скачать книгу бесплатно
На струе
Дмитрий ФакOFFский
Секс, наркотики, насилие, футбольные хулиганы и мир без иллюзий. Целое поколение людей, ставших чужими для прошлого, не нашедших себя в настоящем и лишенных будущего. Эта книга для тех, кто хочет правды, которая подчас бывает более грязной, чем мы того желаем. Вам нужна правда? Тогда читайте книгу…
Дмитрий ФакOFFский
На струе
Роман
На Диббле двубортный шерстяной костюм в почти незаметную полоску от Canali Milano, хлопчатобумажная рубашка от Bill Blass и тканый галстук в миниатюрную шотландскую клетку от Bill Blass Signature.
(Брет Истон Эллис «Американский психопат»)
«Я тебя люблю»; в десяти случаях из десяти парень имеет в виду: «Я люблю это дело».
(Чак Паланик «Удушье»)
– Подстава, блядь! – ору я, – подонки джорди и их сраная мусорня! Подставили нас, бляди!
– Никому не бежать! Пизданем бомжеееей! – кидается вперед Бал, мы все – за ним.
(Ирвин Уэлш «Экстази»)
Мы идем; люди хотят знать, кто мы такие, так давайте скажем им.
(Эдди и Дуг Бримсоны «Мы идем»)
– Русские девушки любят оральный секс.
– Правда?
– О! Оральный секс – это национальное лакомство русских девушек!
(Илья Стогоff «Мачо не плачут»)
– А молиться вы умеете?
– О, как же, умеем!
(Федор Достоевский «Преступление и наказание»)
Падение звезды Факера
Факер
– Вперед, сынок, мяч в игре, – тренер у кромки поля остервенело машет руками.
– Аут, был аут! – орет сзади мудила Пух из «Смены».
Вот оно! Вот он – адреналин! Я хавбек этой хреновой школьной команды. Команда действительно хреновая: дистрофик вратарь, толстозадая оборона, тупые партнеры по полузащите и деревянные форварды. Все держицца на мне. Только на мне! Я – капитан этого сборища слабаков. Я – лидер этого безнадежного аутсайдера с громким именем «Акулы».
Директриса-дура хотела назвать нашу команду «Белый аист», но мы уперлись, зажевали ей, что с таким названием есть бухло, и теперь мы «Акулы». Это действительно круто!
Круговой турнир, парни, среди школ нашего района. Игры в один круг. Девять команд, восемь матчей. Пять уже позади. Четыре поражения и одна ничья. Забито десять (три из них на моем счету), пропущено восемнадцать мячей. Четыре лучшие команды выходят дальше в полуфинал, парни, а это уже престиж. Сейчас мы девятые, да, мы последние, но впереди еще четыре игры, и мы, наша мудацкая команда, будем бороцца до конца! Мы вцепимся зубами за эту чертову четвертую строчку и таки вырвем ее!
Мы играем со «Сменой». Они пятые и опережают нас на три очка. Ставки высоки, парни. Как пишут в спортивной прессе, это борьба за шесть очков нах.
Играем на нашем школьном поле. Поддержка просто-таки потрясная: девочки из школьного фан-балета и два десятка голосистых уродов по периметру поляны.
Ну почему у нас такая хреновая команда? Мы что, мудаки, слабаки и аутсайдеры? Может быть и так, но я завожу этих уродов на борьбу.
Я так им и сказал перед матчем:
– Чуваки, если мы сегодня не выиграем, значит, мы будем ипаными ослами! Вам понятно?! Порвем их, этих пидоров из «Смены».
Я готов поспорить, что в глазах этих слабаков загорелся огонь.
– А теперь пойдем и покажем все, на что мы способны! – я бью себя кулаком по лбу, и ребята дружно орут, что, типа, да, мы вздрючим этих уродов!
Перед самым началом матча ко мне подходит тренер, он же наш учитель физкультуры и говорит:
– Факер, сынок, ты знаешь, как важен для нас этот матч, это наш последний шанс! Мы должны сражаться за нашу честь.
– Мы трахнем их, – я смотрю тренеру в глаза, и у меня, реально, в них горит огонь. Я взведен до предела.
– Я верю в тебя, сынок, ты сможешь, – говорит Михалыч, – не подведи.
Матч начался с наших смелых атак. Мало что получается. Противник несколько раз чуть не поймал нас на контратаке.
– Спокойнее, спокойнее, – ору я, – не рвитесь все вперед, спокойнее!
Да где там! На десятой минуте матча оборона не успевает вернуцца назад после подачи углового, и у противника получается стремительная атака три в два. Я в центре поля делаю отчаянный подкат, но подкаты никогда не были моим коньком, и соперник спокойно уходит от него.
– Назад! – ору я нашей защите.
Бесполезно. Наши увальни бэки нех не могут, и в наши ворота влетает первый мяч.
– Какого хера? – хватаю я нашего защитника Кольку за ворот его умбровской футболки, – какого хера вы творите?
– Факер, ты сам в центре ошибся, – оправдывается мудак.
– Я щас тебе рыло разобью, сука, я тебе не опорный, я плеймейкер и не виноват, что наши уроды, мать их, нападающие, не могут использовать мои передачи, – завожусь я.
Подбегает судья и просит нас успокоиться.
Кольку подзывает Михалыч и говорит, чтобы оборона играла более собрано.
Игра возобновляецца. Я психую, беру мяч и тащу его метров тридцать по правому флангу. Максимальному ускорению способствует обтекаемая форма моей башни, гы-гы. Я стригусь под ноль-три, не люблю волосанов. Приблизившись к чужой штрафной, я в итоге получаю от какого-то мудака по ногам.
– Ты что, ишак? – подрываюсь я и стартую на урода.
Судья успокаивает нас и назначает штрафной.
К мячу подходит Робо, типа, хочет бить стандарт. До ворот метров двадцать пять, может, чуть меньше. Я беру мяч в руки.
– Дай-ка мне, сынок, – говорю я и устанавливаю мяч.
Робо кривит рожу на «сынка», но мне пох.
Удар, мяч пролетает над стенкой и попадает в перекладину.
– Ипать! – выдыхаю я вместе с немногочисленными болельщиками.
Еще минут через десять Санька (самый толстый и неповоротливый защитник из всех, которых я видел, чертов боров, но у нас нет другого, у нас нет другого, чтобы его заменить) нарушает правила в собственной штрафной.
Он полностью убит, и я решаю поддержать его, потому что реально нарушить правила – это было лучшее, что он мог сделать в данной ситуации.
– Не парься, – говорю я ему.
Пенальти. Удар и 0:2.
До перерыва остаецца еще минут двадцать.
Мы ломимся вперед, и нам удается отквитать один гол: я подал угловой с левого фланга, и кто-то из наших подставил под мяч свою тыкву.
Овации и все такое.
– Назад, – ору я, – в оборону!!!
До конца тайма мы играем тупо на отбой. Нам надо продержаться, и на отдых мы уходим, проигрывая один мяч.
В перерыве мы все собрались вокруг Михалыча, и он нам рассказывает, как, типа, играть. Я тоже не молчу.
– Ну хули вы все вперед лезете? Это не наше, понимаете? Вешайте все мячи вперед, а там уже как получицца, – говорю я.
– Но… – кто-то, типа, не согласен.
– Факер прав, – говорит тренер, – играйте проще, меньше передач низом, меньше пасов поперек поля, всегда вперед и через верх.
Как в чертовой Англии!
Мы выходим на второй тайм, и тут же нам удаецца сравнять счет! Кто-то из наших форвардов проламываецца по левому флангу и аккуратно так вырезает мне под ударную правую ногу, но я, непонятно каким образом, умудряюсь, нанося удар по пустым воротам, с восьми метров попасть в штангу. К счастью, на добивание успевает один из наших полузащитников и вколачивает мяч с трех метров в пустые ворота.
– Вот вам, суки, вот вам! – ору я и показываю капитану врагов средний палец. Сосать! Со-о-сать, нах!
На меня ломяцца несколько мудаков из их команды, и начинаецца небольшая давка.
Судья быстро успокаивает нас. Мне предъявляют желтую карточку. Ну и хер с ней!
До конца матча остается минут сорок, и вот тут начинается настоящая рубка! Уроды из «Смены» играют не намного техничнее нас: грубые подкаты, мелкие стычки, удары в молоко. Англия, бля, реальная Англия, чуваки!
Ломается один из наших и двое их мудаков. Ничего серьезного, больница подождет, но им еще долго придется похромать.
И тут мы выходим вперед!
Гол выходит каким-то странным. Так со мной часто бывает. Короче, штрафной метров в тридцати, ну может чуть поменьше от ворот, у которых полно народу. Я мягко навешиваю, мяч летит по какой-то замысловатой траектории, типа параболы или еще какой фигни, какую в школе проходим и, не коснувшись никого, аккуратненько так… влетает в девятку. Я поднимаю руки вверх, типа, я – неиповая звезда, и пока мяч вытаскивают из сетки и волокут в центр поля, успеваю прыгнуть в фан-балет из наших девчонок, чтобы быть похороненным под их шикарными телами, гы-гы-гы.
Остается играть минут пятнадцать, и счет 3:2 в нашу пользу.
Но уже через пять минут мудаки из «Смены» забивают после розыгрыша углового.
3:3. Нормальный счет для этих уродов. Для нас же это катастрофа.
И вот идет 85-я минута матча. Мудаки прорываются по своему левому флангу. Следует длинная передача на форварда, и я, в диком шпагате, перехватываю мяч на самой боковой линии!
– Мяч ушел! – орет кто-то из врагов.
Я бросаю взгляд на судью, тот молчит, и я вскакиваю и начинаю набирать скорость. Лечу к их воротам, смещаясь к центру поля.
Передо мной четверо их защитников, которые кроют наших форвардов. Без вариантов.
– Отдай, Факер, отдай! – кричат мне.
Щас! Чтобы все запороли?!
До ворот метров сорок.
– Сзади, Факер, сзади! – орет кто-то.
У меня небольшая скорость и слабая дыхалка. Я уже шесть месяцев как балуюсь травой. Немного набрал в весе, да и устал уже.
И… я решаюсь.
Сорок метров до ворот, ну, может чуть поменьше. Я бью со всей силы, на которую только способен. Это был удар за нашу честь, это был удар за всех этих слабаков, это был удар за меня, несчастного, который вынужден играть с ними в одной команде.
Мяч, как в замедленной съемке, летит в сторону ворот. Я на секунду замечаю, что вратарь вышел метра на три… всего три метра.
Мяч влетает в девятку.
У меня нет сил, и я падаю на землю.
– Факер! Факер! – орут наши и прыгают на меня, устраивая кучу-малу.
Противник повержен. Уничтожен. Все. За пять минут они не смогли даже зацепиться за мяч.
Победа, и мы шестые!
Вот она, слава, вот он, триумф!
