скачать книгу бесплатно
Кажется, температура.
Жду визита докторов,
На столе кругом микстура…»
Вот и всё. «Амур пердю».
Не написанный роман.
Не пролиться слёз дождю.
Не сказать: «Тобой я пьян».
Жил на свете человечек.
– Жил?
– Ну, может, и не жил.
Потому что в целом свете
лишь покоем дорожил.
Столица ветров
Я – столица ветров Раздолбаевск.
Здесь на вынос мозги и на внос.
Я грешу и отчаянно каюсь,
Мой девиз – удалое «авось».
Я воздвиг пирамиды Мавроди,
Чтобы сыпалась манна с небес,
И бумажный кораблик отходит
Ежедневно на поле чудес.
Я не жну, не пашу – только сею.
Из семян вырастает сорняк.
Мне обидно за нашу Расею,
За дороги, за клич «сам дурак».
На семи-то ветрах неуютно,
Но держу я по ветру свой нос.
И когда-нибудь (вдруг завтра утром?)
Я отвечу на главный вопрос:
«Кто повинен, и что же мне делать?» —
И рубаху рванув на груди,
Ненакачанный и бледнотелый,
Всей планеты пойду впереди.
Гордиев узел
«В этом мире я только прохожий…» (Сергей Есенин)
В этом мире я – Толька. Насколько
Анатолиев узок мой круг?
Рубиконы, узлы, конки, койки,
Ног сплетение, лебеди рук.
Нет, в Аркадии лучше. Армада.
Корабельные мачты скрипят.
Не ходи, дорогая, не надо
на сегодняшний бал-маскарад.
Я порой просыпаюсь СаАди
(мне не нравится быть СаадИ).
Бриз морской мои волосы гладит,
И безбрежная синь впереди.
А намедни я был Николаем.
Злые люди вели на расстрел.
Но герои ведь не умирают,
Вечность, вера, любовь – их удел.
Чьи же шрамы не исцелимы?
На какой я сейчас войне?..
Жили-были во мне, жили-были
Ричард Львиное Сердце и Грэй.
Никогда уж не стать мне собою,
Никогда не схватиться за нить,
Чтобы Гордия козни расстроить,
Чтобы узел судьбы разрубить.
Червь сомнения
Кто я? ужли не гений?
Гений не я? А кто же?
Внешне почти Есенин,
Только чуть-чуть моложе.
Духом второй я Байрон,
Вечный пленник свободы.
Сзади маячит Тауэр,
В спину свистят лорды.
Равен Наполеону
Волей своей железной.
Битву при Ватерлоо
Не проиграю, честно.
Мне бы парить от счастья,
Петь соловьём песни,
Миру кричать: «Здравствуй!»
Но есть одно «если».
Червь изнутри гложет.
Петли ходов душат.
Что же мне делать? Что же?
Если ответ нужен.
Нет никаких пропорций.
Нет ничего вне ада.
Стану я, знать, пропойцей,
Или же выпью яда.
Если бы муза была музыком
Музык явился как-то мне, уже под утро.
Хотелось выставить его, что было б мудро.
Но я подумала: а вдруг он некий Будда?
Вдруг вдохновение вселит и веру в чудо?
Однако ж гость не помышлял о разговоре,
Втихую завтрак мой сожрал и начал спорить,
Внушать: поэзия, пойми, не бабье дело.
Мужчина – Бог, мужчина – Дух, ты только тело.
Чтоб впредь не слышал от тебя – «свеча горела»,
Три буквы «к» – твой потолок, твои пределы.
И там на кухне не греми, давай потише!
Не видишь, что ли, чёрт возьми! Музык твой пишет!
Такие сказки
Хочешь сказку от дурака
Колобка-Ваньки-Емели?
