Городские соблазны

Григорий Арт

Городские соблазны

Введение:

«Городские соблазны» – это просто небольшой рассказ о парне из деревни, который решил покорить большой город. Это размышление о том, как легко потерять себя в погоне за блеском, и как трудно найти дорогу обратно к тому, что по-настоящему важно. Вася, главный герой, – это каждый из нас в моменты сомнений и мечтаний. Его путь полон ошибок, но именно в них он обретает силу. Я писал этот рассказ с улыбкой, надеясь, что он заставит тебя смеяться, задуматься и, возможно, взглянуть на свои собственные соблазны чуть внимательнее. Это мой первый опыт в писательстве, созданный при поддержке искусственного интеллекта, который помог воплотить мои мысли в слова. Если эта история развлечёт тебя или оставит след в душе, я буду счастлив. Спасибо, что открыл эту книгу. Погнали в город вместе с Васей!

С теплом, Григорий Арт.

Глава 1. Шаурма, БМВ и городские огни

Весеннее утро вторника, а я, Вася, сижу на вокзале, жую ахрененно вкусную шаурму и запиваю её каким-то дорогущим кофе с названием «раф» – забавно у нас так звали одного барбоса. В деревне за такой ценник меня бы стебали до следующей посевной. Но мне пох, я доволен, как слон. В кармане десять косарей – целое состояние для парня, который вчера чинил молокоотсосы и электропастухи в колхозе. Да, я был слесарем по автоматике – латал всё, что искрит и жужжит. Работа не фонтан, но батя научил, а он в этом деле был как бог.

Ещё вчера я жил в селе, где самым громким событием было, когда трактор у бригадира заглох посреди поля. Батя, провожая, выдал: «За тридцать лет из тебя тут ничего путного не выросло, может, в городе что получится». Жёстко, но честно. И вот я на вокзале, жду Каляна – друга детства, который теперь городской. Калян пару месяцев назад прикатил к нам на БМВ, в кожанке, с татухой на шее, и я понял: чем я хуже? Его байки про тусовки, бары и девчонок, которые не пахнут сеном, не давали мне спать. Решено – еду в город, там то я точно смогу хорошо устроится.

Смотрю на толпу: все носятся, орут в телефоны, кто-то в наушниках размером с тракторное колесо. Я в клетчатой рубашке и кепке, небось, выгляжу как экспонат из музея «Деревня-2000». Но мне норм, я ж с бабками. Правда, шаурма с кофе уже откусили косарь, и я начинаю подозревать, что в этом городе мои десять косарей – как спичка на ветру.

– Вась! – орёт кто-то, и я чуть не роняю шаурму. Это Калян, собственной персоной. Высокий, в чёрной кожанке, кроссы белые, будто он их каждое утро стирает. Паркует БМВ у вокзала, и я слышу, как пацан рядом шепчет: «аппарат конечно». Завидую, но виду не подаю.

Калян – это отдельная история. Мы с ним в детстве по полям гоняли, воровали яблоки у тётки Зины и мечтали о жизни, где не надо вставать в пять утра, чтоб коров доить. Он всегда был заводилой: то костёр разведёт, то на мопеде стащит у деда рыбацкую сеть. Потом он уехал в город, и я его пару лет не видел. А когда вернулся – уже не тот Калян, что в кедах рваных бегал. Теперь он весь из себя: татуха, цепь на шее, глаза хитрые, как у лиса, который курятник обчистил. Но я всё равно его люблю, он же свой, деревенский, хоть и прикидывается городским.

– Калян, брат, как я рад! – обнимаю его, чуть не пролив “раф” на его модную куртку.

– Смотрю, ты уже ассимилируешься, – ржёт он, кивая на кофе. – Следующий шаг – веганский смузи и татуха с единорогом.

– Ага, щас, – фыркаю я. – Лучше расскажи, как тут, что тут. Я ж как в космосе.

Калян хлопает меня по плечу, и мы грузим мой рюкзак в его тачку. Внутри БМВ пахнет кожей и парфюмом, от которого хочется чихать. Калян включает рэп, где каждое слово «йо», и я думаю, что мой старый магнитофон с шансоном был душевнее.

– Вась, расслабься, – говорит он, выруливая в поток машин. – Сегодня замутим движ. Ребята собираются, пивко, девочки, клуб – всё как ты любишь. Ты ж за этим в город приехал, нет?

Я киваю, но в башке крутится: «Девочки – заманчиво, но десять косарей на клуб не хватит». Калян, будто читая мысли, добавляет:

– Не парься, я за тебя закину. Первый вечер на мне. Но готовься – город не деревня, тут бабки улетают, как голуби с площади.

Едем к нему домой. Калян живёт в высотке, где лифт летит, как в пятизвёздочном отеле. Квартира – не дворец, но для меня, привыкшего к деревянному дому с печкой, это космос. Диван кожаный, телек размером с сарай, кофеварка, которая, небось, умнее меня. Я кидаю рюкзак в угол и падаю на диван.

– Ну чё, Вась, как тебе город? – Калян достаёт пару пива из холодильника.

– Шумно, – честно говорю я. – И дорого. Шаурма – косарь, прикинь! У нас за эти деньги на неделю жрать можно.

– Привыкнешь, – ржёт он. – Главное – движ. Сегодня в клубе оторвёмся, я знаю место, там девчонки – огонь. Ты ж у нас в деревне был мачо, зажимал всех на дискотеках.

– То дискотеки, – бурчу я. – Там всё просто: включил «Ласковый май», покружил девчонку, и готово. А тут что делать? Танцевать под этот ваш «йо-йо-йо»?

Калян ржёт так, что пиво чуть не выплёскивается.

– Не ссы, Вась. Главное – уверенность. Наденем тебе что-нибудь нормальное, а то в этой рубашке тебя только в музей пустят.

Он тянет меня к шкафу, где висят шмотки, будто с витрины. Я смотрю на свои джинсы, которым уже пять лет, и понимаю, что в клубе меня примут за уборщика. Калян кидает мне чёрную футболку с блестящим рисунком и джинсы, сразу видно что это что-то модное.

– Это что, теперь как ты одеваться? – пытаюсь его стебануть, но футболку беру. Ткань мягкая, пахнет стиральным порошком и духами, прикольно.

– А то! – подмигивает Калян. – В городе главное – вид. Если выглядишь как миллион, то и девчонки на тебя клюнут, и работа найдётся.

Я смотрю в зеркало: в этой футболке я похож на блогера, который рекламирует казино. Но, чёрт возьми, мне нравится. Может, в городе и правда у меня есть все шансы? Калян включает музыку погромче, разливает ещё пива и начинает рассказывать про клуб.

– Там будет тусовка, Вась. DJ, коктейли, девчонки в платьях, от которых башка кружится. Ты главное не тушуйся. Подойдёшь, улыбнёшься, скажешь что-нибудь прикольное. Типа: «Привет, я Вася, только из деревни, но уже готов покорять город».

– Ага, и меня сразу пошлют, – хмыкаю я, но в глубине души уже представляю, как стою у барной стойки, а какая-нибудь красотка смеётся над моими шутками и заигрывает со мной.

Калян хлопает меня по спине и улыбается словно дед в рекламе после мази для суставов.

– Вась, будь собой. Но чуть-чуть круче. Погнали, брат, ночь наша!

Я допиваю пиво, смотрю на свои новые шмотки и думаю: «Ну, город, держись. Вася идёт, Вася на старте». А в голове всё равно крутится: «Десять косарей, минус шаурма, минус кофе… Блин, надо работу искать. Срочно».

Глава 2. Городской вихрь и деревенский трактор

Клуб гудит, как трактор на третьей передаче, только вместо запаха солярки – приторный парфюм, а вместо тарахтения мотора – ритм, от которого в животе всё подпрыгивает, как на кочках. Огни мигают, будто гирлянды с новогодней ёлки, а вокруг девчонки в платьях, которые у нас за ночнушки бы приняли. Мне тридцать, а я стою, как овца у главных ворот, и думаю: «Как бы меня тут сегодня не побрили»

– Калян, брат, давай выпьем! – ору, перекрикивая бас, который проходит через все мое тело. – А то у меня ощущение что у меня вместо ног грабли.

Калян ржёт, хлопает меня по плечу так, что я чуть не теряю свой деревенский гонор, и суёт стакан с зелёной дрянью, пахнущей как сироп от кашля, который бабка в детстве в меня заливала.

– Вась, расслабься! – кричит он. – Это тебе не сельский клуб, где дядя Ваня под «Ласковый май» пузо трясёт. Тут уровень, брат, городской шик, скоро втянешься поверь мне! Давай как в старые добрые!

Я киваю, а в голове мысль: «У нас шик – это когда на танцах все живы остались, а гармошку не раздавили». Глотаю бурду – на вкус компот, на три года забытый в погребе. Но после второго глотка я чувствую что мои сомнения начинают уходить и ноги сами рвутся на танцпол.

Танцпол – это нечто. У нас танцы – это когда…когда да совсем иначе как-то энергичнее веселее, музыка душевнее не “тыц-тыц”». А тут девчонки извиваются, как ужи на сковородке, а парни кивают в такт, будто их за шею к люстре подвесили. Я и выпитый мною коктейль решаем: пора показать, кто звезда этого клуба и как нужно двигаться. Включаю свой фирменный драйв и начинаю топтать танцпол, как на свадьбе у кума Пети, подмигиваю всем подряд для эффекта. Народ пялится, явно не понимая моего брачного танца. Одна девчонка лезет за телефоном – снимает, зараза. Ну, что-то не получилось у меня стать звездой танцпола, но пох пойду выпью я тертый калач меня таким не сломить. За стойкой Калян: