скачать книгу бесплатно
– Боюсь, я не доеду…
– А что такое?
– Он не позволит мне… не позволит.
– Хорошо… вы можете встретить меня в переулке… возле вашего дома?
– Постараюсь…
Анастрой торо… э-э-э, нет, Анастрой не торопится, Анастрой готовится к бою, понимает, бой может оказаться нешуточный. Берет пистолет, берет веревки, зачем-то берет нож, никогда нож с собой не брал, а тут вот берет.
…и берет такси.
Детектив приезжает в нужный переулок, оглядывается, никого нет, – похоже, ошибся переулком. Да не похоже, а ошибся, переулков-то вокруг дома четыре, и вот теперь ищи-свищи…
Что-то падает Анастрою на спину, швыряет героя на асфальт, Анастрой пытается вырваться, не успевает, получает лезвие между ребер, прямехонько в сердце. Н-да-а-а-а, не один Анастрой нож с собой взял…
Автор смотрит, автор не понимает, как так, быть не может, чтобы героя убили. Герой же, а герои не умирают. Вот так. В середине книги. Сейчас бы выволочку детективу сделать, куда вы смотрели, о чем думали, только некому уже выволочки делать…
– Что ж вы его убили-то? – спрашивает автор у Милана.
– Да кто ж знал, что он увернуться не успеет?
– Не успеет… вы на него как зверь бросились…
– А что я должен был делать?
Автор уже хочет закрыть файл, а что еще делать – когда что-то происходит, детектив поднимается с асфальта, выдергивает лезвие, тихонько чертыхается…
Автор спохватывается:
– Вам… врача?
– Нет-нет, не стоит…
Милан взмахивает руками, Анастрой привычным жестом перехватывает руки врага, связывает Милана, Анастроя драться учили, кто учил, автор не знает, но – учили.
– Развяжите меня. Ана… как вас там… Развяжите, слышите?
Анастрой замирает на мгновение, тут же спохватывается.
– Нет… нет.
Детектив догадывается:
– Нет… это не вы говорите. Не вы. Это он… вирус ваш.
– Да откуда вы знаете, где вирус, где не вирус? Может, это я с вами сейчас говорю… Не верьте ему! – кричит Милан. Видно, что в сознании Милана идет борьба, борьба двух противоположностей, настоящей личности и мертвого вируса…
– Постойте-постойте! – не выдерживает автор, – как… как вы остались живы?
– Как я… слушайте, сам не знаю… хотя… вот что, вы меня кем придумали?
– Как кем? Человеком, кем…
– А у вас в планах раньше не было меня, например… киборгом сделать?
– Было, потом переду… э-э-э, постойте, хотите сказать, вы у меня с искусственным телом получились?
– Получился. Ну да ладно, некогда, некогда, давайте с этим разберемся… – детектив поворачивается к Милану, – расслабьтесь. Слышите меня? Расслабьтесь, даже не пытайтесь победить его. Дайте мне поговорить с ним!
– Мне… мне кажется, я умираю.
– Это нормально. На самом деле вы не умрете… нет, нет.
– Х-х-орошо… сейчас… попробую…
Взгляд Милана меняется, становится горящим, безумным, в то же время уходит привычная твердость.
– Вы меня хотели видеть?
– Да. Хотел.
– Кто вы такой?
– Вы детектив, вы и разберитесь.
– А если начистоту?
Гримаса пробегает по лицу, видно, что вирус пытается ответить, не может, что-то мешает ему, да не что-то – Милан мешает… мешает… наконец, вирус выжимает из себя:
– Колер моя фамилия.
– Кто… кто вас убил? Почему вы вселились в его тело?
Милан или кто он там выключается. Полностью. Обмякшее тело валится на руки детектива, Анастрой растерянно оглядывается, видит крыльцо с красным крестом, бросается туда, волоча за собой бесчувственное тело.
– Вы… вы можете ему помочь?
Какие-то люди склоняются над Миланом, люди бесчувственные, безликие, закрытые белыми марлевыми масками.
Милана увозят. Анастрой ждет.
– Всё в порядке, – говорит кто-то Анастрою, – жить будет.
– Я могу поговорить с ним?
– К сожалению, это невозможно. Состояние ещё тяжелое.
– Х-хорошо. То есть, ничего хорошего. С-спасибо. Я… пойду.
Детектив возвращается домой, умный дом открывает двери, кукушка над камином возвещает половину пятого. Анастрой устраивается у камина, вырисовывает на три-дэ принтере шахматную ладью со стрельчатыми окнами, параллельно записывает вопросы, а вопросов много накопилось, и кто убил Колера, и кто убил приятеля анастроева, и почему Колер в голове у Милана оказался, то ли подсунул его туда кто, то ли что…
– Ну как дело продвигается? – спрашивает автор.
– Дорогой автор… а вы что, тоже не придуманный?
– С чего вы взяли?
– Ну как же, вы сами посудите… я вас не видел никогда. Какое у вас лицо? А одежда? А голос?
– Что, думаете, если вы меня не видите, так меня и нет?
– Получается, что так. Вернее, вы есть… но вас еще тоже придумать надо.
– А ничего, что вы меня вообще не должны видеть?
– С чего это вдруг?
– Где это видано, чтобы герой видел своего автора? Н-д-а-а, хорош детектив, ничего не скажешь, его послали дело расследовать, а он дурью мается, автора ищет.
– Я и расследую.
– Да? Что-то я не заметил. Ну-ка, кто убил друга вашего?
– Тот же, кто и Колера.
– Да? И почему вы так решили?
– Потому что Колер и мой приятель – это один и тот же человек.
– Бред.
– Совсем даже не бред. Вы с кого моего приятеля списывали?
– С одного своего знакомого, а что?
– А Колера вы с кого списали?
– Ко… а-а-а, ну да, с того же самого парня списывал…
– Вот никогда так не делайте больше. Видите, что получилось-то? Делали двух человек, а получился один и тот же. Вот одного убили, а второй тоже за ним…
– Чёрт… приятеля-то вашего я позже убить хотел… Ну ладно, что вышло, то вышло. А как, по-вашему, кто…
– Постойте-постойте, здесь я вопросы задаю, я же, всё-таки, детектив…
– Что, простите?
– Что слышали. Итак… Вы можете просто рассказать, как вы выглядите? Где живете? Кем вы работаете? Женаты? Дети есть?
– Я вам отчитываться не обязан.
– Если не обязаны, это только одно означает. Нет вас. Нет, и всё тут.
– Это всё, что вы хотели сказать?
– Да.
– Всего хорошего.
Автор уходит. Нет, не встаёт и шагает к двери, а просто… уходит. Герой ждет, быть не может, чтобы автор вот так, насовсем, а что не может, автор всё может, сколько романов лежит недописанных…
Тишина.
Кукушка возвещает половину шестого, шахматная ладья обзаводится тремя этажами с мансардой, Анастрой думает, оставляет ладье место для лампочек, чтобы в маленьком домике загорались огни. Уже хочет нажать на кнопку «печать», когда в дверь звонят.
– Иду, иду! – Анастрой открывает дверь, оторопело смотрит на полицейских.
– Чему обязан…
– Пройдемте с нами.
– А в чем…
– …вы арестованы.
Анастрой беззвучно фыркает, ага, вот оно, маленькая месть от автора…. Если и правда маленькая месть, а не большая, а то ведь и мог другого главного героя себе найти, а этого в тюрьму упрятать…
Детектив идет к машине, видит внутри автомобиля Милана, ага, вот оно что…
– Это он? – спрашивают люди в форме, кивают на Анастроя.
– Да, это он.
– Уважаемый Анастрой, вы обвиняетесь в попытке убийства.
– Но я…
– …вы напали на Милана?
– Он…
– …вы напали?
– Да дайте мне сказать, в конце-то концов! Милан напал на меня, потому что в него вселился вирус. Только на самом деле это не вирус, а душа… м-м-м… не душа, как сказать… память убитого недавно человека по фамилии Колер.
– Да? И как же эта память к нему… попала?
