Крышка для Пашки

Евгений Меркулов

Крышка для Пашки

Крышка для Пашки

День выдался серым и липким, будто город не до конца проснулся. Пашка шёл по пустынной улице, пиная камешки и стараясь не думать о том, что мама опять будет ругаться за опоздание. Асфальт пах мокрым бетоном, а в воздухе висел странный запах — не просто сырости, а чего-то старого, затхлого, будто кто-то открыл дверь в давно заброшенный подвал.

Прямо посреди тротуара лежал круглый чугунный люк. Он выглядел как чёрная дыра в обычном мире. Пашке вдруг отчаянно захотелось его открыть. Не из любопытства, не чтобы посмотреть, что там, — а как будто внутри него щёлкнуло что-то чужое, настойчивое: открой, открой, открой.

Он упёрся ладонями в край крышки, навалился всем телом. Люк даже не дрогнул. Пашка закусил губу, огляделся в поисках помощи. Улица была пуста. Только ветер шуршал в кустах, и где-то далеко гудел одинокий грузовик.

Рядом валялась старая деревянная палка — сухая, тяжёлая. Пашка поддел ею край люка, упёрся, надавил. Крышка скрипнула, приподнялась на пару сантиметров. Этого хватило, чтобы подсунуть пальцы. Он вцепился в металл, потянул вверх, чувствуя, как ногти впиваются в чугун.