скачать книгу бесплатно
Незаменимый человек
Андрей Владимирович Яковлев
Вступить в противостояние с реальными бандитами и выйти победителем – задача сложная, но осуществимая, если у тебя есть человек, обладающий уникальным даром. Роман написан в стиле детективно-мистической мелодрамы. Главный герой волею судьбы вовлечён в цепь загадочных перипетий. Он встречает свою любовь и вместе они пытаются бороться со злом, которое досталось им в наследство из прошлого. Однако готовьтесь, финал будет весьма неожиданным.
Андрей Яковлев
Незаменимый человек
От автора
Можно ли увидеть своё будущее или будущее близких Вам людей? Скорее всего, ответ будет отрицательным. Есть, конечно, предсказатели, имеющие талант делать прогнозы. Но здесь случай особый. Да и не в предсказаниях, собственно, дело.
Жизнь сложна и многогранна. Нити человеческих судеб пересекаются, иногда они так переплетены, что и целой жизни не хватит, чтобы разобраться в их хитросплетении и добраться до истоков.
А пересекается ли время? Прошлое, настоящее и будущее. Бывает ли такое: человек живёт в своём настоящем, грустит или радуется происходящим событиям, влюбляется, расстаётся и снова встречает любовь, решает важные проблемы. Но потом, на исходе дней своих, вдруг узнаёт, что он не тот, за кого всё это время себя принимал. Это была вовсе не его жизнь, а жизнь другого человека,… человека из будущего.
По большей части мы материалисты, верим в то, что можем потрогать руками. И я всегда был таким. Но то, что удалось узнать о моём герое, потрясает до глубины души.
Пролог
Да простит меня мой читатель за используемую примитивную лексику, но перед началом своего повествования я попытаюсь воссоздать беседу двух престарелых жуликов, которая состоялась накануне в одном из элитных загородных домов, коих много понастроили в окрестностях Екатеринбурга. Об этом разговоре мне стало известно намного позже. Дело было так.
Большой каминный зал оформлен в английском стиле. Перед горящим камином, попыхивая сигарой, в кресле сидел полный человек в домашнем махровом халате. Вдруг дверь в комнату открылась, и на пороге возник седовласый коренастый мужчина с явно выраженным беспокойством на смуглом от загара лице.
– Боря! – позвал он.
– О, здорово, Кабан! – живо откликнулся человек с сигарой.
– Ты здесь?
– Проходи. Выпьешь чего-нибудь?
– Не сейчас. Тут тема есть.
– Ну, давай, выкладывай.
– Послушай, Боря! Чего хочу сказать.
– Да говори уже, не тяни!
– Сегодня у торгового центра мы с Михалычем мужика одного встретили, – продолжал Кабан. – Непростого мужика. Это тот самый мент, из уголовного розыска, который за батей твоим бегал. Зорин его фамилия. Помнишь его?
– Шутишь, Кабан? Тогда, в 70-м, я лично позаботился о том, чтобы он попал к праотцам, – сделав очередную затяжку, спокойно сказал Боря. – Даже на его похоронах был. Так что давно уже нет никакого мента.
– На, смотри! – Кабан достал из кармана мобильный телефон. – Михалыч его успел заснять.
– Опаньки! Что за чёрт?! – с искренним удивлением сказал Борис, рассматривая фото.
– В натуре! Да?
– Да. Так вот и поверишь в переселение душ!
– Помнишь, после суда, мы подошли к нему? – продолжал Кабан. – Батя твой тогда сказал: «Ну, всё, Зорин, ты покойник!»
– Помню, помню.
– А Зорин-то ему чего ответил?
– Чего?
– Ответил: «Я даже с того света вас, скотов, достану!» Вот, видишь! Вернулся за нами, сдержал слово.
Борис рассмеялся.
– Ты что, Кабан, на старости лет такой мнительный стал?
– Станешь тут мнительным, мне этот капитан Зорин до сих пор снится. Всю жизнь мне испоганил, падла!
– Не кипятись, Паша. Не надо. Чудес на свете не бывает.
– Да я так, Боря, к слову, – оправдывался Паша Кабан. – Но предчувствие всё равно плохое.
– Предчувствие, говоришь?
– Да, интуиция. Она меня никогда не подводила.
– У тебя есть предложение?
– Боря, попроси Михалыча дать команду своим людям отследить этого типа. Где-то он в том районе обитает.
– Не хотелось бы мне на шестом десятке ворошить эту тему. Похож твой мужик на Зорина, только и всего. Так что с этого?
– Ну, неужели тебе самому не интересно, что это за призрак объявился?
– Ладно, чёрт с тобой, пускай Михалыч займётся. Разыщет его, пригласит к нам в офис, поговорит. Ну, а там дальше вы и без меня разберётесь.
– Вот и договорились.
О ком шла речь? Кто был на том фото? И что было дальше? Впрочем, давайте-ка всё по порядку.
Часть 1
1
Ранняя уральская осень. Солнце ещё пригревало настолько, что, казалось, лето продолжается, хотя выдавали деревья с уже пожелтевшей листвой.
Погруженный в свои мысли, я медленно шёл по узкой аллее. Маршрут привычен: от моего дома до районного «Центра занятости» и обратно. Названия улиц, как напоминание о советском прошлом. С улицы Победы я сворачивал на 40-лет Октября, далее по улице Восстания до Ильича, потом через проспект Космонавтов попадал на улицу Старых Большевиков. А там, через улицу Шефскую, к себе домой на Войкова, что пролегает параллельно улицам Красных Командиров и Краснофлотцев.
Уже почти год, как я безработный, и раз в две недели вынужден отмечаться на бирже труда, получая небольшое государственное пособие. Когда-то я был отличным специалистом, прям нарасхват, а теперь вот стал никому не нужен. Через несколько дней мне исполнится сорок. Оказывается для работодателей это критическая возрастная отметка. И что бы я ни говорил на собеседованиях, и какая бы хвалебная характеристика о моих предыдущих успехах не была предоставлена, потенциальные наниматели почему-то смотрели на меня как на старую мебель, брошенную доживать свой век в тёмном чулане.
Дипломированный специалист в области маркетинга, я всегда был на хорошем счету, «генератором» прогрессивной мысли, стоявшим на страже развития своего предприятия, как казалось, незаменимым работником. Однако в кризисное время работодателям не до развития. Маркетологи, наряду со специалистами по рекламе, как балласт, в сложный для предприятия период сбрасываются одними из первых.
На дворе 2009 год, в мире финансовый кризис, а у меня работы нет. И весь этот год я проживал в каком-то напряжении и утомительном ожидании дальнейших событий. Стресс изменял мою внешность: на лице появлялось больше морщин, волосы седели и заметно редели.
По аллее мимо меня прошла девушка, такая молодая, интересная. Длинные русые волосы струились из-под лёгкого берета. Обтягивающие джинсы, короткая замшевая куртка, приталенная ремешком на поясе, подчёркивали стройность её фигуры, а кроссовки и сумка через плечо свидетельствовали о приверженности к спортивному стилю.
Девушка неожиданно обернулась, и я смог рассмотреть, насколько она красива. Нет, не просто красива, она божественна! Правда. Готов поклясться! Никогда не видел таких правильных черт.
Вот опять она обернулась. Интересно, кто она? Почему она оборачивается? Возможно, ищет кого-то.
Я замедлил шаг, давая остыть разыгравшемуся воображению, а незнакомке возможность уйти дальше. Но она остановилась напротив развала с арбузами.
– Арбуз берём, спелий, вкусний, – глядя на девушку, с сильным акцентом заговорил продавец-азиат. – Хочешь, самий лючший арбуз тебе найду?
В это время я поравнялся с развалом, и хотел уже пройти мимо, как вдруг девушка окликнула меня:
– Извините, пожалуйста, Вы очень торопитесь?
– Я? – от такой неожиданности даже немного растерялся.
Она кивнула. И смущённо посмотрела на меня.
– Нет, не тороплюсь, – ответил я, чувствуя, что её смущение передаётся и мне.
Но потом взял себя в руки и переспросил:
– А что, собственно, нужно?
– Простите, хочу попросить Вас помочь мне донести арбуз. Я вон в том доме живу, – указала она на шестнадцатиэтажное здание через дорогу. – Хотя бы до подъезда.
Ах, вот почему она оглядывалась! Просто ей нужен носильщик. Всё ясно! Однако отказывать всё равно не стал.
– Нет проблем, конечно, помогу, – сказал я и перевёл взгляд на азиата.
Тот, будто получив команду, начал выбирать из самых больших плодов, пошлёпывая их ладонью. Выбрал. Весы показали пятнадцать с половиной килограммов. Затем торговец надел на плод двойной полиэтиленовый пакет с ручками и предложил хозяйке товара расплатиться.
С арбузом мы направились к пешеходному переходу.
– Вы уж извините меня, что я Вас так загрузила, – оправдывалась она. – Надо было попросить продавца, чтобы поменьше арбуз выбрал.
– Ничего, донесу, – говорил я, всем своим видом давая понять, что пятнадцать кило для меня не предел, хотя было уже слышно, как я начал пыхтеть.
«Интересно, как зовут эту милую леди?» – подумал я. И вот странно, она вдруг спросила:
– Хотите, познакомимся?
Я остановился, перебросив арбуз в другую руку.
– Назовите своё имя, – предложила девушка.
– Меня зовут Марк.
Возможно, мне только показалось, но она тихо сказала:
– Всё сходится, папа. Это Марк.
– Что Вы сказали? – переспросил я.
– Красивое имя, – ответила она.
Как странно было услышать от неё другой ответ. Но имя Марк действительно красивое. Так назвала меня мама в честь кумира миллионов советских людей – великого Марка Бернеса. Бабушка рассказывала: когда я родился, и меня принесли на первое кормление, из коридора доносилась одна из известных песен Бернеса, мама посмотрела на меня и сказала: «Ну, пусть будет Марком». Получается, если бы по радио пел какой-нибудь другой известный тогда артист, например, Муслим Магомаев или Иосиф Кобзон, то по этой самой логике меня могли бы назвать Муслимом или Иосифом…
– А я, Ольга, – представилась девушка.
– Очень приятно, – прервав свои воспоминания, отозвался я.
По пешеходному переходу мы пересекли проезжую часть и до её дома шли уже молча.
– Четвёртый этаж, – открывая дверь в подъезд, сказала Ольга. – Пойдёмте в лифт.
Типовая панельная шестнадцатиэтажка, построенная ещё в советский период, образца конца 80-х годов ХХ века. В подъезде два лифта, обычный и грузовой. На каждом этаже по два крыла, с несколькими квартирами в каждом.
– Вон та квартира, – показала Оля, выйдя из лифта.
Следуя за ней, я думал, когда же, наконец, состоится передача арбуза. Сейф-дверь была открыта четырьмя оборотами ключа, и мы оказались в её квартире.
– Куда арбуз поставить?
– Да оставьте здесь, – несколько небрежно махнув рукой, ответила Оля.
Поставив арбуз рядом с домашними тапочками, я сделал шаг назад.
– Как мне Вас отблагодарить? – спросила она.
– Ничего не надо, – сразу же запротестовал я.
– Марк, хотите, я угощу Вас этим арбузом?
– Нет, не хочу,… мне уже пора идти, – отнекивался я, продолжая ретироваться к выходу.
Потом вдруг ни с того ни с сего добавил:
– Как-нибудь в другой раз…
– В другой раз?
– Да,… в другой раз.
– То есть через две недели?
