скачать книгу бесплатно
Нет, это определённо не тот человек. Это не мой бывший. Вопрос в том, хорошо это или плохо? Нет. Ход мыслей неверный. Правильно, когда так – разве мне не должно быть всё равно?
Слава смотрит в телефон. Сообщает:
– Такси подъехало. – Отпускает. Я даже немного удивлена. – Пойдём.
Я-то думала он закажет стандартный эконом. Набивший оскомину «Солярис». А тут «Мерседес». Не просто «Мерседес», а «Майбах». Слабо разбираюсь в немецком автопроме, но эту баржу трудно не узнать. Получается, никакой не маскарад. И пальто, наверное, не меньше ста тысяч. С каких вообще пор я стала такой алчной?
– Что это? – спрашиваю, стоя у открытой двери.
Меня уже двое ждут – водитель, держащий дверь, и Слава, стоящий рядом. Боится, что убегу.
– Такси, блять, – язвит сильно, на нервах. – Садись сказал!
Решаю оповестить:
– Дальше я сама. Твоя помощь не нужна.
– Сам разберусь, – рявкает резко. Тут же добавляет: – Если сама не сядешь, запихаю силой.
Вижу, как косится водитель. Я хоть и под алкоголем, всё равно понимаю, что истерики сейчас излишни. Натянуто улыбаюсь шофёру, сообщаю, что всё нормально. Так, блин, и должно быть. Залезаю в салон. Дверь закрывается с такой силой, что я чуть не отлетаю на вторую половину дивана. Снаружи слышится:
– Не начинай. Я доплачу.
Сначала думаю, что водитель не хочет везти Славу, а в итоге оказывается, что он недоволен тем, как сильно Слава захлопнул дверь.
Бывший садится с другой стороны. Водитель – на водительское. Раздаётся слабый щелчок. Двери заблокированы. Бежать некуда.
Авто трогается.
– И что всё это значит? – спрашиваю в пути.
Как будто мне мало разговоров с этим ненормальным. Неугомонная…
– Провожу тебя до дома, там вали куда хочешь, – говорит безразлично. Сам таращится в экран смартфона.
Неожиданный поворот.
– Я же сказала, что могу добраться сама. Зачем тогда поехал?
Переводит взгляд на меня. Смотрит долго. Смотрит и молчит. Чего надо? Хочешь сказать, скажи. Гипноз я не заказывала.
– Ты пьяна. Мало ли куда занесёт. Хочу убедиться, что доедешь до дома, – в голосе как будто фальшь какая-то. Уже нет того настроя, какой был в начале. Чувствую, Шестаков теряет заинтересованность.
Решаю проверить, на всякий.
– Откуда знаешь, что я вообще тот адрес назвала?
Дёргает плечом.
– Если не тот, значит придётся тащить тебя до постели.
Или не теряет?
– Не надо до постели! – тут же вскрикиваю я. Мысль о том, что бывший встретится с нынешним вызывает нездоровую химическую реакцию в организме.
Минут десять мы молчим. Я стараюсь следить за водителем, взгляд которого то и дело проскакивает в зеркале заднего вида. Ещё непонятно, кто тут ненормальный – я, Слава или водитель. Того и гляди вот-вот свернёт за гаражи к дружкам. А там уже ждут. Готовы продать на органы…
Господи… о чём я думаю?
Чтобы отвлечься, обращаюсь к бывшему:
– Ты так и не договорил. Чем занимаешься?
– Владелец нескольких металлургических комбинатов.
Конечно… Он же так и хотел. Все уши прожужжал, когда встречались, дескать хочет стать уважаемым человеком. Деловой шишкой. Чтобы руководить людьми, зарабатывать деньги. Много денег. А зачем? Чтобы обеспечивать любимую, завести детей, построить дом.
Чтобы семья ни в чём себе не отказывала.
Вспоминаю всё это и понимаю, какой же была дурой. Всё пыталась убедить его, что любовь решит любые проблемы. Главное, что мы есть друг у друга, а остальное не важно. Мы справимся. Преодолеем трудности. Победим весь мир… Ну и что? Победила? С Андреем победила, разве что, только половую жизнь. Может, если бы Андрей меня удовлетворял, всё было бы хорошо… Но я же умная! Решила, что с новым мужиком, нецелеустремлённым, всё будет зашибись! И вот тебе зашибись! Спустя год он перестаёт меня удовлетворять! А я всё жду. Надеюсь, что это пройдёт. Ищу отговорки. Просто период такой. Просто погода не та. Просто… потом отговорки заканчиваются. Только уже поздно… восемь лет прошло, а я не становлюсь моложе. Теперь сижу, как дура, смотрю на бывшего и думаю, как было бы классно, если бы… да кабы…
– Нашёл свою любовь?
Странный вопрос, учитывая его недавний поцелуй. Хотя… чёрт знает, что у него теперь на уме.
– Нашёл.
– И что она скажет, когда узнает, что ты целовал другую?
Чисто технически он целовал меня и раньше.
– Тебе это не понравится, – Шестаков улыбается, мотает головой. Секунду спустя изо рта мужчины вырывается смешок. Он отворачивается.
– Что это значит? – пытаюсь надавить.
– Точно хочешь знать?
– Точно! – сердито восклицаю в ответ.
Слава пожимает плечами.
– Предложит присоединиться.
Снова издевается? Вот ведь! Смешно ему! Шутник хренов!
– У тебя как? – летит ответный вопрос.
Ответный, блин, вопрос… Да ты настоящий филолог Оля… Кого переплюнула? Толстого или Достоевского?
– Прекрасно. Счастлива в браке. Муж не помешан на карьере. Живём ради жизни, а не ради работы. Не пытаемся никому ничего доказать.
И зачем я это говорю? Только дурой себя выставляю.
– Понятно, – кивает Слава. И тут же ошарашивает новым вопросом: – Дети есть?
– Нет, – как ни в чём ни бывало отвечаю я.
А сама дрожу. Вранья столько, что сейчас подавлюсь им. А что делать? Сказать, как есть? Что я неудовлетворённая неудачница, которая сожалеет, что бросила такого видного мужчину? Тогда мне так не казалось… Тогда я бросала наивного романтика. А теперь разговариваю с прожжённым бизнесменом. Жизнь хорошо его переварила. Меня тоже… Только он вышел победителем, а я просто вышла…
Остаток пути едем молча.
Машина останавливается у дома. Дом – огромный человейник на окраине, каких миллион. Самый распространённый вид жилья в современной России. Утром устаёшь ещё до того, как выйдешь на улицу. Пока дождёшься лифт, пока спустишься вниз, останавливаясь чуть ли не на каждом этаже… Кончено, это именно то, о чём я и мечтала…
Неожиданная реплика Шестакова отвлекает от раздумий.
– Приехали, – говорит он.
Водитель открывает дверь.
Смотрю на Славу. Понимаю, что он не собирается выходить. Сразу становится не по себе.
Спрашиваю:
– Ты не пойдёшь?
Он явно не понимает.
– Зачем?
Как-то резко изменились роли. Даже не успела понять, когда это произошло.
– Ты же собирался проводить до постели… – на последних словах микшер сбивает звук в ноль. Считай, про постель говорю уже мысленно.
Надеюсь, Шестаков не услышал…
Нависает тяжёлая тишина. Молчание сковывает грудную клетку. Воздух становится едким. Только шум ветра снаружи помогает не задохнуться. В этот самый момент я понимаю, что могу навсегда потерять этот шанс. Какой? Сама не знаю. Но как будто это всё не просто так. Не могли же мы встретиться случайно. Спустя столько лет. Такого просто не бывает…
– Я пошутил, – спокойно отвечает он. – Пару шагов до подъезда дойдёшь.
Смотрит на меня, как на дуру. Его зрачки далеко, но в их отражении я вижу, как превращаюсь в незнакомку. Нас столько всего связывает. Столько хороших воспоминаний… Неисполненных надежд… Столько всего может…
Нет! Хватит! Ничего не может!
Я просто пьяна, вот и всё!
Закрываю глаза. Планомерный вдох. Глубокий, жадный. Выдох. Веки поднимаются. Передо мной – он. Все ещё идеальный. Всё ещё мужчина мечты.
Раз уж нам больше не суждено увидеться…
Тянусь к нему. Губы соприкасаются. Всего лишь на миг. Достаточно, чтобы его вкус остался на ночь, но мало, чтобы запомнить его навсегда. Секунду спустя я отстраняюсь. Вылезаю из машины, добегаю до подъезда, вынимаю ключ из пальто и вхожу внутрь.
Глава 9.
Слава.
Сижу в офисе. Кручу ручку как дурак. Смотрю на дверь. Как будто это, блять, предмет искусства. Высочайшая проба. Самое место в Лувре.
Никак не могу выкинуть из головы вчерашний вечер.
На середине вроде протрезвел. Вроде же решил, что поцелуй был ошибкой. Просто эмоции. Ну вспыхнул. С кем не бывает? Потом отлегло. Отвлёкся, понял, что всё в жизни заебись. И тут вдруг эта психичка пододвигается ко мне, целует и убегает. Только туфельки, блять, не хватает.
Золушка херова.
Туфелька-не туфелька, а сумочку она свою забыла. Стоит теперь прямо на столе. Перед носом. Только глаза мозолит. Специально вчера в офис заехал, чтобы здесь её оставить. Чтобы у Камиллы вечером вопросов не возникло. Ей хоть и похуй на мои похождения, но разговаривать не хотелось от слова «отъебитесь». От минета отбрехался, а вот от пояснений за бабскую сумочку точно не ушёл бы.
Стоит только ней вспомнить, как в кабинет влетает Камилла.
Фурия, мать её. Замахивается сумочкой. Думаю – щас как огреет. Или начнёт разгонять, точно вертолётными лопастями. Но нет. Просто откидывает предмет гардероба в сторону, останавливается, кладёт руки на бёдра и пялиться ехидно.
Замечает сумочку Оли. Я всё ещё сижу, закинув ногу на ногу. Письменная принадлежность остановилась между указательным и безымянным пальцами. Глаза замерли. Если не двигаться, она меня не заметит. Я же мастер, блять, маскировки. Ебаный хамелеон.
– Это что такое? – Камилла кивает на сумочку.
Заметила…
Варианта два – быстро убрать и сказать, что ничего такого. Или прикинуться дураком. Третий вариант почему-то не рассматриваю. Хотя, он самый действенный. Какой? Просто сказать, что это не её дело, потому что в семье всё решает мужик. Если я решил поставить бабскую сумочку на рабочий стол, значит я так решил! И нехуй тут обсуждать!
Но у меня мозги же отключились. Поэтому выбираю второй вариант.
– Что? – произношу непонимающе.
– Это, – снова кивает. Брови взмывают выше. Я как шестилетка, опустошивший банку варенья и пытающийся доказать маме, мол это не я. Проблема в том, что весь рот, сука, измазан.
– Сумочка, блять, – выпаливаю резко.
Далее идёт один из гениальнейших диалогов в моей жизни. Если вообще не самый гениальный…
– Правда?
– Тебе купил.
– Правда?
– Нет.
– А кому?
– Себе.
