Начало

Начало

Елена Капитанова

Корректор Л. А. Шевелёва

© Елена Капитанова, 2020

ISBN 978-5-4498-1729-7

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

ПРЕДИСЛОВИЕ

Если мне не изменяет память, Константин Симонов в своё время сказал: «Я не считаю, что есть писатели начинающие и продолжающие. Писатель, он или есть, или нет». Я разделяю его точку зрения. Главное – быть писателем, а не графоманом, нести людям через слово искру Божию, а не упражняться в словоблудии. А когда именно выстрелила эта первая искра, от неё ли следует вести формальный отсчёт творческого пути – по сути, не столь уж и важно, оставим это библиографам.

Даже если, как в нашем случае, поэт называет свою первую авторскую книгу отчасти провокационно и как бы извинительно «Начало», это совсем не означает, что он начинающий автор. Нет, вы, читатель, держите в руках сборник вполне зрелых мыслей, тем и чувствований, глубоко личных и самостоятельных. О первых шагах на литературной стезе тут и речи быть не может.

Он небольшой, этот сборник. Выверенный. Это ли не надёжная прививка от графоманства. И в то же время он довольно разнотемен, что в перспективе ещё больше добавляет ему очков читательского интереса. Не говоря уже о всё более редкой в наше время открытой, доверительной манере общения поэта с миром, с Богом.

«В начале было Слово…»

В «Начале» есть Слово.

Член Союза писателей РоссииПавел Черкашин

Жизнь

Ты говоришь о смысле бытияПространно, долго, сложно. Знаешь, яОднажды у звенящего ручьяСидела, наблюдая в тишине,И мир у ног моих открылся мнеВо всей своей щемящей новизне.Я видела, как гибкая траваТеплом светилась и была жива,Как щупальца морского существа.Жива вода, и ею жив ручей,И мошкара, звенящая над ней,И ловкий, деловитый муравей.Мне было мало лет, а мир – так прост.И весь он был ответ, а не вопрос.Земля дышала силой летних гроз.И жизнь одна была – во мне и вне.И столько разных смыслов было в нейВ одном лишь бесконечно длинном дне.Ты говоришь о смысле бытия.А я —Хвоинка из того ручья.И смело плещет жизнь через края,И каждая секунда в ней – моя!

«Настроить…»

Настроитьсебя как приёмник.И строемзвенящих нотпускай день за днём идётвперёд.Всё в норме.На частоте тридцать шестьи шестьиграет проверенный временеморкестр.и голос диктора мерно спокоендо одури, до оскомин,до нервного стука в висках.Ах,к чёрту всё!Выкрутить тумблерот «благоразумный» к «безумный».И там, на иной частоте,сквозь шум зазвучат голоса тех,кого так ты так долго искал в темноте.

Без тебя

Без тебя у меня пригорают блины,Жмут ботинки и снятся дурацкие сны.И к кому мне бежать с приболевшей душой?Мне холодной приходится быть и большой.Я должна рассуждать про земельный налог,Темноты не бояться, смотреть в потолокИ, когда тишина, слушать скрип у двериИ тушить, и тушить то, что тлеет внутри.Ждать в тревоге, что стрелки сойдутся вверху,И в несвежей газете читать чепуху.И, дождавшись, в твой мир затаённый нырнутьИ узнать тебя снова, и снова вдохнуть.

Минус

Люди выныривают из маршрутки,словно парашютисты на старте.Чьи-то острые скулы погружаются в воротник.Суровые. Приглядишься – ну точно воины древней      Спарты,дыша облаками, движутся напрямик.В такой нечеловеческий минусстановится вдруг особенно важноидти прямой дорогой, без лишних слов.И каждый становится ненадолго как будто и честней, и отважней,и больше ценит дружеское тепло.Бесцветные усики незнакомки,что топчет валенки нетерпеливо,заиндевели, искрятся во всей красе.Я удивляюсь и сомневаюсь, но всё же это и впрямь красивои вряд ли встречается в средней полосе.Становятся женщины странно-прекрасны,публично отрёкшись от стиля и модыи намотав на себя двадцать пять платков.Мы вновь просты, чисты и забавны, как беззаботные дети природы,освобождённые от оков.

Рождение любви

Стать солнечной тончайшей тетивой,натянутой от облака к подушке.Коснуться кожи, прошептать на ушко:«Ты мой».Остаться образом в последнем хрупком сне,рассеяться в рассветной акварели.И пусть поманят каблучки капелик весне.И дальше жить, как будто нет чудес,но в сотый раз тебя случайно встретитьи на вопрос тревожных глаз ответить:«Я есть».

Взросление

Я люблю бродить через дворы —Ломаные линии горыВ городе, где много детворы,Где играют в мяч и жгут костры.Свист качелей звонок и высок,Жёлтых одуванов горький сокПачкает лицо и поясокИ в санадалях шелестит песок.Я как путник из иной страны,Где игра и смех запрещены.Только мне, как прежде, снятся сны,Те, в которых птицы и слоны.Я когда-то в этом жил краю,Но теперь почти не узнаю…Друг, возьми меня в игру свою.Я совсем забыть её боюсь.А когда подступит темнота,Попрощаюсь и уйду туда,Где заботы, хлопоты, счета.Только в сердце будет теплота.

Сентябрьское

Слегка пьяна, взволнована, легка,Любовница курчавого поэта,Танцует осень на поминках старика —Болезненно-удушливого лета.Прохладой веет от её волос,И в пёстрых юбках заблудился ветер.Танцуй, красавица, тебе так много слёзСудьбою уготовано на свете.Но это после. Нынче не остылЕщё сентябрь и веселится осень.Взметнулись юбки! Боже, что за стыд —Она уже наряд готова сбросить!Не знает, глупая, что ей недолго ждать.Придёт другая, холодней и строже.Ей царствовать. Тебе же – лишь плясатьИ для неё готовить трон и ложе.

Развилка

Под самым потолком,Свернувшись узелком,Трясусь, трясусь по рельсам три часа.Вагон набит битком,И все сидят молчком,А я давно не верю в чудеса.Но кажется сквозь сон:Внизу обрыв и склон,И ветер носит эхо между скал,И мне пятнадцать лет,И слишком яркий свет.Ты рядом. Ты давно меня искал.И густо-красный шёлк,И в голове стишокИз детства, навсегда проевший мозг.И где-то далекоВнизу пасутся ко…И к нам наверх таджики строят мост.И если шаг назадИ вдруг открыть глаза —Опять вагон с усталыми людьми.А если в бездну шаг,То может быть и так,Что навсегда, навеки в этот мир.И вот уже стоюУ кромки, на краюИ вниз смотрю – там небо вверх спиной.Готова сделать шаг,Сказав «да будет так».Я струсила. И я вернусь домой.

Обрывок сна

Едва закутавшись в обрывок сна,Пойду гулять по кромке крыши. Веришь?Ты знаешь, нынче полная луна,И я открою настежь окна, двери.Присяду, свесив ноги в пустоту,На подоконнике, покрытом звёздной пылью,И вдруг взлечу, и тронут на летуКаёмку штор распахнутые крылья.А утром я вернусь, возьму пальто,Забуду в спешке зонтик в коридоре.И не заметит, может быть, никтоОбрывок сна, запутавшийся в шторе.

Путник

Лесом, полем да как-нибудьВьётся мой неширокий путь.То в овраг меня заведут,То поманят в сады свернутьЗемляника и резеда…Мимо следуют поезда.В них запрыгнуть стремятся те,Для кого тишина чужда.С мерным грохотом мчатся вдаль.Я прощаюсь, но мне не жаль,Мне дороже жужжанье пчёл,Чем гудящая рельсов сталь.В узелке моем тишина,Темнота и обрывок сна,Фляжка для дождевой воды,А на дне у нее – луна.И в безвестной лесной глушиРасцветает на дне душиЧто-то светлое. Жизнь одна —Наслаждайся и не спеши.

Ангелу-хранителю

Кому я лгу? Я не была святой.И даже в детстве, бедами грозя,Характер противоречивый мойНередко заводил куда нельзя.Я не слыхала шума светлых крыл,Увлёкшись незатейливый игрой,А ты меня с обрыва уводил,Маня порханьем бабочки цветной.От бурной речки прогонял домойГрозой внезапной, и водоворотГлотал лишь щепки. Светлый ангел мой,Ты вёл меня неслышно до ворот.И если ошибаюсь сгоряча,И впору с Богом перейти на «Вы»,Я слышу шелест крыльев у плеча,Так схожий с нежным шёпотом листвы.Тревожный сон, случайный разговор,Простуда, ключ, забытый в беготне,Меня от бед уводят. До сих порНезримо путь указываешь мне.Лишь редкою молитвой на бегуТебя согрею, второпях прочтя.Мой ангел, я тебя не берегу,А ты меня прощаешь, как дитя.

Минутная слаботь

Ночью. В поезд. В отпуск. К маме.Чтобы лето. Чтобы дождь.Между улиц. За домами.За огнями. Полем. В рожь.Не оглядываясь в темень.Поперёк. Наперекор.В такт колёс считая время.И не в тему в разговор.Понарошку с настоящим.Далеко. Издалека.Тссс! На ушко возле спящих.И в руке твоя рука.

Спасибо

Скажи спасибо каждой капле ядаИ каждому мгновенью темноты.Благодари всех тех, кто не был рядом,Когда разбились хрупкие мечты.И эта боль, и горькие молитвы,