скачать книгу бесплатно
«Соль»
Чарльз Эйлам
Что вкуснее всего на свете? Соль. Ибо без неё любая еда будет безвкусной. Но сама по себе соль ничем неинтересна. Поэзия – соль нашей жизни. Если солить воду, то получится несъедобная жижа, как если писать стихи о походе в магазин или о задорной птичке, прыгающей по веткам. Если посолить, скажем, мясо или кашу, то они станут в разы насыщеннее, как если обернуть искренние чувства в полотно поэзии и создать из этого нечто совсем иное на вкус. Главное – знать, зачем солить. И стоит ли вообще.
«Соль»
Чарльз Эйлам
Дизайнер обложки Kevin Schmid
© Чарльз Эйлам, 2021
© Kevin Schmid, дизайн обложки, 2021
ISBN 978-5-0055-4755-2
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Дар поэта – ласкать и карябать,
Роковая на нем печать.
Розу белую с черною жабой
Я хотел на земле повенчать.
С. А. Есенин
Память наша – хранилище светлого,
В большинстве своём.
Очень жаль, что лишь самое терпкое
Остаётся надолго в нём.
Лирика
А почему все пишут про любовь?
А почему все пишут про любовь? Ну неужели она всем досталась?
Мне кажется, что половина врёт, ну а вторая её точно не видала.
Все плачутся, беснуются, кричат, пищат и верещат, но только не молчат.
А ведь молчанье первый признак искренности
Им можно выразить гораздо больше, чем словами,
Словами можно горы воротить, и реки вспять направить,
Но на словах, а чтоб чего-то истинно достичь
Необходимо слово подкрепить делами.
Но что же там до искренности? Она живёт в поступках,
К словам лишь в гости иногда заходит, на минутку.
Всё это всем известно, знаю, но бешеные вопли слышать продолжаю:
«Она ушла! Какая стерва! Оставила невинного страдать…»
Но суть одна, не можешь удержать наверняка – не стоило тогда и начинать.
Была б любовь – молчал бы пуще рыбы, с условием, что в голове не пусто.
Была б любовь – умчал б в глубины мыслей, обдумывая, что не так в поступках.
Была б любовь – молчал б, молчал, а не калечил слух другим.
Была б любовь – ты взял бы и повесился, на простыне, что пахнет как её духи.
***
Я чьей-то жизни страница
Я чьей-то жизни страница, один из многих листов,
Я из реальности вырван, и скомкан, выпнут из снов.
Я был когда-то всем миром, сейчас прошедшая часть
Я думал, буду последней, и я ошибся, опять.
После меня будет много таких наивных страниц
И до меня они были, и не узнать сколько их.
Вот меня снова забыли, и вот я снова на стол,
На мне писали, чертили, и снова смятым на пол.
Кто – то попишет и сразу, отправит горько скучать
Кто – то подольше и даже, себе захочет забрать,
Захочет жизнь свою долгую на мне тихонько писать
Возьмёт и вложит заботливо, в своего сердца тетрадь.
Попишет год, может два, но дольше точно не будет
И как всегда передумает, небрежно скомкает, сдует.
Я растекусь потихоньку, и уползу червяком,
Запачканным и исписанным, ненужным черновиком.
И пойдёт дальше, спокойно, искать листочек получше
И на полу, в слое пыли, и страха перед людьми
Я очищаюсь и грежу о том, что всё – таки нужен
И вскоре снова подставлюсь под новый очерк судьбы.
Но спустя десять иль сотню, таких людей и мечтаний
Я превращусь лишь в забитый комочек переживаний.
Но наконец я смогу от грёз дурацких отбиться
И осознать, что не нужен, ведь я всего лишь страница.
А для того чтоб быть миром, мне нужно книгой родиться
Но я пустой черновик, под книжной полкой страница.
***
Мне не хватает тепла, и тут даже керосин не поможет
Мне не хватает тепла,
И тут даже керосин не поможет.
Я закрываю глаза,
И твои пальцы скользят по коже.
Я открываю их, проводников в неприятный мир
И снова падаю вниз, с вершин фантазий своих.
Я падаю не как ангел, падаю будто камень
Без целей, стремлений, желаний,
Я всего лишь грязь под ногами
Под своими же ногами, но теми, когда ты была рядом
Ты можешь заставить меня жить лишь одним своим взглядом.
Мне не хватало любви,
Я это понял слишком внезапно
Это прибавило сил,
Но и ослабило многократно.
С тобой я теперь будто Бог, всесилен, могуч,
