Поморка

Елена Бахер

Поморка

Предисловие

Эта книга  – карта внутренней навигации, составленная в шторм. Это дневник алхимика, который научился превращать боль в щит, а пепел переживаний – в ясное стекло границ.

Героиня родилась там, где «мир скован льдом» – в пространстве токсичных отношений, выгорания и отчаянного поиска собственного голоса. Ее первая часть, «Разборка», – это акт хирургического вскрытия. Это стихи-диагнозы, которые называют вещи своими именами: вот ты – «подпопник» в чужой шаткой конструкции, вот – «трофей гордыни» для того, кто вошел в твою жизнь «лазутчиком». Вот цена, которую платит «крепостная мама», чье платье сшито из обязанностей, "адаптационный сбой" для диструктивной системы. А вот и финальное, оглушающее «Очищение» – состояние, когда тело выносит приговор «ноющей тишиной», и ты понимаешь, что больше не хочешь быть ничьим «щитом».

Но в самой сердцевине этой боли, под слоями разобранных иллюзий, обнаруживается – несгибаемая основа. Ее главный образ – «Поморка», женщина, в чьих жилах «и кровь, и солёный эфир». Ее закон – это не умозрительная философия, а суровые законы арктической природы. В «Ожидании зимы» и «Песне льдов» материнская любовь – это не сантименты, а яростное, физическое выламывание льда, чтобы спасти своего «медвежонка» – ребенка внутреннего или реального. Это часть о стойкости, которую не подарить, а можно только выковать самому в объятиях жизненных бурь. В цикле "Поморка" раскрыта суть процесса становления характера героини цикла.

И тогда, пройдя через разборку и обнаружив в себе ценность, рождается «Свобода». Не как громкий побег, а как тихий, осознанный выбор. Свобода – это «Бог», который есть «бесконечный выбор бытия», а не догма. Это «Вечерний бег», где «тело – птица, сердце – ветер». Это прощальная «Ладья», которая, приняв и простив прошлое, «проскользнула сквозь шторм и скитание». Это понимание, что твой дом – «не там, а он в себе».

И весь этот путь – от разобранной боли к тихой свободе – находит свое точное, кристаллическое воплощение в стихотворении «Алхимия (обсидиан и бриллиант)», веру в мечту в «Звезда». Это поэтические формула всей книги. Она раскрывает главный закон преображения: «лава, что жгла, превращается в щит», а «уголь, смирённый дыханьем безмолвия, становится камнем, что вечно блестит». Вы – и Вулкан, рождающий новую породу, и Давление, превращающее ее в алмаз. Ваша жизнь – это и есть та самая «игра мирозданья», где вы из «искры» в глубине огня разожгли «свет новой эпохи» – эпохи себя, настоящей, идущей к мечте.

Стихи в этой книге – это купола границ, истории, которые я слушала от отца-историка, пока он складывал в бане печь, похожую на ту, что ставили во временной, поморской избе. Собирала образ "поморки" из исследований А.А. Жилинского, добавляла свои метафоры. Я долго стояла по ту сторону купола, пытаясь достучаться до тех, кто был в своем мире. Теперь я знаю: этот купол – не стена отчуждения, а форма души, сохраняющая ее уникальное давление и состав. Это то, что позволяет совершить алхимию, хоть ты и не просила о предпосылках.

Я писала эту книгу для всех, кто чувствует себя «подпопником» в чужой жизни. Для «крепостных мам», для тех, кому знаком «глухой, невнятный стук» в ответ на их любовь. Для тех, кто, как и я, «сдал свои крепости» от усталости. Чтобы напомнить: ваша «поморка» – ваша неуступчивая, северная, алмазная сердцевина – уже с вами. Ее голос, сначала тихий, как шелест льда, со временем станет «голосом раскрывшихся поэм» вашей собственной жизни.

И главное открытие ждет вас в конце пути. Вы – не пепел, а стекло. Не уголь, а бриллиант. Вы – живое доказательство того, что душа способна на величайшую алхимию: превращать боль в щит, а давление судьбы – в сияние, которое «в себе обретает и свет, и мечты». Как "речной жемчуг" вырастающий из пустоты.

Пусть эти строки станут для вас тем самым мерцающим шансом в щели между «хочу», «могу» и «страшно».

С верой в ваш путь,

Елена Бахер

2025 год

ЧАСТЬ I. РАЗБОРКА (Диагностика боли и освобождение от иллюзий)

«Подпопник для горки или старая пластинка»

Они нас сунут в свой мир – как ледянку,

Пластинку старую, с музыкой чужой.

Подсовывают под себя, на горку шаткую,

Где мир сколочен криво, не с душой.

Им не нужна ни страсть, ни глубина,

Ни звук струны, поющей на разрыв.

Им важен вес, формат, одна стена —

Чтоб их конструкция не рухнула в прилив.

А мы – мы слушаем их дребезжанье,

И ищем в нём хоть каплю смысла, звук.

Мы – им опора, их достраиванье,

А они – нам глухой, невнятный стук.

И в этом диссонансе – наша боль:

Ты – Моцарт для творца без слуха.

Мы им суем свою любовь,

А получаем – тишину у уха.

Но в день, когда поймём, что наша нота

Не для чужой конструкции и схем, —

Мы станем не плохой подпоркой для забора,

А голосом раскрывшихся поэм.

«Разоблачение»

Ты входил не как друг, как лазутчик в крепость,

Словно друг, но с проверкой на слабину.

Твой расчёт был точен: похвала, повседневность.