– От кого?
Голос брата звучит непривычно глухо, а сам он замирает не дыша.
Будто сообщение от Президента Соединенных.
– Хмм, – проверяю. – От Бельчонка. Точнее, от твоей недотроги-девственницы. И что же ей ответить? Дела зашибись. А вот дальше… В чем не права была?
– Ни в чем, – цедит сквозь зубы Гордей.
– То есть, отвечать не будем?
