скачать книгу бесплатно
Поболтать о чём-то важном
Или просто ни о чём.
Переждать большую тучу,
А потом у водоёма
Сделать парусник бумажный,
Что прокатит нас вдвоём.
Покачаться на качелях
Из доски и гладкой чурки,
Поиграть с детьми помладше
В вышибалы и лапту.
Вон черёмуха поспела!
Губы стали цвета шкурки…
А малина всё же слаще!
Но уже невмоготу…
Где ты, детство золотое,
Убрело в какие дали?
За моря и океаны
Или в космос ледяной?
Ты в ласкающем прибое,
В новогоднем карнавале,
Ты в журчании фонтана
И в тумане над рекой.
Ты осталось в старых книжках,
Что я внуку прочитала,
Ты живёшь в красивой кукле,
Той, которую храню…
Хоть проходишь слишком быстро,
Но у детства нет финала,
Возвратится, лишь аукни,
Память в нашу тишину.
Мы хохочем вместе с внуком,
И бабуля, и дедуля…
Мы играем на поляне
В вышибалы и лапту.
Ведь назло суровым вьюгам
И годам, что промелькнули,
Мы всё так же неустанно,
Свято верим в доброту.
Возносится храм в облака куполами
Заря отражается в яркой сусали
А воздух у речки живительно прян…
Тут стены часовен хранят, как скрижали,
Негромкое имя – Самойлов Иван.
Возносится храм в облака куполами,
Домишки – свидетели прошлых веков…
Облечь бы в стихи, но не скажешь словами,
Как много во всём и любви, и трудов.
Есть люди простые, а есть фанфароны,
Везде выставляют себя напоказ…
Уральский Иван не мечтал о короне:
Другая была у него ипостась.
От сердца горячего – людям на память,
От щедрой души – на года, на века.
Нельзя Синячихе без этого храма,
А мельницу пусть отражает река!
Пускай застывает ретивое время
И окна домишек грустят о былом…
Мы, слушая их, начертаем поэмы
Про то, как мы жили, о том, как живём.
Здесь прошлое в сердце заходит без стука,
Здесь дух замирает от наших красот.
Как будто бы Русь разлилась по округе
И каждого путника в гости зовёт.
Впитай навсегда и душой, и глазами
И кузницу эту, и бревнышки бань…
Наполнись добром, стариной, чудесами
И выдохни тихо: «Спасибо, Иван!»
* Иван Данилович Самойлов (6 сентября 1922 года – 7 августа 2008 года) – краевед, основатель и директор государственного Нижне-Синячихинского музея-заповедника деревянного зодчества и народного искусства.
Старые фотки
Старые фотки, семейные, светлые…
Смотришь на них и на сердце тепло.
Греют, зовут, но как будто бы сетуют:
Много водицы с тех пор утекло!
Дети сидят на пружинном диванчике,
А за диваном на стенке ковёр…
Время безжалостно, время обманчиво.
Время – актёр, сценарист, режиссёр.
Пухлые пальчики, глазки невинные.
Держатся за руки очень смешно.
Годы прошли, словно ночь воробьиная,
Дети – родители сами давно.
Но ностальгия такая уютная.
Вспомнишь косички, костюмчики, плед…
Всё забывается – страшное, трудное,
Не забывается светлое, нет!
Взгляды наивные, губки надутые…
Мы, молодые, с детьми на руках…
Жизнь без мобильников, мир без компьютеров,
Всё основательно, не впопыхах.
Яркие фото становятся тусклыми,
Чёрное с белым теснит желтизна…
Смотришь на снимки и чувствуешь грустное —
В сердце щемящая зябнет струна.
Радуга над храмом
Блестят сусальным золотом кресты
И небо держат маковки упрямо…
Захватывает дух от красоты
Всегда, когда смотрю на стены храма.
И, мимо проезжая каждый раз,
Охватываю взглядом панораму,
Чтоб мысленно промолвить пару фраз:
«Когда то здесь меня крестила мама…»
А бабушка моя пятнадцать вёрст
Сюда ходила пыльною дорогой
Без всякой показухи и позёрств —
К пречистой Богородице и Богу.
И память эта прочего святей.
Она звенит в подкорке глуховато…
Когда-то ведь и я своих детей
Крестила здесь в лихих восьмидесятых.
Всего и не упомнишь, жизнь длинна…
Бывает, что всплывёт, как в амальгаме —
Когда плескалась страшная волна,
Я свечки в храме ставила… за маму.
Вчера опять нахлынуло в пути
И в мыслях не осталось без ответа:
Не встать, не оглянуться, не пойти —
Над церковью мосточек семицветный…
Захватывает дух от красоты,
Словами не опишешь, мало проку…
Спустилось чудо с синей высоты,
Чтоб радугою встать – дорогой к Богу.
Мельница
Стоит у речки старенькая мельница,
Которой миновала сотня лет,
Противится порывистым метелицам
И стаям перелётным шлёт привет.
Вокруг трава медовая колышется,
Поют в кустах шальные соловьи,
И, может быть, как в старых русских книжицах,
Русалки ночью плачут о любви.
Куда несчастным деться без обители,
Куда приткнуться бедным на земле?
А тут эфир чертовски упоителен,
И даже тихий омут уцелел…
Прохожий, наберись побольше смелости —
Кругом парят флюиды колдовства…
Под лунным светом дремлет сердце мельницы —
Тяжёлые, из камня, жернова.
Малиновый закат зарёй прощается,
Затихла в речке сонная вода.
Вдали пути-дороженьки встречаются
И газы выдыхают города…
Несётся жизнь – шумит, течёт и мелется:
Рассвет, закат и вновь седой рассвет…
Стоит у речки старенькая мельница —
Из времени минувшего привет.
Пока живёт деревня
Перекусить бы салом с разваристой картошкой,
Селёдочки кусочек, зажмурясь, пожевать,
Капустки из бочонка набрать большую плошку,
Да, выйдя на крылечко, Россией подышать.
Навоза запах терпкий с соседнего подворья,
Крапива у забора на страже, как солдат…
То слышится гармошка, то шелест разговора:
Живет село родное, куда не кинешь взгляд.
Там гуси вереницей спускаются под горку,
Тут куры что-то ищут меж листьев лопуха…
На бреющем полёте высматривает зорко
Сердитый старый коршун летящего жука.
Петух с хвостом трехцветным
горланит, что есть мочи,
Картошка белым полем цветёт, лаская глаз…
Медведица большая «звездит» июльской ночью,
И люди коренные живут не напоказ.
Здесь банька по субботам под веничек дубовый
Здоровьице поправит и душу ободрит,
А после пара выпьет, кто водки… стограммовый,
Кто квас ядрёный крепкий, что зубы леденит.
Здесь незамысловатость
в пейзажах безыскусных,
Здесь кони и коровы по улицам снуют…
Здесь в избах деревенских, устало-заскорузлых
Какой-то сокровенный, бесхитростный уют.
Село моё родное! Как много в этом слове…
С утра и до заката хлопот невпроворот!
Суровое, простое, без лжи и пустословья…
Пока живет деревня, жив русский наш народ!
2017 год
Бабушке
Пимы, доха, пуховый полушалок,
Под ним платочек штапельный в горох…
Молитвы под иконами шептала,
И осуждала горьких выпивох.
Добротно, основательно, серьёзно
Бралась за все домашние дела.
