Чёрный властелин. Гараж #17

Евгений Меркулов

Чёрный властелин. Гараж #17

Чёрный властелин. Гараж #17

Гараж № 17 в старом гаражном кооперативе стоял чуть в стороне от основной линии, будто сам старался держаться особняком. Железо ворот покрылось рыжими пятнами ржавчины, а замок был таким тяжёлым, будто его отливали не для того, чтобы запирать, а чтобы удерживать что-то внутри. Арсений знал это чувство: тяжесть металла — это не коррозия, это память о том, что здесь хранится.

Он открыл ворота медленно, давая воздуху время перестроиться. Внутри пахло пылью, старым бензином и чем-то ещё — терпким, сухим, будто в углу годами сушились травы, которые никто не собирался заваривать. На полках теснились коробки с непонятными пометками, связки сухих веток, книги в кожаных переплётах с потрёпанными уголками. А в центре, на верстаке, стояла она — вафельница. Тяжёлая, чугунная, с потемневшими зубцами и странным узором по бокам, будто кто-то выцарапывал на металле руны, а потом пытался их затереть.

Арсений не любил держать опасные вещи в квартире. Гараж был его складом, его буферной зоной между миром людей и тем, что он иногда призывал. Но сегодня он пришёл не за артефактами. Сегодня он пришёл проверить, не просачивается ли сила наружу.

Потому что в последнее время соседи начали жаловаться.

Сначала это были мелочи: у кого-то ночью скреблись по воротам, будто кто-то водил когтем по металлу. У кого-то гасли лампочки в фонарике, стоило подойти к ряду гаражей после заката. А вчера сторож Иван Петрович сказал, что видел, как из щели под воротами № 17 тянется тонкая серая дымка, похожая на пар, только не тёплый, а ледяной.

— Ты там ничего не хранишь такого… ну, что дышать может? — спросил Иван, нервно теребя край куртки. — Потому что мне сны снятся… нехорошие.

Арсений тогда только кивнул и пообещал проверить. Но теперь, стоя посреди гаража, он чувствовал: проверять уже поздно.