Кофе на двоих

Екатерина Ларионова

Кофе на двоих

Глава 1.

Город плавился, как сыр на горячем тосте. Асфальт под ногами будто подрагивал, воздух дрожал от жары, а машины на улице казались ленивыми ящерицами, застывшими под палящим солнцем. Алиса вытерла лоб ладонью и мысленно пожелала здоровья всем синоптикам, которые два дня назад обещали «комфортные двадцать три градуса и легкий ветерок».

Вместо этого стояла духота, липкая и беспощадная, а ей еще предстояло отработать свой «обязательный пункт программы» – зайти в кофейню, про которую последние полгода все только и трещали в соцсетях.

«Атмосфера, в которую хочется вернуться…» – вспомнила Алиса одну из восторженных рецензий и фыркнула. Она эти слова слышала чаще, чем собственное имя. И почти всегда за ними скрывались слишком сладкие сиропы, переоцененные десерты и музыка, от которой хотелось выть.

Алиса сделала шаг внутрь – и тут же споткнулась о толпу людей, заполнивших каждый квадратный метр пространства. Было шумно, тесно, как в маршрутке в час пик. Чей-то локоть ткнулся ей в бок, из динамиков лилась бодрая музыка, а кондиционер, судя по всему, погиб смертью храбрых.

Она моргнула, чтобы привыкнуть к полумраку зала, и тогда впервые его увидела.

Владельца кофейни – Никиту.

Он стоял за стойкой, ловко держа в руках два стаканчика с капучино, и командовал своими бариста легким движением подбородка. Высокий, под метр девяносто, со взлохмаченными темными волосами, в черной футболке, натянутой на широкие плечи, и с короткой щетиной, делающей его похожим на героя какого-нибудь итальянского фильма. Глаза у него были теплого карего цвета, но сейчас они горели напряжением, будто он одним взглядом мог сверлить бетонные стены.

«Отлично. Сто процентов самопровозглашенный гений кофе», – подумала Алиса с кисловатой ухмылкой.

Она подошла к кассе, поймав взгляд бариста – хрупкой девушки лет двадцати пяти с яркими зелеными волосами, перехваченных в высокий хвост. На бейджике красовалось имя: Лена.

– Что будете заказывать? – весело спросила Лена.

– Эспрессо и… – Алиса окинула взглядом витрину, где сверкали крошечные пирожные с неприличным количеством крема. – Вот этот десерт. Как он называется?

– «Шоколадное счастье», – гордо объявила Лена.

«Шоколадное счастье… Угу. Чувствую, сегодня мое счастье закончится гастритом», – подумала Алиса, расплачиваясь картой.

Она кое-как нашла свободный столик у окна, села и развернула бумажный стаканчик. Сделала глоток – и ее скривило так, будто она проглотила жидкий асфальт. Кофе был густой, почти маслянистый, невероятно горький и обжигающе горячий.

– Ммм… восхитительно, – пробормотала она себе под нос. – Если вам нравится ощущение, будто на языке расплавленный гвоздь.

Десерт тоже не спас положения. «Шоколадное счастье» оказалось убийственно сладким, как детский сироп от кашля, и Алиса подозревала, что съела дневную норму сахара одним махом.

Она осмотрела зал. Люди смеялись, фотографировали кофе, переговаривались громкими голосами. Кто-то стоял в очереди, кто-то обнимался у стойки. Атмосфера, безусловно, была… живая. Но лично Алисе хотелось тишины, простора и хотя бы легкого намека на кондиционер.

Она подняла глаза и снова встретилась взглядом с Никитой. На секунду показалось, что он заметил ее реакцию – чуть нахмурился и отвернулся к кофемашине.

Алиса допила кофе, вздохнула и решительно достала телефон. Если этот парень думает, что его «атмосфера» спасет его от честного отзыва – он плохо ее знает.

Уже на улице, скидывая волосы с шеи, Алиса вбила первые слова в заметки и усмехнулась.

Глава 2.

Вечером жара слегка спала, но Алису это уже не радовало. Она сидела в своей маленькой квартире с крохотной кухней и обоями в цветочек, которые достались еще от прежних хозяев. На ней были шорты и свободная майка, волосы, светло-русые и прямые, она собрала в небрежный пучок. Перед ноутбуком стояла большая чашка ледяной воды с плавающим кусочком лимона и листьями мяты – ее летнее спасение.

Она тарабанила пальцами по клавишам, но каждый раз злилась на собственный текст. Удаляла. Начинала заново.

«Посетила вчера кофейню, о которой все трубят последние полгода…»

Скучно.

«Если вы хотите попробовать кофе, который сварен с душой, но душа, похоже, страдала всю жизнь…»

Хм. Уже лучше.

Алиса прикусила губу и хихикнула. Сарказм всегда придавал ее обзорам особенный вкус. Она вспомнила горечь эспрессо, сахарный удар от «Шоколадного счастья» – и ее пальцы сами выдали финальный удар:

«Если вам нравится ощущать во рту вкус сожалений – вам сюда.»

С довольной улыбкой она откинулась на спинку стула. Да, вот это будет вирусно. Она знала свои сильные стороны: писать резко, метко, смешно. За это ее и любили подписчики – за честность, которая била точно в цель.

В это время на экране телефона замигал входящий звонок. Подруга, Света. Та самая, что вечно дразнит Алису за ее «любовь разносить чужие заведения в пух и прах».

– Ну что, убийца кофейни, ты там жива? – раздался в трубке веселый голос Светы.

– Более чем. – Алиса закатила глаза. – Пишу пост. Эта кофейня – просто катастрофа. Ты бы видела. Кофе крепче, чем моя ненависть к черному фартуку бариста. Десерт – сахарная бомба. Музыка как в латино-клубе. Люди пихаются локтями. Ужас.

– Ну, ты же обожаешь драмы. – Света расхохоталась. – Ты и свадьбу собственную провела бы в стиле «убойной рецензии».

– Ха-ха. – Алиса фыркнула. – Лично я считаю, что лучше сразу предупредить людей, куда не стоит суваться.

– Бедный владелец кофейни, – протянула Света. – Наверняка красавчик.

В памяти Алисы всплыло лицо Никиты – темные волосы, мужественный профиль, чуть щетинистые скулы. Она поморщилась, будто от горечи эспрессо.

– Может, и красавчик, но кофе у него адский. Пусть учится варить.

– Так ты уже выложила пост?

– Вот прямо сейчас нажму «Опубликовать». – Алиса прищурилась, выбирая категорию «Рестораны и кафе». – Готовься, мир.

Она кликнула на кнопку «Опубликовать».

Экран мигнул, а через минуту под записью начали появляться первые лайки и комментарии:

«Ахаха, вот это разнос!»

«Спасибо, что предупредила!»

«Боже, я чуть не пошла туда на свидание. Спасла мою жизнь!»

Света хохотала в трубку.

Алиса усмехнулась, глядя на стремительно растущие цифры просмотров.

– Ну… если люди перестанут страдать от этого кофе – я сделала благое дело.

А на экране под постом уже разгорался жаркий спор: одни клялись, что кофейня чудесная, другие соглашались с каждым словом Алисы. Она только поднесла лимонную воду к губам и тихо сказала себе:

– Так начинается великое противостояние вкусов…

Глава 3.

Утро началось странно.

Никита стоял у окна своей кофейни и смотрел на улицу. Было почти девять, а очередь – та самая, утренняя, привычная, шумная – так и не собралась. Несколько прохожих бросали взгляды на витрину, но никто не заходил.

Он сжал губы. Это было… непривычно. Тревожно. Неожиданно.

Кофейня – его гордость, его кровь, пот и куча кредитов – вдруг начала молчать.

– Может, сегодня какой-то праздник? – пробормотал он себе под нос, отодвигая занавеску.

– Праздник здравого смысла, может быть? – весело отозвалась Лена, бариста, из-за стойки. – Или праздник «непейэтокофе».

Никита бросил на нее мрачный взгляд.

– Ты что, в соцсетях зависла?

– Нет, – она дернула плечом. – Просто у нас тут, кажется, апокалипсис. Обычно к этому часу у меня уже нервный тик от заказов, а сейчас я сделала всего два латте и один капучино с овсяным молоком. Один, Никит.

Он прошел за стойку, включил планшет с отчетами и уставился в цифры. График продаж уходил вниз, как настроение на похоронах.

– Что за черт… – выдохнул он.

– Может, кофе внезапно стал невкусным? – невинно предположила Лена, потягивая воду с лимоном. – Или десерты стали приторными… А, нет, подожди! Я же видела пост…

Она приподняла брови, открывая на телефоне яркий блог с надписью:

«Если вам нравится ощущать во рту вкус сожалений – вам сюда».

У Никиты сжалась челюсть.

– Что это?

– Это, шеф, ваша слава. Вирусный пост от местоного критика. Пишет, что у нас кофе как жидкий гвоздь, а десерт вызывает диабет с первого укуса. Уже три тысячи лайков. Комментарии пестрят: «Больше туда ни ногой», «А ведь я собиралась туда в выходные», «Она как всегда права». Ну, ты понял.

Он выругался сквозь зубы. Отложил планшет, облокотился на стойку и прошел ладонью по лицу.

– Кто это вообще такая?

– Алиса. Блогер, критик, гром и молния. – Лена уселась на барный стул. – У нее даже свое фирменное выражение лица – «я здесь, чтобы разрушить ваши надежды и рецепторы». Ужасно харизматичная.

– Харизматичная, – процедил Никита. – Угу. Уничтожить чужой бизнес – это теперь харизма?

Он вспыхнул. В груди бурлило. Ему было все равно, сколько у нее подписчиков, кто она и сколько у нее «честных обзоров». Она не имела права такое писать. Он варит кофе уже восемь лет. Каждый сорт отбирал сам. Десерты – с местной пекарней на соседней улице, вручную. Эта кофейня – его мечта. Его дом. Его смысл.

И какая-то язвительная дама с блогом рушит все это одним постом?

– Да кто она вообще такая?! – воскликнул он. – Я что, должен сидеть и смотреть, как она убивает мое дело?!

Лена подняла бровь, спрятав улыбку.

– Может, она просто не знает толк в кофе?

Он резко повернулся к ней.

– Я найду ее.

– Что ты сделаешь? – хихикнула Лена. – Плеснешь ей эспрессо в лицо?

– Хуже. Я поговорю с ней. Лично.

Глава 4.

Никита сидел в пустой кофейне, сжимая в руке телефон. Пальцы побелели от напряжения. Он перечитывал пост снова и снова, будто надеялся, что слова вдруг изменятся:

«Если вам нравится ощущать во рту вкус сожалений – вам сюда.»

У него внутри все горело. Каждая буква в этом посте была как наждачка по сердцу.

– Лена! – рявкнул он.

– М? – лениво откликнулась она, вытаскивая наушник.

– Она только что выложила свежий пост, и она написала, в каком кафе сейчас сидит!

Лена наклонилась к экрану, прочла текст и кивнула.

– Ага. «Пишу вам прямо из уютного уголка кафе «Бонжур», спасаясь от жары и разочарования». Ну… удачи, шеф.

Никита уже подхватил ключи со стойки.

– Оставайся здесь. Я быстро.

– Шеф! – Лена вскинула руки. – Шеф, подожди! И что ты ей скажешь? «Здравствуйте, меня зовут Никита, и я пришел вас убить»?

– Нет, Лена. – Он смерил ее взглядом. – Я просто… какое право она имеет гробить чужой труд.

Он выскочил на улицу. Воздух колыхался горячими волнами. Никита шагал быстро, почти бегом, по прямой линии к «Бонжуру». Его лицо горело от злости и жары.

Внутри кафе «Бонжур» пахло холодным молочным коктейлем и свежей выпечкой. Кондиционер дул так сильно, что казалось, он попал в Арктику.

Алиса сидела у окна. На ней было легкое летнее платье в мелкий горошек, подчеркивающее ее стройную фигуру и чуть загорелые плечи. Светло-русые, прямые волосы спадали на спину.

Ее серо-зеленые глаза, внимательные и чуть прищуренные, сверкали лукавым огоньком, словно она все время искала повод для колкого комментария. На переносице и скулах играли едва заметные веснушки, проступающие особенно ярко в летние дни.

Она откинулась в кресле, щелкая пальцем по экрану телефона. На губах – легкая, чуть хищная улыбка, когда читала свежие комментарии к своему посту. Даже в расслабленной позе Алиса выглядела так, будто готова в любую секунду встать и броситься в бой – словесный, конечно.

– Ах, народ, как же я вас люблю… – пробормотала она, набирая ответ кому-то из подписчиков. – «Да, там был адский кофе, держитесь подальше».

Тень упала на ее столик.

Она подняла глаза – и едва не поперхнулась лимонадом.

Перед ней стоял он. Измученный жарой, с короткими, чуть влажными от пота волосами, в темной футболке и джинсах. Его глаза – карие, горячие, как эспрессо без сахара – сверкали яростью.

– Вы – Алиса? – резко спросил он.

Она моргнула.

– Зависит от того, кто спрашивает.

– Никита. Владелец той самой «кофейни сожалений». – Он скрестил руки на груди.

– И знаете что? Вы только что угробили мой бизнес. Поздравляю.

Алиса удивленно вскинула брови.

– Угробила? Ну, извините, что сказала правду. Людям лучше знать, на что не тратить свои деньги и нервы.