скачать книгу бесплатно
Она ушла…
Она ушла в одно оранжевое утро…
Прошло семь лет… В грудине злобствует тоска.
Хотел взглянуть на это философски, мудро,
Но бьёт отчаянье… Словно дуло у виска…
А в спальне душу рвут те розовые шлёпки,
Халатик шёлковый в шкафу сознанье бьёт.
И в ванной также ждёт Её зубная щётка,
Да только зря… Хозяйка больше не придёт…
Её не стало в то оранжевое утро…
Писать семь лет про это было как табу.
Но не забыть мне губы цвета перламутра.
Они контрастом были в розовом гробу…
04.06.2022 г. (с) Е. Баюрин.
Осеннее танго
А по лужам тревожною рябью
Ветер гонит остатки мечты.
Что казалось нам сном – стало явью,
Хоть с тобою, как прежде, на «ты».
Только стали как будто чужими,
Нет огня, стынет в осени кровь.
Тучи солнце над нами закрыли,
Нам оставив свою не-любовь.
Листья, жёлтым ковром-покрывалом,
Серость мыслей унять норовят.
Мы вдвоём на краю тротуара
В танго кружим. Не в такт, невпопад.
Осень мнёт жёлто-красные вихри,
И обрывки оранжевых грёз.
Наши чувства давно уж затихли,
Да и были они не всерьёз.
Так зачем продолжать эти встречи?
Не способны они изменить.
О любви бесполезные речи
Не тебе и не мне говорить.
В головах непонятная каша…
Не сбылось. Не срослось. Очень жаль…
Танго жёлтыми листьями машет,
Осень в души заносит печаль.
На ковре из оранжевых мыслей
Снова два одиночества врозь.
Мы вдвоём – как опавшие листья,
Ливнем смыты наотмашь. Насквозь…
29.10.2022г. Е. Баюрин.
Портретное…
Преграды нет для чувства без изъяна,
Нет расстояния для искренней мечты.
Всё расскажу при встрече без обмана,
Ведь в письмах мы давно уже на «ТЫ».
Я в мыслях так же представляю вечер,
Ведь он случится, в том сомнений нет.
Что нам двоим подарит эта встреча?
На тот вопрос отсутствует ответ…
Ведь предсказать никто из нас не может,
И в предсказаньях вовсе нет нужды.
Но лишь одно сомнение тревожит —
Вдруг не таким меня «рисуешь» ты?
Тревога та перерастает в реку
Бурлит в сознанье, мысли теребя.
По сути мы – два разных человека,
Но даже то не важно для меня…
А мысли-птицы вновь собрались в стайки,
И улетели с крыльями мечты…
Всё расскажу при встрече без утайки,
Ведь в письмах мы давно уже на «ТЫ»…
13.12.2022 г. Е. Баюрин.
Почти что Ангел…
Как приключенье, помню я ту встречу.
Пусть мимолётным был у нас роман,
Я вспоминаю тот осенний вечер,
Хоть в голове от чувств сплошной туман.
Она прекрасна, как венец творенья,
Почти что Ангел, правда не с небес…
Огонь внутри рождал стихотворенья,
В её глазах играл лукавый Бес.
Ей были прелести от встреч давно знакомы,
Она могла утеху в сказку превратить.
Могла любить до смерти или комы,
Ведь после тех ночей нет смыла больше жить.
Хоть от других ничем не отличалась,
И днём была невзрачная, как мышь.
Но только ночью серость вся кончалась,
Обнял её, и ты уже летишь…
Полёт был страшен для непосвящённых,
Кто не умел всё бесовство принять.
Ведь крылья чувств – лишь для умалишённых,
Для тех, кто верил. И любил летать.
Мне интересно было с ней, не скрою.
Не только плотью был я увлечён.
Она и днём была сама собою,
Могла молчать часами, ни о чём…
В быту была почти невыносима,
(Мне не забыть со скорлупой омлет).
Искусство – Быть, а всё другое – мимо.
И посторонним места просто нет.
Любила манго, мандарины, крабов.
Литературу обсуждала мудро.
Читала Ницше, Гёте, Кобо Абэ,
Не понаслышке знала Камасутру…
В её кассетнике – Бетховен, Сепультура,
Луи Армстронг и разный авангард.
Мне по нутру была её натура,
Хоть иногда я был и сам не рад.
Безумство в жизнь неспешно превращая,
Она могла сюрприз преподнести.
Всевышний ждал, пока что всё прощая,
Но миг настал, расплаты не снести…
Была то полночь, или уже утро,
От пылких чувств устали мы вдвоём.
Не мудрено ведь. Знанье Камасутры
Сжигает плоть. Она горит огнём.
Балкон дышал живительной прохладой,
Она промолвила вдруг, пыл свой остудив:
– Прощай… Пора… Не жди, мне в небо надо…
И нагишом с балкона, как в обрыв…
Асфальт внизу готов уже был к встрече,
Сырой усмешкой губы облизнув.
И пусть полёт её был скоротечен —
Почти что Ангел в небо ускользнул.
Парит теперь меж облаков с усмешкой,
Лукавых глаз блеск часто виден мне.
И до сих пор, с любовью и надеждой
Прошу забрать с собою. Хоть во сне…
Хочу познать полёта пыл, и ужас,
Хочу почувствовать биение сердец,
В порывах страсти рвущихся наружу,
Ведь тот полёт, поверьте, не конец.
Он лишь проход в нелепый промежуток,
Что между жизнью-смертью в даль лежит.
Хоть иногда от мыслей этих жутко —
Но лишь познав тьму, начинаешь жить…
30.09.2022г. Е. Баюрин.
Про любовь…
Свежи ещё воспоминанья,
Где поцелуев ночь полна.
Полёт души и сон сознанья,
И в тишине твоё дыханье,
И сутки напролёт без сна.
Мы чувства с трепетом хранили,
Боясь себе признаться в них.
От встречи и до встречи жили,
Каждой секундой дорожили,
Мгновенья обращая в стих.
В груди, пожаром опалённой,
Сердца стучатся в унисон.
Идёт ли время для влюблённых,
В порыве страсти, окрылённых,
Иль проплывает, словно сон?
Пусть за окном бушует ветер,
Пусть мелкий дождь стучит в окно.
Лишь пред собой во всём, в ответе,
И в темноте и в ярком свете,
В едином чувстве, за одно…
Всё помню, верь, на самом деле,
Любимым и влюблённым был.
Глаза, что на меня смотрели,
И даже родинки на теле,
Вот только Имя позабыл…
июль 2019-го. Е. Баюрин.
Пронзительная утренняя тишь…
Пронзительная утренняя тишь…
Роса в траве, как россыпь самоцветов.
Ты в трубку телефонную молчишь,
Пытаясь подобрать простых ответов.
Расстались мы с тобою второпях…
А впрочем, мы и встретились случайно.
Я был тогда почти что на «бровях»,
