скачать книгу бесплатно
Чёт и вычет
Александр Михайлович Габриэль
Объявленная ценность
Поэтическая книга Александра Габриэля «Чёт и вычет» – собрание лучшего из написанного автором за последние четыре года. Любовь и взаимонепонимание, жизнь и смерть, страдание и насмешка, драма и фарс, отчаяние и самоирония… Умение насытить стихотворение точными и оригинальными формулировками, словесными играми, яркими метафорами и «стреляющими» ударными концовками уже стало фирменной маркой Александра Габриэля. Это книга умного, тонко чувствующего и ироничного поэта для умной, тонко чувствующей и ироничной аудитории. Аудитории, по счастью, весьма многочисленной.
Александр Габриэль
Чёт и вычет
© А. Габриэль, текст, 2021
© Формаслов, 2021
* * *
Стихотворения 2017–2021 гг.
Предисловие
Думаю, что все люди любят играть. Но знаю, что далеко не все умеют. Александр Габриэль умеет.
Он играет со словами, смыслами, культурными кодами, нашими эмоциями и воспоминаниями.
Он и сам предупреждает читателя:
Что наша жизнь? Игра воображения,
нехитрых санок резвое скольжение,
движение из полутьмы во тьму.
Игра и натужность (так называемый «скотский серьез») – две вещи несовместные. Играющий человек свободен и виртуозен. Посмотрите, как играют в футбол испанцы. Вот так же виртуозен в своих стихах Габриэль. В мире его стихов наступает «СИЗО дождей» и звучит «нелюблюз», но никогда не будет занудства или желания поучать читателя. Габриэль просто показывает нам то, что нас окружает, но называет это по-своему. За более чем 300 лет российской изящной словесности кто только не описывал времена года! Представляете, как трудно найти что-то свое на этом пространстве? Александр Габриэль находит.
…И осень свисает потертым пальто
с крючка в коридоре.
Осень – словно агар-агар для поэтов. Особенно дождливая. Тут трудно не впасть в банальность.
Александр Габриэль не впадает. В его осени
…куда-то в пропасть падает душа,
как мертвый дождь на полумертвый город.
Александр Габриэль – поэт умный. Но не заумный. Грустный, но не ноющий, не выпрашивающий у читателей: «Пожалейте меня, такого трепетного, такого не от мира сего!». Потому что он точно «от мира сего», и его мир полностью совпадает с тем, в котором росли мы.
Жизнь опять хоронила мечту —
каждодневно, привычно, устало.
И генсек с манной кашей во рту
нес пургу, как генсекам пристало.
В этом мире
…порою в продмаге «давали курей» —
голубых, словно небо в апреле.
А еще
Шкворчала незатейливая пища,
на класс глядела Маркса бородища,
а дом родной был тесен, словно клеть.
Он был открыт и смеху, и простуде,
и старились вблизи родные люди,
которым лучше б вовсе не стареть.
Лирический герой Александра Габриэля знаком нам «до прожилок, до детских припухших желез…»:
В зеркало смотрим: а было ли это с нами?
Фотоальбом опять подтверждает: было.
И вместе с тем, стихи Габриэля поймут люди с определенным культурным багажом. «Книжные» мальчики и девочки, помнящие не только культурный пароль, но и отзыв на него:
…нас лечили, как только могли,
доктор Чехов и доктор Живаго.
Кстати, о врачах-носителях и здоровой самооценке автора:
Все сказано теми, кому не гожусь я в подметки.
Хотите лечиться – идите к другому врачу.
Стихи Александра Габриэля – стихи взрослого человека. И для взрослых людей. Без подростковых рефлексий и истерик. Они для тех, кто уже находится в стадии принятия жизни и смерти.
Они уйдут, а мы останемся, как валидол под языком.
Или вот – прекрасное!
Спокойной ночи, малыши. Поспели вишни.
А эти двадцать грамм души – лишь вес излишний.
Покуда шел парад-алле, услада зрячим,
свеча сгорела на столе к чертям собачьим.
Нет нытья, есть ирония, самоирония и умение наблюдать. И тогда…
Какое счастье, господа – брести от дактиля до ямба
и не совать свой нос туда, где вновь коррида да карамба,
где давит ночь тугим плечом, где каждый встречный смотрит косо
и где дамокловым мечом висит над жизнью знак вопроса!
Умение и желание играть, а не размазывать сопли, втихаря поглядывая на публику («заметили ли, как красиво я страдаю?»), у Габриэля всегда берет свое и
…уходит тоска – на лыжах, как пастор Шлаг.
В общем, читайте стихи Александра Габриэля и получайте эстетическое наслаждение, угадывайте цитаты и приветы классикам и современникам, узнавайте в его стихах себя и свою жизнь. Я, например, так и делаю. И мне очень интересно в мире его стихов, где
…чирикает что-то в небо менестреляный воробей.
Сергей Плотов (Москва)
Цельсий и Фаренгейт
Сентябрь
Вновь птицы выводят рулады с утра
на ставнях рассвета.
Прохожие шепчутся, дескать, жара.
Им нравится это.
И где же дожди? Где прохлада, скажи?
Где желтые тропы?
Но лето не хочет сдавать рубежи,
не хочет в окопы,
не хочет туда, где распутицы мрак,
где льется за ворот
вода, с верхотуры летящая, как
снаряды на город.
Пусть все это будет, но после, потом,
не сразу, не вскоре…
И осень свисает потертым пальто
с крючка в коридоре.
Остающимся
Как странно, осень, ты другой казалась в детстве —
спокойной, ласковой… Давай туда махнем!
Вся жизнь – театр. Но – театр военных действий.
В нем победителей не сыщешь днем с огнем.
Протри очки. Картинка видится нечеткой.
Там, за окном, гуляет ветер-прохиндей…
Мы в клетке заперты. Мы словно за решеткой.
Свободу нашу очертил СИЗО дождей.
Все мысли – только о земном, не о высоком:
о холодах да о простудной хрипотце…
А красный лист, упав, лежит кровоподтеком
на исстрадавшемся асфальтовом лице.
Ты рядом, осень. Ты жива, и я не умер,
вновь разгадать пытаюсь трудный твой кроссворд…
А на дворе соседи ожидают «Убер».
Мы – остаемся.
Им – пора в аэропорт.
Межсезонное
Состав застрял, где нет ни тьмы, ни света.
Сонливый воздух, ранних звезд драже…
Весна в дороге заблудилась где-то,
хотя зима закончилась уже.
Свистун-сквозняк, незанятые ниши,
вопросы – позади и впереди…
Приказ: «Замри!» был отдан кем-то свыше
так сухо, что ослушайся поди.
И нет дверей. Ни выхода, ни входа,
лишь чьи-то тени строятся в каре…
Есть времена меж временами года,
где жизнь застыла мухой в янтаре.
Там и стоишь – безликий, посторонний —
а в мире то ли минус, то ли плюс…
И вечер на альтовом саксофоне
играет надоевший нелюблюз.
Ноябрьский фристайл
Сломался голос твой, тинэйджер-соловей;
деревья прячут в тень сухой излом ветвей —
так руки прячут от господ простолюдины.
Ноябрь уж наступил. За этого «ужа»
любой вассал ЛИТО, от вредности дрожа,
осиновый мне кол вобьет в район грудины.
В нем бездна правоты, поскольку он привык
хранить от «косяков» великий наш язык,
но мне давно плевать (мне коньячку долей-ка…)
Но мне давно плевать. Я осенью никто,
и слишком далеко ближайшее ЛИТО.
Живи и здравствуй, уж, безвреднейшая змейка.
Вновь ветром за углом – голодным, как койот —
я ранен, а потом пускай меня добьет
холодный серый шелк пустой небесной тверди.
Еще не стала льдом наружная вода,
но кончились в игре все козыри, когда
предчувствие зимы заполнило предсердья.
От дня отгородясь неодолимым рвом,
на мир снисходит ночь в молчанье гробовом;
звезда в моем окне косит безумным оком…
Да, я давно не тот. И все – давно не те,
но осень говорит, что сила – в простоте,
и водит предо мной манящей бритвой Оккам.
Ноябри
Проигранными вдребезги пари,
